CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
M//ất Vợ 2 Năm, Tôi Mới Xét Nghiệm ADN Với Con Nuôi Và Phát Hiện Sự Thật Chấn Động. Khiến tôi bàng hoàng….
Chiếc phong bì trắng đựng bản kết quả giám định nằm ngay ngắn giữa bàn ăn, đúng vị trí mà suốt bao năm qua người bạn đời quá cố của tôi vẫn hay ngồi nhặt rau mỗi chiều. Đối diện tôi là Hoàng, đôi bàn tay thằng bé đan chặt vào nhau đến mức các khớp xương nổi lên trắng bệch. Còn tôi, một cán bộ điều tra kỳ cựu từng đặt bút ký vào hàng trăm bản kết luận hóc búa, lúc này đôi tay lại run rẩy đến nỗi không sao xé nổi mép giấy mỏng manh.
Tôi không lo sợ tờ giấy bên trong ghi kết quả sai lệch. Điều khiến tim tôi thắt lại là nỗi sợ nó hoàn toàn chính xác. Bởi nếu sự thật đúng như những gì tôi đang linh cảm, thì người phụ nữ đã nằm yên dưới nấm mồ suốt hai năm qua đã nhìn thấu mọi chuyện từ hơn hai thập kỷ trước. Trong tâm trí tôi lại vang lên câu hỏi khản đặc của bà ấy bên chiếc nôi trống năm nào: “Không một ai tận mắt nhìn thấy con qua đời. Vậy lấy cơ sở gì anh dám khẳng định con đã mất?”
Để hiểu được nỗi ám ảnh này, phải ngược dòng thời gian trở về đêm mưa bão kinh hoàng của hai mươi lăm năm trước. Hôm ấy, tôi đang nhận nhiệm vụ phá án ở một huyện miền núi cách nhà hơn hai trăm cây số. Ở nhà, vợ tôi là Mai đang mang thai con đầu lòng. Theo dự tính của bác sĩ, phải gần một tháng nữa cô ấy mới đến kỳ sinh nở nên tôi rất yên tâm lên đường công tác. Nào ngờ, chỉ đúng một tuần sau, mẹ vợ tôi gọi điện báo tin Mai bất ngờ chuyển dạ sớm, phải đưa gấp vào bệnh viện tuyến huyện.
Đêm đó trời trút mưa như thác đổ, đường đèo sạt lở nghiêm trọng khiến xe cộ hoàn toàn tê liệt. Suốt cả đêm trắng, tôi ôm chặt chiếc điện thoại bàn, lòng nóng như lửa đốt nhưng sóng chập chờn không sao liên lạc được. Mãi đến gần hai giờ sáng, một giọng nam giới vang lên lạnh lùng và vội vã từ đầu dây bên kia, thông báo vợ tôi đã sinh một bé trai nhưng do thiếu tháng, suy hô hấp nặng nên bệnh viện đã dốc sức cấp cứu mà không qua khỏi. Tôi nghẹn giọng hỏi sáng mai mình vượt đường về thì có kịp nhìn mặt con lần cuối không, người đó chỉ đáp cộc lốc rằng gia đình sẽ được hướng dẫn cụ thể rồi cúp máy.
Tôi phải chật vật suốt gần một ngày trời mới vượt qua được những đoạn đường sạt lở để về tới bệnh viện. Đập vào mắt tôi là hình ảnh Mai ngồi tựa đầu vào thành giường, gương mặt tái nhợt không còn giọt máu, mái tóc bết mồ hôi và ánh mắt đăm đăm hướng ra phía cửa phòng. Vừa thấy bóng tôi, cô ấy vội vã nắm chặt lấy tay tôi, giọng run run: “Anh đã vào nhìn mặt con chưa?”
Tôi cúi đầu lắc nhẹ. Ngay lập tức, Mai cất giọng bình thản đến mức khiến tôi rợn người: “Con của chúng ta vẫn còn sống, anh ạ.”
Ban đầu, tôi cứ ngỡ vợ mình vì quá đau đớn trước mất mát đột ngột nên sinh ra ảo giác. Thế nhưng, từng lời Mai kể lại rành mạch và tỉnh táo đến lạ lùng. Cô ấy khẳng định mình đã nghe rất rõ tiếng con cất tiếng khóc chào đời, dù yếu ớt nhưng vô cùng chân thực, và tận mắt thấy cô y tá quấn con trong một chiếc khăn màu vàng nhạt. Sau khi tỉnh dậy từ cơn mê man, mọi người đều báo tin dữ, nhưng chính tai Mai vẫn nghe thấy tiếng trẻ sơ sinh khóc vọng lại từ phía cuối hành lang. Khi cố gắng ngước nhìn ra ngoài, cô ấy thấy một nữ hộ sinh đang bế một đứa trẻ quấn chiếc khăn vàng y hệt đi lướt qua cửa phòng. Mai gào lên gọi với theo nhưng người phụ nữ kia vội vã bước đi không hề ngoái lại.
Nghe vợ nói vậy, tôi lập tức tìm xuống khu vực trực ban của khoa sản để xin được nhìn mặt con lần cuối. Tuy nhiên, nhân viên ở đó chỉ đưa cho tôi một tờ giấy chứng tử viết tay vô cùng sơ sài, không ghi rõ tên tuổi hay cân nặng của đứa trẻ. Họ giải thích rằng do mưa bão lớn, khu vực lưu giữ thi hài bị ngập nước nặng nên phía bệnh viện đã buộc phải chuyển đi xử lý gấp để đảm bảo vệ sinh.
Nghĩ lại thật vô lý, một người làm nghề điều tra luôn đặt sự hoài nghi lên hàng đầu như tôi, lúc ấy lại dễ dàng chấp nhận lời giải thích đầy lỗ hổng đó. Nhìn người vợ kiệt quệ cả về thể xác lẫn tinh thần, tôi chỉ muốn nhanh chóng đưa Mai rời khỏi nơi đau thương này để về nhà tĩnh dưỡng…..
Khi về đến nhà, chiếc nôi gỗ do chính tay bố tôi tỉ mỉ đóng cho cháu nội vẫn đặt ngay ngắn bên cạnh giường ngủ. Mai đứng lặng trước chiếc nôi rất lâu, đôi mắt khô khốc không rơi một giọt nước mắt, bàn tay khẽ vuốt ve chiếc gối nhỏ. Rồi cô ấy quay sang nhìn thẳng vào mắt tôi, khẩn thiết: “Anh tin em một lần này thôi được không? Vợ chồng mình hãy đi tìm con.”
Tôi thở dài, nhẹ nhàng khuyên nhủ rằng giấy tờ từ phía bệnh viện đã xác nhận rõ ràng rồi. Mai không khóc, chỉ lặng lẽ hỏi lại: “Chính mắt anh đã nhìn thấy con chưa?” Tôi cúi đầu im lặng. Cô ấy lại hỏi tiếp: “Vậy mẹ có được nhìn thấy cháu không?” Tôi vẫn không thể trả lời. Mai khẽ nhếch môi cười buồn: “Nếu không một ai nhìn thấy, vậy tại sao anh lại chắc chắn con mình đã chết?”
Câu hỏi nhói lòng ấy cứ đeo đẳng tôi suốt hơn hai mươi năm ròng. Cứ mỗi năm đến đúng ngày sinh của con, Mai lại lặng lẽ mở tủ, lấy chiếc khăn màu vàng nhạt cùng mấy bộ quần áo sơ sinh chưa một lần được mặc mang ra sân phơi nắng. Thấy vợ tự làm khổ mình, tôi khuyên cô ấy nên cất đi cho nguôi ngoai nỗi đau, nhưng Mai chỉ lắc đầu: “Nếu em cất đi thì có khác nào chính em tự thừa nhận con mình đã không còn trên đời.”
Gần bốn năm sau biến cố ấy, trong một lần đi công tác ngang qua cổng bệnh viện đa khoa tỉnh, tôi tình cờ bắt gặp một cậu bé gầy gò đang ôm sấp vé số trên tay. Thằng bé mặc chiếc áo rộng thùng thình, chân đi đôi dép nhựa đã mòn vẹt đế, ánh mắt nhìn người qua đường đầy vẻ dè chừng, rụt rè. Thấy tôi dừng lại, nó khẽ cất tiếng: “Chú ơi, mua giúp con một tờ vé số.” Tôi chạnh lòng hỏi thăm bố mẹ cháu đâu, thằng bé cúi mặt đáp: “Con không có bố mẹ, con sống với bà ngoại tên Tám.”
Lúc ấy, tôi hoàn toàn không nhận ra máu mủ của mình, cũng chẳng có bất kỳ một linh cảm kỳ lạ nào mách bảo. Trong lòng tôi chỉ trào dâng một niềm xót thương vô hạn trước hoàn cảnh côi cút của đứa trẻ. Từ hôm đó, tôi thường xuyên ghé qua căn chòi nhỏ thăm nom hai bà cháu. Có lần tôi mua tặng thằng bé một đôi dép mới, nó nâng niu trên tay hồi lâu rồi ngước lên hỏi đầy lo âu: “Chú cho con đôi dép này thật hả chú? Ngày mai chú có quay lại đòi không?”
Một thời gian sau, thằng bé lên cơn sốt cao li bì, tôi vội vã đưa cả hai bà cháu vào bệnh viện cấp cứu. Biết chuyện, Mai cũng tất tả nấu cháo mang vào, ân cần ngồi đút từng thìa cho thằng bé. Ăn được nửa bát, nó bỗng lắc đầu nguầy nguậy, thì thào: “Cô để phần cháo này cho bà ngoại con ăn với.” Nhìn cảnh tượng đó, tôi thấy trái tim vợ mình như bị chạm đúng vào nơi mềm yếu nhất. Cô ấy quay đi gạt vội giọt nước mắt, khẽ bảo tôi: “Nhìn thằng bé tội nghiệp quá, mình thương nó thôi anh ạ.”
Không bao lâu sau, bà Tám tuổi cao sức yếu rồi qua đời. Vợ chồng tôi bàn bạc và quyết định làm đầy đủ thủ tục pháp lý để nhận Hoàng về làm con nuôi. Ngày đầu tiên bước chân vào cổng nhà tôi, thằng bé đứng khép nép ngoài hiên rất lâu, ngập ngừng hỏi: “Từ nay nhà của con cũng ở đây hả chú?” Tôi xoa đầu nó gật đầu xác nhận. Vài tháng sau, trong một đêm trở trời khiến Hoàng sốt cao mê sảng, nó nắm chặt lấy bàn tay tôi không buông, mếu máo: “Bố ơi đừng bỏ con về nhé.” Đến sáng hôm sau khi tỉnh táo lại, nó rụt rè cất tiếng gọi Mai là “Mẹ”. Vợ tôi nghe xong liền vội vàng quay mặt vào trong để giấu đi những giọt nước mắt đang tuôn rơi.
Suốt ngần ấy năm, tôi vẫn luôn thầm cảm ơn ông trời vì đã lấy đi của vợ chồng tôi một đứa con nhưng lại bù đắp cho chúng tôi một đứa trẻ ngoan ngoãn khác. Tôi nào ngờ rằng, hai đứa trẻ ấy thực chất chỉ là một.
Hoàng càng lớn càng bộc lộ những nét giống Mai một cách kỳ lạ từ những thói quen nhỏ nhặt nhất, như cái nhíu mày mỗi khi suy nghĩ tập trung, hay dáng ngủ luôn nằm nghiêng sang bên trái và co một chân lên. Một buổi tối nọ, khi Hoàng đã bước sang tuổi hai mươi mốt, Mai ngồi bên bàn, tay cầm mảnh vòng nhựa đeo tay trẻ sơ sinh đã ngả màu ố vàng lấy từ trong chiếc hộp kỷ vật cũ của Hoàng, rồi quay sang hỏi tôi: “Có bao giờ anh thử nghĩ Hoàng chính là đứa con ruột thất lạc của vợ chồng mình không?”
Nghe vợ nói, tôi liền gạt phắt đi ngay lập tức. Tôi mang giấy tờ tùy thân của thằng bé ra để chứng minh, phân tích rằng trên giấy khai sinh, Hoàng nhỏ hơn con của chúng tôi gần hai tuổi. Thậm chí, tôi còn thốt ra một câu nói mà đến tận bây giờ mỗi khi nhớ lại lòng tôi vẫn đau như cắt: “Hoàng đã là con của vợ chồng mình rồi, dù có phải ruột thịt hay không thì có gì khác biệt đâu em.” Mai nghe vậy không tranh luận thêm lời nào, chỉ lặng lẽ cất chiếc vòng nhựa cũ kỹ ấy vào lại trong hộp.
Chưa đầy một năm sau cuộc trò chuyện đó, Mai phát hiện mình mắc căn bệnh ung thư giai đoạn cuối. Những ngày cuối đời trên giường bệnh, cô ấy cố gắng gượng chút sức tàn, đặt mảnh vòng nhựa ngả vàng năm nào vào lòng bàn tay tôi rồi nắm chặt lại, thều thào dặn dò: “Anh phải giữ thật kỹ vật này, tuyệt đối đừng bao giờ bỏ qua nó nữa.” Nói dứt câu, Mai đưa bàn tay gầy guộc khẽ chạm lên phần vành tai hơi lõm bẩm sinh của Hoàng, ánh mắt tràn đầy hy vọng nhìn tôi và nói một câu đầy ẩn ý: “Trên đời này có những đứa trẻ dù bị đẩy đi rất xa, nhưng cuối cùng vẫn sẽ tự tìm được đường trở về nhà.”
Hai năm sau ngày Mai qua đời, Hoàng không may gặp một tai nạn lao động khá nghiêm trọng phải nhập viện cấp cứu. Trong lúc kiểm tra hồ sơ bệnh án, vị bác sĩ điều trị trực tiếp bỗng gọi riêng tôi ra hành lang và hỏi thăm xem trong gia đình tôi có ai từng mắc chứng rối loạn đông máu thể nhẹ hay không. Tôi gật đầu xác nhận chính bản thân mình có mang gen bệnh lý di truyền hiếm gặp này. Nghe vậy, vị bác sĩ khẽ nhíu mày, ánh mắt nhìn xuyên qua lớp kính phòng bệnh hướng về phía Hoàng đang nằm truyền dịch, rồi buông một câu hỏi tưởng chừng rất đỗi bâng quơ: “Anh có chắc chắn cậu thanh niên này chỉ là con nuôi của gia đình mình không?”
Câu hỏi của vị bác sĩ như một luồng điện chạy dọc sống lưng, đánh thức toàn bộ những mảnh ghép ký ức rời rạc trong tôi suốt hai mươi lăm năm qua. Ngay sau khi Hoàng xuất viện, tôi đã bí mật lấy mẫu tóc của hai bố con mang đi làm xét nghiệm huyết thống. Và giờ đây, chiếc phong bì chứa đựng sự thật cuối cùng đang nằm ngay trước mặt.
Tôi hít một hơi thật sâu, bàn tay run rẩy xé toạc mép giấy. Từng dòng chữ in đậm trên tờ kết luận hiện ra rõ mồn một: hai người có quan hệ huyết thống cha con với xác suất chính xác gần như tuyệt đối. Tờ giấy trên tay tôi rơi nhẹ xuống mặt bàn, nước mắt của một người đàn ông từng trải bỗng trào ra nóng hổi. Tôi ngước nhìn lên di ảnh của Mai đang mỉm cười hiền hậu trên bàn thờ, rồi quay sang ôm chầm lấy Hoàng vào lòng. Hóa ra suốt hơn hai thập kỷ qua, chính sự chủ quan và cố chấp của tôi đã vô tình chối bỏ trực giác thiêng liêng của người làm mẹ, để rồi suýt chút nữa đánh mất đi giọt máu ruột thịt đang ở ngay bên cạnh mình.
