CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Ngay giữa đêm tân hôn, tôi bắt gặp vợ mình lén ăn đồ thừa trong bếp, khi biết được lý do tại sao vợ làm vậy, đã khiến tôi t:ái m:ặt….
Đúng mười hai giờ đêm tân hôn, tôi mở cửa phòng bước xuống tầng trệt tìm nước uống. Thế nhưng, vừa đặt chân đến ngách bếp, cảnh tượng trước mắt khiến tôi đứng khựng lại, toàn thân cứng đờ.
Dưới ánh đèn tuýp màu vàng xám ảm đạm, người vợ vừa cưới của tôi đang quằn quại lê mình trên mặt sàn đá hoa cương lạnh ngắt. Bộ váy cưới lụa tơ tơ trắng tinh khôi mà cô ấy mặc hồi ban ngày giờ đây đã bám đầy bụi bẩn và xơ xước. Đôi chân bất động duỗi thẳng phía sau như hai cành cây khô, còn hai cánh tay gầy guộc thì ráng hết sức chống xuống đất. Mỗi lần cô ấy dịch chuyển, trên nền gạch lại kéo dài thêm những vệt màu đỏ sẫm đến rợn người.
Tôi nhíu mày, cất giọng vô cùng gắt gỏng: “Cô đang làm cái trò oái ăm gì giữa đêm hôm thế này? Cái nhà này thiếu thốn đến mức cô phải bò lê như kẻ trộm để bới đồ ăn à?”
Linh giật thót người, tấm lưng gầy co rúm lại. Cô ấy nhanh chóng chắp hai bàn tay dính đầy vết trầy xước lên trước ngực như đang van xin sự tha thứ, những giọt nước mắt lặng lẽ lăn dài trên má. Rồi bằng tất cả sự run rẩy, Linh thò tay vào túi áo khoác, lấy ra một mảnh giấy đã bị vò nát, đưa lên bằng cả hai tay về phía tôi.
Nét chữ trên giấy ngoằn ngoèo, gãy gọn: “Em xin lỗi anh. Từ sáng tới giờ em chưa được hạt cơm nào vào bụng. Em đói quá nhưng không dám phiền ai. Em chỉ xin tìm chút bánh mì vụn thôi.”
Cổ họng tôi bất giác nghẹn ắng lại. Tôi cúi xuống nhìn bàn tay trái đang run lẩy bẩy của cô ấy. Ngón tay Linh vẫn siết chặt nửa mẩu bánh mì khô khốc, góc bánh đã bắt đầu xuất hiện những đốm mốc màu xanh thẫm. Cô ấy ôm khư khư mảnh bánh vào lòng, ánh mắt tràn ngập sự sợ hãi như thể chỉ cần sơ hở là tôi sẽ lao đến cướp mất.
Vợ tôi tên là Vũ Thùy Linh, tròn ba mươi tuổi. Linh là một người phụ nữ khiếm thính hoàn toàn, không thể cất lời nói và bị liệt cả hai chân sau một biến cố kinh hoàng từ thời thiếu nữ. Còn tôi là Trần Hoàng Nam, ba mươi lăm tuổi, tổng giám đốc một tập đoàn bất động sản lớn, sở hữu căn biệt thự đắt đỏ hàng chục tỷ đồng. Tôi từng sống với niềm tin tuyệt đối rằng tiền bạc có thể mua được mọi thứ trên đời, kể cả sự kính trọng.
Bởi vậy, khi mẹ tôi ép buộc tôi phải kết hôn với Linh, tôi đã nổi điên. Tôi từng gào lên vào mặt mẹ rằng việc phải lấy một người phụ nữ vừa câm vừa tàn phế là nỗi nhục lớn nhất trong đời tôi. Lúc đó, trái tim tôi đang hướng về Hà, một người phụ nữ xinh đẹp, sắc sảo, luôn biết cách thốt ra những lời ngọt ngào nâng tầm giá trị của tôi. Nhưng mẹ tôi chưa bao giờ ưng Hà. Bà từng cảnh báo: “Người chỉ biết dịu dàng khi con có tiền và quyền thì chắc chắn sẽ quay lưng khi con rơi vào cảnh trắng tay.” Khi ấy, tôi chỉ bĩu môi cho rằng mẹ đã già cỗi và chẳng hiểu gì về tình yêu hiện đại.
Mọi chuyện bắt đầu vào một chiều cuối đông, khi tôi vừa trở về sau chuyến công tác dài ngày. Ngay tại phòng khách, tôi thấy một cô gái ngồi trên chiếc xe lăn cũ kỹ, mặc chiếc áo sơ mi màu xanh nhạt đã phai màu, hai tay đặt rất gọn gàng trên đùi. Mẹ chỉ tay về phía cô ấy rồi bình thản bảo: “Nam, mẹ muốn con cưới Linh làm vợ.”
Tôi bật cười cay đắng, nghĩ rằng mẹ đang đùa giỡn. Nhưng nét mặt nghiêm nghị của bà cho thấy đây là một quyết định không thể lay chuyển. Tôi quay sang nhìn Linh rồi buông một lời miệt thị không chút nương tay: “Đến việc tự đi lại cô ta còn không làm nổi, nói một câu trọn vẹn cũng chẳng xong. Mẹ bắt con cưới cô ta về để làm gì? Để cả đời này con phải đi làm osin chăm sóc một người bệnh tật sao?”
Linh không hề giận dữ. Cô ấy lặng lẽ rút từ trong túi ra một quyển sổ nhỏ, nén đau chép vài dòng rồi đưa cho mẹ tôi: “Bác đừng vì cháu mà làm sứt mẻ tình cảm gia đình. Anh Nam không có lỗi.” Cô ấy chẳng một lời trách móc tôi. Thế nhưng sự chịu đựng ấy chỉ càng khiến tôi cho rằng cô ta đang cố tình diễn kịch để tranh thủ sự rủ lòng thương.
Mẹ tôi ngậm ngùi lấy ra một bức ảnh đã ngả màu thời gian, trong ảnh là một người phụ nữ trung niên đứng cạnh mẹ nhiều năm về trước. Bà nghẹn ngào nói rằng gia đình tôi nợ gia đình Linh một món nợ lớn đến mức không bao giờ có thể trả hết bằng tiền bạc. Tôi vặn hỏi là nợ gì, mẹ chỉ gạt nước mắt rồi im lặng. Sự giấu giếm đó khiến tôi càng thêm bất mãn, cho rằng mẹ đang dùng nước mắt để thao túng tôi.
Sau cùng, tôi đành nhượng bộ gật đầu đồng ý tổ chức đám cưới, nhưng lý do duy nhất là vì mẹ tôi tiền sử bị bệnh tim nặng, bà đã phải nhập viện cấp cứu sau nhiều ngày đêm cãi rãnh với tôi. Dù vậy, trong thâm tâm, tôi tự thề rằng cuộc hôn nhân này chỉ là một tờ giấy lộn không hơn không kém. Một tuần trước ngày cưới, tôi gọi Linh ra phòng khách, thẳng thắn tuyên bố rằng tôi không hề có tình cảm với cô ấy, sau khi cưới xong chúng tôi sẽ ở phòng riêng, sống đời ai nấy lo.
Linh nghe xong liền hí ngoáy viết: “Nếu anh cảm thấy quá miễn cưỡng, em sẽ xin bác cho hủy hôn.” Tôi đáp trả bằng giọng điệu băng giá rằng không cần cô ta phải tỏ ra cao thượng. Linh im lặng đẩy xe lăn quay đi. Bánh xe vô tình vấp vào mép thảm dày khiến chiếc xe khựng lại. Cô ấy phải gồng mình, dùng cả hai tay đẩy mạnh mới vượt qua được. Lúc đó, tôi ngồi cách cô ấy chưa đầy ba mét, chỉ cần bước tới một bước là có thể giúp đỡ. Nhưng tôi chọn cách quay mặt đi chỗ khác, coi như không nhìn thấy.
Vào ngày trọng đại, tiệc cưới được tổ chức vô cùng lộng lẫy với hàng trăm khách mời và hoa tươi phủ kín khán phòng. Tôi dắt tay cô dâu bước lên sân khấu như một cỗ máy vô hồn. Lúc chụp ảnh kỷ niệm, tôi ghé sát tai Linh thì thầm bằng giọng điệu đầy đe dọa: “Đừng tưởng bước chân được vào căn nhà này thì cô đã nghiễm nhiên trở thành chủ nhân.” Linh ngước đôi mắt ngân ngấn nước nhìn tôi, nhưng rồi cô ấy vẫn cố gắng mỉm cười thật tươi trước ống kính máy ảnh. Tấm hình cưới ấy, rất lâu về sau tôi cũng không đủ dũng khí để nhìn lại.
Tối hôm đó, tôi mải mê nhậu nhẹt với nhóm bạn thân đến tận đêm muộn, mặc kệ người vợ mới cưới bị người ta đưa lên phòng ngủ một mình. Tôi không hề quan tâm xem cô ấy đã ăn uống gì chưa. Tôi cũng chẳng hề hay biết rằng chiếc xe lăn của Linh đã bị ai đó vô tình hay cố ý đẩy ra xa giường tới hơn hai mét — một khoảng cách vô hại với người bình thường, nhưng lại là một vực sâu thăm thẫm đối với một người liệt chân…..
Để rồi lúc này đây, tôi quỳ gối trên nền gạch bếp buốt giá, nhìn xoáy vào những ngón tay rướm máu và trầy xước của vợ mình. Tôi đưa mắt lần theo vệt máu kéo dài ra tận hành lang bên ngoài và chợt nhận ra một sự thật bàng hoàng: Linh đã phải dùng hai bàn tay gầy guộc tự kéo lê thân thể mình từ trên giường, vượt qua quãng đường gần ba mươi mét trong đêm tối chỉ để đi tìm chút đồ ăn lót bụng. Quãng đường ấy người khỏe mạnh đi chưa đầy nửa phút, còn cô ấy đã phải đánh đổi bằng gần một giờ đồng hồ đau đớn và tủi nhục.
Tôi run run hỏi sao cô ấy không cất tiếng gọi tôi hoặc đập cửa nhờ giúp đỡ. Linh cúi gạt đầu, ngón tay run rẩy viết thêm một dòng chữ ngắn trên mảnh giấy nhàu nát. Dòng chữ ấy như một lưỡi dao sắc bén đâm thẳng vào tim tôi: “Anh đừng giận em nhé. Em ăn xong mẩu bánh này sẽ dùng khăn lau sạch vết máu trên nền nhà ngay lập tức.”
Tôi vốn tưởng mình là kẻ có tất cả mọi thứ trên đời: tiền tài, địa vị và danh vọng. Nhưng ngay thời khắc ấy, tôi mới nhận ra mình là một kẻ hoàn toàn trắng tay vì thiếu đi lòng trắc ẩn tối thiểu của một con người.
Tuy nhiên, lúc đó tôi vẫn chưa thể hiểu hết được sự sợ hãi sâu thẫm giấu trong ánh mắt của Linh. Tôi chưa từng biết rằng trước khi về làm vợ tôi, Linh đã từng trải qua những năm tháng sống trong địa ngục trần gian tại nhà người dì ruột — nơi cô ấy thường xuyên bị bỏ đói, bị đánh đập dã man và bị coi như một vật thừa thãi. Và tôi càng không thể ngờ rằng, nhiều năm về trước, Linh đã từng lê thân mình trên một con đường khác, đẫm máu hơn gấp muôn phần, chỉ để cứu sống một người.
Nắng sáng hôm sau rọi qua ô cửa sổ. Mẹ tôi bước xuống nhà và nhìn thấy những vệt máu khô còn sót lại trên sàn hành lang. Bà gọi tôi xuống phòng khách, đặt tờ giấy của Linh lên bàn rồi cất giọng run rẩy: “Nếu người phải bò dưới nền gạch lạnh lẽo đêm qua là mẹ, thì con có đứng nhìn rồi quát mắng tàn nhẫn như vậy không?”
Tôi cúi gập đầu, cổ họng đắng ngắt, không sao thốt lên nổi một lời. Tối hôm đó, cảm giác hối hận bủa vây khiến tôi tự tay nấu một bát cháo nóng rồi mang vào phòng cho Linh. Thấy tôi bước vào cùng bát cháo, Linh co rúm người lại ở góc giường, ánh mắt tràn ngập sự ngơ ngác và sợ hãi, không dám thò tay ra nhận. Sau một hồi lưỡng thừ, cô ấy lấy chiếc bút chì nhỏ, chậm rãi viết ra một dòng chữ làm tôi hoàn toàn sụp đổ: “Bát cháo này có đắt lắm không anh? Em không có tiền trả lại anh đâu.”
Nước mắt tôi tràn ra, rơi xuống bát cháo nóng trên tay. Ngay trong đêm đó, tôi tìm gặp mẹ và quỳ xuống xin bà nói cho tôi biết toàn bộ sự thật về món nợ năm xưa.
Trong cơn nghẹn ngào, mẹ tôi kể lại câu chuyện của mười lăm năm về trước. Năm đó, công ty của gia đình tôi bị phá sản, căn nhà cũ bị hỏa hoạn thiêu rụi trong một đêm đông. Mẹ tôi bị kẹt lại trong ngọn lửa ngút trời, khói độc bốc lên nghi ngút. Chính mẹ của Linh — người bạn thân năm xưa của mẹ — đã không ngần ngại lao vào đống đổ nát để cứu mẹ tôi ra ngoài.
Thế nhưng, ngọn lửa hung tàn đã cướp đi mạng sống của mẹ Linh ngay sau đó. Linh khi ấy mới là một cô bé mười lăm tuổi, vì cố lao vào đống lửa cứu mẹ mình và mẹ tôi mà bị mảng trần nhà sập xuống đè nát đôi chân, đồng thời luồng khói độc khủng khiếp đã phá hủy hoàn toàn dây thanh quản của cô ấy. Biến cố đó đã cướp đi của Linh khả năng đi lại và tiếng nói vĩnh viễn.
Hóa ra, đôi chân bị liệt và giọng nói mất đi của Linh chính là cái giá mà cô ấy đã trả để mẹ tôi được sống tiếp, để tôi có được cơ hội trưởng thành và xây dựng nên cơ ngơi rực rỡ như ngày hôm nay.
Sự thật như một gáo nước lạnh tạt thẳng vào sự tự cao mù quáng của tôi. Tôi lao về phòng ngủ, nhìn người vợ bé nhỏ đang ngồi co ro trên chiếc xe lăn bên ô cửa sổ. Tôi quỳ gối xuống trước mặt Linh, nắm lấy hai bàn tay chằng chịt vết thương của cô ấy rồi òa khóc như một đứa trẻ.
Tôi không xin cô ấy hãy tha thứ ngay lập tức, vì tôi biết những tổn thương mình gây ra là quá lớn. Nhưng kể từ đêm đó, căn biệt thự rộng lớn không còn những lời cay nghiệt. Tôi bắt đầu học ngôn ngữ ký hiệu, tự tay chuẩn bị từng bữa ăn cho Linh và kiên nhẫn đẩy xe đưa cô ấy đi dạo mỗi khi chiều xuống.
Hóa ra, tiền bạc có thể xây nên những căn biệt thự lộng lẫy hàng chục tỷ đồng, nhưng chỉ có sự thấu hiểu, lòng biết ơn và tình yêu thương chân thành mới có thể biến nơi đó trở thành một mái ấm thực sự.
