CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
VỪA ĐỊNH QUẸT THẺ THANH TOÁN 800 TRIỆU ĐỒNG TIỀN PHẪU THUẬT CHO MẸ CHỒNG, TÔI NHẬN ĐƯỢC TIN NHẮN LY HÔN CỦA CHỒNG: “ANH ĐÃ TÌM ĐƯỢC TÌNH YÊU ĐÍCH THỰC, LOẠI PHỤ NỮ CHỈ BIẾT KIẾM TIỀN NHƯ CÔ KHÔNG XỨNG VỚI ANH!” TÔI LẬP TỨC QUAY VÀO PHÒNG BỆNH, ĐẶT TỜ GIẤY LY HÔN TRƯỚC MẶT MẸ CHỒNG: “CHÚC MỪNG MẸ, CON TRAI MẸ CÓ NGƯỜI MỚI RỒI. CÒN TIỀN PHẪU THUẬT, MẸ HÃY GỌI ANH TA MÀ LO!”
Khu vực thanh toán của bệnh viện tư nhân sáng trưng ánh đèn. Tiếng người nói chuyện, tiếng máy in hóa đơn và tiếng gọi số thứ tự hòa lẫn vào nhau, tạo thành một thứ âm thanh hỗn độn.
Tôi đứng trước quầy thu ngân, lấy chiếc thẻ ngân hàng trong ví đưa cho nhân viên.
Số tiền cần thanh toán là 860 triệu đồng.
Đó là chi phí cho ca phẫu thuật sắp tới của mẹ chồng tôi.
Nhân viên vừa nhận thẻ thì điện thoại trong túi xách rung lên.
Tôi không quan tâm, chỉ cúi xuống kiểm tra lại số tiền trên hóa đơn.
Điện thoại tiếp tục rung.
Nhân viên thu ngân ngẩng đầu nhắc:
“Chị vui lòng nhập mật khẩu để hoàn tất giao dịch ạ.”
Tôi vừa đưa tay lên bàn phím thì điện thoại lại rung lần thứ ba.
Lần này, tôi lấy ra xem.
Một tệp tài liệu vừa được gửi đến từ chồng tôi, Nguyễn Hoàng Phúc.
Tiêu đề hiện ngay trên màn hình khiến tôi bất giác khựng lại.
THỎA THUẬN LY HÔN.
Ngón tay tôi dừng giữa không trung.
Tôi mở tài liệu.
Trang đầu tiên ghi đầy đủ thông tin của hai người.
Bên A: Nguyễn Hoàng Phúc.
Bên B: Lê Thanh Hà.
Tôi kéo xuống trang tiếp theo.
Phần phân chia tài sản được viết vô cùng ngắn gọn: Hai bên không có tài sản chung cần phân chia.
Đến trang cuối cùng, chữ ký của Nguyễn Hoàng Phúc đã nằm ngay ngắn ở cuối văn bản.
Ngay sau đó, một loạt tin nhắn Zalo liên tiếp hiện lên.
“Chúng ta ly hôn đi.”
“Anh đã gặp được người thật sự phù hợp với mình.”
“Anh không muốn tiếp tục sống với một người phụ nữ lúc nào cũng chỉ biết đến tiền bạc như em.”
“Em có thể kiếm được nhiều tiền, nhưng thứ anh cần là tình yêu. Em không có thứ đó.”
Tôi nhìn màn hình điện thoại, im lặng gần mười giây.
Sau đó, tôi bật cười.
Thì ra trong mắt chồng tôi, tôi là một người phụ nữ chỉ biết đến tiền.
Thật nực cười!
Nguyễn Hoàng Phúc làm nhân viên hành chính tại một cơ quan cấp quận, thu nhập mỗi tháng chưa đến mười triệu đồng. Ngay cả tiền sinh hoạt cá nhân, đôi khi anh ta cũng phải ngửa tay xin tôi.
Ba năm trước, khi chúng tôi mới kết hôn, anh ta nói muốn mua một chiếc ô tô để tiện đi lại. Tôi bỏ ra gần 700 triệu đồng để mua xe, nhưng anh ta vẫn giới thiệu với bạn bè rằng đó là thành quả phấn đấu của mình.
Năm ngoái, bố chồng tổ chức sinh nhật sáu mươi tuổi. Toàn bộ tiền đặt tiệc, quà cáp và chi phí đi lại của họ hàng đều do tôi thanh toán.
Mỗi lần mẹ chồng cần khám bệnh, người đưa bà đi viện là tôi.
Khi bà phải nhập viện lần này, tôi cũng là người chạy khắp nơi nhờ người quen tìm bác sĩ giỏi, sắp xếp lịch khám và làm thủ tục nhập viện.
Thậm chí, vì muốn bà được điều trị tốt nhất, tôi đã đồng ý chi trả toàn bộ khoản phẫu thuật lên đến 860 triệu đồng.
Còn Nguyễn Hoàng Phúc?
Anh ta chẳng những không hỏi han tình trạng sức khỏe của mẹ ruột mà còn chẳng thèm xuất hiện ở bệnh viện.
Vậy mà bây giờ, người đàn ông ấy lại gửi cho tôi một bản thỏa thuận ly hôn, rồi dùng những lời lẽ cay nghiệt để chê bai tôi.
Tôi cất điện thoại vào túi, rút thẻ ngân hàng khỏi tay nhân viên.
Cô thu ngân ngạc nhiên hỏi:
“Chị ơi, giao dịch của mình vẫn chưa hoàn tất. Chị không thanh toán nữa ạ?”
Tôi bình thản đáp:
“Không cần nữa. Tôi đổi ý rồi.”
Nói xong, tôi quay người rời khỏi quầy.
Trên đường trở lại phòng bệnh, tôi mở bản thỏa thuận ly hôn thêm một lần nữa.
Tôi đọc rất kỹ từng dòng.
Quyền nuôi con không được đề cập, bởi chúng tôi chưa có con.
Tài sản chung cũng chẳng có gì đáng kể.
Căn nhà rộng hơn một trăm mét vuông mà hai vợ chồng đang sinh sống vốn là tài sản riêng của tôi, được bố mẹ mua tặng trước ngày cưới.
Chiếc xe ô tô mà Phúc vẫn thường khoe với đồng nghiệp cũng do tôi bỏ tiền mua.
Nói cách khác, sau ba năm làm vợ anh ta, tôi chẳng có ý định tranh giành bất cứ thứ gì.
Nhưng có một điều khiến tôi thấy buồn cười.
Một người đàn ông gần như chẳng có gì trong tay, từ tiền bạc đến cuộc sống, lại có thể tự tin cho rằng tôi không xứng đáng với anh ta.
Thang máy dừng ở tầng năm.
Tôi bước ra hành lang, đi thẳng về phòng 508.
Cửa phòng bệnh khép hờ.
Từ bên trong vọng ra giọng nói quen thuộc của mẹ chồng, bà Nguyễn Thị Lành.
“Con bé Hà đi đâu mà mãi chưa thấy về? Đóng có mấy trăm triệu thôi mà làm gì lâu thế?”
Người hộ lý đang sắp xếp lại chăn gối nhẹ nhàng trả lời:
“Chắc cô ấy đang làm thủ tục thanh toán, bác cứ nghỉ ngơi đi ạ.”
Mẹ chồng tôi lập tức tỏ vẻ khó chịu.
“Làm thủ tục gì mà lâu? Nó làm ăn kinh doanh bao nhiêu năm, quen biết khắp nơi, muốn nhanh thì chỉ cần gọi một cuộc điện thoại là xong. Tôi thấy nó lúc nào cũng tỏ ra giỏi giang, đến chuyện nhỏ như thế này cũng không giải quyết nổi.”
Tôi đứng ngoài cửa, nghe hết từng câu.
Ba năm qua, tôi đã quá quen với kiểu nói chuyện ấy.
Trong mắt mẹ chồng, dù tôi có làm bao nhiêu việc, bỏ ra bao nhiêu tiền, cũng chẳng bao giờ là đủ.
Tôi đẩy cửa bước vào.
Bà Lành đang ngồi dựa vào thành giường, trên người mặc bộ quần áo bệnh nhân. Sắc mặt bà xanh xao vì bệnh tật, nhưng vẻ mặt vẫn đầy vẻ bề trên.
Thấy tôi, bà lập tức hỏi:
“Đóng tiền rồi chứ?”
Tôi kéo ghế ngồi xuống, bình thản đáp:
“Chưa ạ.”
Bà lập tức cau mày.
“Cái gì? Chưa đóng?”
Giọng bà cao vút.
“Ngày mai bác sĩ tiến hành phẫu thuật rồi, cô còn định để tôi nằm đây chờ đến bao giờ? Tiền thì cô có thiếu đâu mà cứ chậm chạp như thế?”
Tôi nhìn bà, chậm rãi gọi:
“Mẹ.”
Có lẽ bà cũng nhận ra điều gì đó khác thường.
Bởi từ ngày về làm dâu, tôi chưa từng ngắt lời hay tỏ thái độ với bà.
Bà nói gì, tôi cũng nhẫn nhịn.
Bà chê tôi tiêu tiền không biết tiết kiệm, tôi im lặng.
Bà trách tôi không biết chăm sóc chồng, tôi cũng chẳng tranh luận.
Nhưng lần này, tôi không muốn tiếp tục nhẫn nhịn nữa.
Tôi mở điện thoại, đặt màn hình trước mặt bà.
“Mẹ xem cái này đi.”
Bà Lành cúi xuống.
Trên màn hình là ba dòng tin nhắn của con trai bà.
“Chúng ta ly hôn đi.”
“Anh đã tìm được tình yêu đích thực.”
“Người như em, cả ngày chỉ biết kiếm tiền, không xứng với anh.”
Đọc xong, bà ngẩng phắt đầu lên.
Tôi thu điện thoại về, nở một nụ cười nhạt.
“Chúc mừng mẹ nhé!”
Bà ngơ ngác nhìn tôi.
“Con trai mẹ tìm được tình yêu đích thực rồi. Nghe nói cô gái ấy làm trong cơ quan nhà nước, công việc ổn định, gia đình cũng có điều kiện.”
Tôi ngừng một chút rồi nói tiếp:
“Còn chuyện mẹ nằm viện, phải phẫu thuật hay có nguy hiểm đến tính mạng, chắc anh ấy cũng chẳng còn thời gian quan tâm nữa.”
Tôi đứng dậy, chỉnh lại túi xách.
“Khoản tiền phẫu thuật 860 triệu đồng, mẹ cứ gọi cho con trai mẹ mà hỏi. Từ hôm nay, con không còn trách nhiệm phải lo liệu thay anh ta nữa.”
02
Bà Lành ngồi bất động trên giường bệnh.
Miệng bà hơi hé ra, dường như không thể tin nổi những gì vừa nghe.
Người hộ lý bên cạnh cũng đứng sững, chiếc cốc nước đang cầm trên tay vẫn chưa kịp đặt xuống.
Tôi xoay người định bước ra ngoài.
“Đứng lại!”
Tiếng quát của mẹ chồng vang lên sau lưng.
“Thanh Hà! Cô nói thế là có ý gì? Phúc nhà tôi không bao giờ có thể làm chuyện như vậy! Có phải cô tự dựng chuyện để ép tôi đứng về phía cô không?”
Tôi dừng chân, quay đầu nhìn bà.
“Con có dựng chuyện hay không, mẹ gọi điện hỏi anh ấy là biết.”
Bà Lành chống tay xuống giường, cố ngồi thẳng dậy.
Người hộ lý vội vàng đỡ lấy vai bà.
“Bác đừng kích động, bác sĩ đã dặn không được vận động mạnh mà.”
Bà chẳng buồn để ý, chỉ nhìn chằm chằm vào điện thoại tôi.
“Đưa bản thỏa thuận ly hôn đây cho tôi xem!”
Tôi bình thản đáp:
“Không cần xem đâu mẹ. Anh ấy đã ký tên đầy đủ rồi. Nếu mẹ không tin, cứ gọi trực tiếp cho anh ấy.”
“Không thể nào!”
Bà lắc đầu liên tục.
“Phúc là người có học thức, lại có công việc đàng hoàng. Nó không thể nào bỏ vợ trong lúc gia đình đang có chuyện như vậy được!”
Tôi nghe mà chỉ muốn bật cười.
Hóa ra trong lòng bà, con trai mình luôn là người hoàn hảo.
Tôi chẳng tranh luận thêm, chỉ nói:
“Mẹ cứ gọi đi ạ.”
Bà Lành run run lấy điện thoại trên tủ đầu giường.
Sau khi tìm thấy số của Phúc, bà nhấn nút gọi rồi bật loa ngoài.
Tiếng chuông vang lên vài lần.
Cuối cùng, đầu dây bên kia cũng có người bắt máy.
“Mẹ à, có chuyện gì thế?”
Giọng Phúc nghe khá bình thường, thậm chí còn hơi mất kiên nhẫn.
Bà Lành nhìn tôi, rồi cố giữ bình tĩnh hỏi:
“Phúc, mẹ hỏi con một chuyện. Con có gửi tài liệu gì cho Thanh Hà không?”
Đầu dây bên kia im lặng một lúc.
Sau đó, Phúc hỏi:
“Cô ấy cho mẹ xem rồi à?”
Chỉ một câu nói ấy đã khiến sắc mặt bà Lành thay đổi.
Bà nắm chặt điện thoại.
“Rốt cuộc con đã làm chuyện gì?”
Phúc thở dài.
“Mẹ, chuyện này con vốn định đợi giải quyết xong mới nói với mẹ. Con với Thanh Hà không còn phù hợp để tiếp tục sống chung nữa.”
“Không phù hợp là sao?”
“Con muốn ly hôn.”
Bà Lành sững sờ.
Phúc tiếp tục nói, giọng điệu thản nhiên như thể đang bàn một chuyện chẳng liên quan gì đến mình.
“Con đã quen một người khác. Cô ấy tên Ngọc Anh, làm việc tại một cơ quan nhà nước. Cô ấy sống tình cảm, hiểu chuyện, gia đình cũng nền nếp. Con nghĩ cô ấy mới là người thích hợp với con.”
“Thế còn Thanh Hà?”
“Chuyện của bọn con thì cứ để bọn con tự giải quyết. Mẹ không cần lo.”
Bà Lành tức đến run người.
“Con có biết mẹ đang nằm viện không? Ngày mai mẹ phải phẫu thuật rồi! Chi phí hết gần 860 triệu đồng, con có biết không?”
Đầu dây bên kia đột nhiên im bặt.
Một lúc lâu sau, Phúc mới hỏi:
“Phẫu thuật gì? Ai phải phẫu thuật?”
Bà Lành gần như hét lên:
“Mẹ! Mẹ ruột của con đây! Mẹ nằm viện cả tuần rồi mà con không biết sao?”
“Cái gì? Mẹ nhập viện từ bao giờ?”
“Bảy ngày rồi! Bảy ngày nay ai là người chạy ngược chạy xuôi lo cho mẹ? Là Thanh Hà! Ai tìm bác sĩ, làm thủ tục, đưa mẹ đi kiểm tra? Cũng là nó!”
Giọng bà bắt đầu nghẹn lại.
“Con làm con kiểu gì mà mẹ nằm viện một tuần, con chẳng gọi nổi cho mẹ một cuộc điện thoại?”
Tôi đứng bên cạnh, lặng lẽ nhìn bà.
Tôi không biết lúc này bà đang đau lòng vì bệnh tật, hay vì lần đầu tiên nhận ra người con trai mà bà luôn tự hào lại vô tâm đến mức nào.
Suốt một tuần qua, tôi là người thức đêm trong bệnh viện.
Tôi tự tay ký từng giấy tờ xét nghiệm, đóng tiền thuốc men, tìm bác sĩ điều trị.
Khi bà đau không ngủ được, tôi ngồi bên cạnh cả đêm.
Còn Phúc, người con trai mà bà luôn cho rằng hiếu thảo, thậm chí còn chẳng biết mẹ mình đang nằm ở phòng bệnh nào.
Một lúc sau, giọng Phúc mới vang lên:
“Mẹ, mẹ đừng kích động. Để con sắp xếp. Ngày mai con sẽ đến bệnh viện.”
Bà Lành lập tức hỏi:
“Thế tiền phẫu thuật thì sao?”
Đầu dây bên kia lại rơi vào im lặng.
Tôi biết rất rõ Phúc đang nghĩ gì.
Anh ta đang tính cách làm sao để tôi tiếp tục bỏ tiền ra như mọi lần.
Và đúng như dự đoán, chỉ vài giây sau, anh ta nói:
“Mẹ cứ bảo Thanh Hà đóng tiền trước đi. Dù sao cô ấy cũng có điều kiện. Sau này con sẽ tìm cách trả lại cho cô ấy.”
Tôi không nhịn được nữa, bật cười thành tiếng.
Tiếng cười không lớn nhưng đủ khiến cả phòng bệnh im bặt.
Bà Lành nhìn tôi.
Phúc ở đầu dây bên kia cũng nghe thấy.
“Thanh Hà đang ở đó à?”
Bà đáp:
“Nó đang ở đây.”
Giọng Phúc lập tức thay đổi.
“Thanh Hà!”
Anh ta gọi tên tôi bằng giọng mềm mỏng quen thuộc.
Đó là giọng điệu anh ta thường dùng mỗi khi muốn nhờ tôi giải quyết một chuyện khó khăn.
“Em nghe anh nói đã. Chuyện ly hôn là chuyện riêng của hai chúng ta, không liên quan đến mẹ. Bây giờ mẹ đang bệnh, em đừng vì giận anh mà làm ảnh hưởng đến việc chữa trị.”
Tôi bình tĩnh trả lời:
“Nguyễn Hoàng Phúc, anh mở lại bản thỏa thuận ly hôn mà anh vừa gửi cho tôi đi.”
Anh ta im lặng.
Tôi tiếp tục:
“Ở trang thứ hai, anh đã ghi rõ hai bên không có tài sản chung. Anh còn ký tên rất đầy đủ. Vậy tôi muốn hỏi anh một câu, giữa chúng ta bây giờ còn quan hệ gì để anh yêu cầu tôi thanh toán 860 triệu đồng viện phí cho mẹ anh?”
“Thanh Hà, em đừng nói chuyện kiểu đó!”
“Thế anh muốn tôi nói chuyện thế nào?”
Tôi nhìn thẳng vào điện thoại.
“Anh vừa tuyên bố tôi không xứng với anh. Anh muốn ly hôn để đến với tình yêu đích thực. Vậy thì từ giờ trở đi, chuyện gia đình anh, anh tự giải quyết.”
“Em…”
Tôi không để anh ta nói hết.
“Anh có thể dành thời gian đi yêu người mới, nhưng đừng mong tôi tiếp tục làm người đứng sau dọn dẹp mọi thứ cho anh.”
03
Không khí trong phòng bệnh trở nên vô cùng căng thẳng.
Phúc ở đầu dây bên kia không nói gì.
Bà Lành nhìn tôi, ánh mắt thay đổi liên tục.
Ban đầu bà còn tức giận, sau đó là bối rối, cuối cùng lại chuyển sang vẻ mặt lo lắng và có phần van nài.
“Thanh Hà…”
Bà khẽ gọi tên tôi.
Đây là lần đầu tiên sau ba năm làm dâu, bà gọi tôi bằng giọng điệu mềm mỏng như vậy.
“Con đừng chấp nhặt với Phúc. Chắc nó chỉ nhất thời suy nghĩ không thông suốt. Vợ chồng sống với nhau ba năm, đâu thể nói bỏ là bỏ được.”
Tôi nhìn bà, không đáp.
Bà tiếp tục:
“Hay là con cứ lo cho mẹ phẫu thuật trước. Chuyện của hai đứa để sau này tính. Mẹ sẽ khuyên bảo nó. Nó là con trai mẹ, mẹ hiểu tính nó mà.”
Tôi khẽ cười.
“Mẹ hiểu anh ấy, vậy mẹ có biết anh ấy đã quen người phụ nữ kia từ bao giờ không?”
Bà Lành ngẩn người.
Tôi chưa kịp nói tiếp thì giọng Phúc đã vang lên từ điện thoại:
“Mẹ! Mẹ đừng nói nữa. Để con nói chuyện với Thanh Hà.”
Giọng anh ta không còn vẻ nhẹ nhàng ban nãy.
Có lẽ anh ta sợ mẹ mình sẽ nói ra điều gì đó khiến mọi chuyện trở nên khó kiểm soát.
Tôi khoanh tay, bình thản đáp:
“Anh cứ nói đi. Tôi đang nghe.”
Phúc hạ thấp giọng:
“Thanh Hà, anh biết em đang tức giận. Nhưng em phải hiểu cho anh. Cuộc hôn nhân của chúng ta vốn đã không có tình cảm từ lâu rồi. Anh không phủ nhận em đã giúp đỡ anh rất nhiều, nhưng anh chưa từng yêu cầu em phải làm những điều đó.”
Tôi bật cười.
“Đúng, anh chưa từng yêu cầu. Nhưng mỗi lần anh cần tiền, người đầu tiên anh tìm là tôi. Khi mẹ anh bệnh, người anh gọi cũng là tôi. Khi gia đình anh có việc, người đứng ra thanh toán vẫn là tôi.”
“Anh…”
“Bây giờ anh có người mới, muốn ly hôn, tôi không giữ. Nhưng anh đừng lấy danh nghĩa tình thân để bắt tôi tiếp tục gánh trách nhiệm cho gia đình anh.”
Phúc im lặng một lúc rồi nói:
“Anh không muốn mọi chuyện trở nên khó coi. Em cứ đóng viện phí cho mẹ trước. Sau này chúng ta giải quyết tài sản, anh sẽ không để em thiệt.”
Tôi nhìn bản thỏa thuận ly hôn trên điện thoại.
“Anh vừa gửi giấy ly hôn cho tôi, chưa đầy nửa tiếng sau đã muốn tôi đóng tiền phẫu thuật. Anh không thấy những lời mình nói quá buồn cười sao?”
“Thanh Hà, em đừng quá đáng!”
Tôi chưa kịp trả lời thì bà Lành đã giật lấy điện thoại.
“Phúc! Con còn dám nói vợ con quá đáng à? Con có biết mấy ngày qua ai chăm sóc mẹ không? Khi mẹ đau đến không ngủ được, ai ngồi bên cạnh? Khi bác sĩ yêu cầu đóng tiền xét nghiệm, ai lấy tiền ra? Con trai mẹ ở đâu?”
“Mẹ, con đã nói ngày mai con đến rồi!”
“Ngày mai? Mẹ có thể chờ đến ngày mai được không? Bác sĩ đã yêu cầu chuẩn bị phẫu thuật từ sáng nay rồi!”
Bà Lành càng nói càng kích động.
“Con muốn ly hôn thì cứ ly hôn, nhưng con phải có trách nhiệm với mẹ chứ! Mẹ sinh con ra, nuôi con lớn từng này, bây giờ mẹ nằm viện, con lại đẩy hết cho vợ con là sao?”
Phúc thở mạnh.
“Mẹ, con đang có việc. Con sẽ gọi lại sau.”
“Phúc! Con đừng cúp máy!”
Nhưng đầu dây bên kia đã vang lên tiếng tút dài.
Cuộc gọi kết thúc.
Bà Lành ngồi thẫn thờ, chiếc điện thoại trượt khỏi tay rơi xuống chăn.
Tôi đứng nhìn bà một lúc rồi nhẹ nhàng nói:
“Mẹ nghỉ ngơi đi. Bác sĩ đã dặn mẹ không được kích động.”
Bà ngẩng lên, mắt đỏ hoe.
“Thanh Hà, con thật sự không định đóng tiền nữa sao?”
Tôi im lặng vài giây.
Sau đó, tôi trả lời rõ ràng:
“Con đã có thể bỏ ra 860 triệu đồng để chữa bệnh cho mẹ, nhưng con không muốn tiếp tục làm việc đó khi người đáng lẽ phải có trách nhiệm lại đang mải mê xây dựng cuộc sống mới.”
“Mẹ biết con đã bỏ ra rất nhiều công sức…”
Bà cúi đầu.
Tôi kéo ghế ngồi xuống.
“Mẹ, con không tiếc số tiền đã bỏ ra trước đây. Con cũng không hối hận vì đã chăm sóc mẹ trong những ngày vừa qua. Dù sao mẹ cũng là người lớn tuổi, đang mang bệnh, con không thể thấy mẹ đau đớn mà làm ngơ.”
Tôi ngừng một chút rồi nói tiếp:
“Nhưng con không thể vì thương mẹ mà tiếp tục để người khác lợi dụng lòng tốt của mình.”
Bà Lành cúi mặt, không nói thêm.
Tôi lấy trong túi ra một tờ giấy ghi thông tin bác sĩ, lịch tái khám và những khoản chi phí đã tạm ứng trong tuần qua, đặt lên bàn.
“Đây là toàn bộ hồ sơ điều trị của mẹ. Con đã thanh toán những khoản cần thiết cho đến hôm nay. Số tiền phẫu thuật còn lại, mẹ hãy gọi cho Phúc để anh ấy sắp xếp.”
Tôi đứng lên.
Trước khi rời đi, tôi quay lại nói thêm:
“Con không mong mẹ đứng về phía con. Con chỉ mong từ nay mẹ đừng trách con vô tình khi con không còn làm những việc mà đáng lẽ con trai mẹ phải làm.”
Nói xong, tôi bước ra khỏi phòng.
Hành lang bệnh viện vẫn đông người qua lại.
Tôi đứng trước cửa sổ, nhìn xuống sân bệnh viện. Những chiếc xe cấp cứu lần lượt ra vào, người nhà bệnh nhân vội vã chạy ngược chạy xuôi.
Tôi chợt nhận ra, ba năm qua mình đã quá quen với việc phải giải quyết mọi chuyện thay cho người khác.
Tôi từng nghĩ chỉ cần mình cố gắng thêm một chút, nhẫn nhịn thêm một chút, gia đình sẽ yên ấm.
Nhưng hóa ra, có những người càng được đối xử tốt lại càng xem sự hy sinh của người khác là điều hiển nhiên.
Tôi mở điện thoại, nhấn vào khung trò chuyện với Nguyễn Hoàng Phúc.
Tôi chỉ gửi đúng một dòng:
“Bản thỏa thuận ly hôn tôi đã nhận được. Tôi đồng ý. Ngày mai chúng ta gặp nhau tại văn phòng luật sư để hoàn tất thủ tục.”
Gửi xong, tôi chặn số điện thoại của anh ta.
Lần đầu tiên sau ba năm, tôi cảm thấy lòng mình nhẹ nhõm đến lạ.
Tôi không biết người phụ nữ tên Ngọc Anh kia tốt đẹp đến đâu, cũng chẳng muốn tìm hiểu vì sao Phúc lại cho rằng cô ta mới là tình yêu đích thực.
Tôi chỉ biết rằng, từ giây phút này, tôi không còn phải chứng minh giá trị của mình với bất kỳ ai nữa.
Và nếu anh ta đã muốn có một cuộc sống không có tôi, vậy tôi sẽ để anh ta được như ý.
Chỉ có điều, tôi không ngờ rằng quyết định ấy lại khiến những ngày sau đó của gia đình họ Nguyễn trở nên đảo lộn hoàn toàn.
Bởi có một chuyện mà Nguyễn Hoàng Phúc chưa từng biết.
Khoản tiền 860 triệu đồng mà tôi định thanh toán hôm nay không phải toàn bộ tài sản tôi đang có.
Và căn nhà anh ta vẫn gọi là nhà của hai vợ chồng, thực chất cũng chưa bao giờ thuộc về anh ta.
Tôi đã im lặng quá lâu.
Đến lúc này, tôi muốn để anh ta tự chịu trách nhiệm cho những lựa chọn của mình.
