CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Vừa đặt bút ký vào hợp đồng sang tên căn biệt thự cho con gái, tôi còn chưa kịp bước qua cánh cổng thì con rể đã đứng chắn trước mặt.
Anh ta nhìn tôi, giọng lạnh tanh:
“Mẹ đừng nghĩ bỏ tiền mua căn nhà này thì có nghĩa mẹ muốn ở bao lâu cũng được!”
Tôi siết chặt chiếc túi xách trong tay, nhìn người đàn ông mà suốt bao năm tôi vẫn coi như con trai ruột.
Không tranh cãi, tôi chỉ lặng lẽ kéo chiếc vali cũ ra khỏi căn nhà mà mình đã dành hơn nửa đời người để chắt chiu mới có được.
Tôi từng nghĩ, trao căn biệt thự ấy cho con gái là trao cho nó một chỗ dựa cuối cùng.
Nhưng đến tận lúc cánh cổng sắt đóng lại sau lưng, tôi mới hiểu… có những thứ mình trao đi bằng cả tình thương, nhưng người nhận lại có thể xem đó là một món đồ hiển nhiên thuộc về họ.
Tôi cứ nghĩ mình đã mất luôn đứa con gái duy nhất.
Cho đến sáng hôm sau, một nữ luật sư tìm đến căn phòng trọ của tôi.
Cô đặt xuống bàn một tập hồ sơ dày, rồi nói một câu khiến tôi lạnh sống lưng:
“Bà phải tìm cách lấy lại căn nhà càng sớm càng tốt. Bởi vì người có quyền sở hữu thực sự… chưa bao giờ là con gái bà.”
“Mẹ đừng nghĩ bỏ ra một khoản tiền là có thể ở đây cả đời!”
Giọng của Phạm Khải vang lên giữa khoảng sân rộng trước căn biệt thự ở khu ven sông của thành phố Tô Châu.
Tôi đứng bất động.
Trên tay vẫn là bộ hồ sơ chuyển nhượng vừa ký chưa đầy mười phút trước.
Phía sau tôi là chiếc vali cũ màu nâu sẫm, thứ đã theo tôi từ ngày rời quê lên thành phố lập nghiệp.
Còn trước mặt tôi là Phạm Khải — người con rể mà nhiều năm qua tôi vẫn luôn gọi bằng hai tiếng “con”.
“Khải…”
Tôi cố giữ giọng bình tĩnh.
“Mẹ vừa hoàn tất thủ tục sang tên căn nhà cho Ngọc An. Căn biệt thự này sau này là của hai vợ chồng các con. Mẹ chỉ xin ở tạm vài hôm, chờ tìm được một căn phòng phù hợp rồi mẹ sẽ chuyển đi.”
Khải nhếch môi.
“Nhà của cô ấy?”
Anh ta đưa tay giật tập hồ sơ khỏi tay tôi.
Lật qua vài trang, anh ta cười nhạt rồi ném thẳng xuống nền đá.
“Bây giờ căn nhà này đã thuộc về vợ chồng tôi. Mẹ còn ở lại đây làm gì?”
Tôi cúi xuống nhặt từng tờ giấy.
Bàn tay đã bắt đầu run.
“Nhưng Ngọc An đâu? Mẹ muốn gặp con bé.”
“Ở bệnh viện.”
“Con gọi nó về được không? Mẹ chỉ muốn nói chuyện với nó vài phút.”
Khải đáp ngay:
“Không cần.”
Hai chữ ấy khiến tôi nghẹn lại.
Tôi ngẩng đầu nhìn anh ta.
Mười hai năm trước, Khải chỉ là một nhân viên kỹ thuật bình thường. Ngày con gái dẫn anh về ra mắt, quần áo anh còn đơn giản, chiếc xe máy cũ đến mức mỗi lần đề máy đều phát ra tiếng động rất lớn.
Tôi chưa từng coi thường anh.
Thậm chí khi một vài người thân khuyên con gái nên suy nghĩ kỹ, tôi còn đứng ra bảo vệ cuộc hôn nhân ấy.
Tôi từng nói với Ngọc An:
“Chỉ cần người ta thật lòng thương con, mẹ không cần con lấy một người giàu.”
Sau khi chồng mất, tôi bán căn hộ cũ, cộng với toàn bộ khoản tiết kiệm cả đời, mua căn biệt thự này.
Tôi không mua cho mình.
Tôi mua vì nghĩ con gái có một mái nhà ổn định thì cuộc đời nó sẽ bớt vất vả.
Những năm sau đó, công việc của Khải ngày càng thuận lợi.
Anh ta mở công ty riêng.
Từ một người đi chiếc xe máy cũ, vài năm sau Khải đã có ô tô sang.
Tôi mừng cho con.
Tôi chưa từng hỏi căn nhà đứng tên ai, cũng chưa từng tính toán rằng mình đã bỏ ra bao nhiêu tiền.
Tôi chỉ nghĩ:
“Miễn con gái mình được sống tốt.”
Vậy mà hôm nay, chính người đàn ông ấy lại đứng trước mặt tôi và nói tôi không có quyền bước vào căn nhà mình đã mua.
“Khải…”
Tôi khẽ hỏi:
“Mẹ đã làm gì khiến con khó chịu đến mức này?”
Anh ta im lặng một lúc.
Sau đó nói:
“Điều khiến con khó chịu nhất là mẹ luôn nghĩ mình có quyền quyết định thay Ngọc An.”
Tôi ngẩn người.
“Mẹ quyết định chuyện gì?”
“Chuyện tiền bạc. Chuyện nhà cửa. Chuyện gia đình chúng con.”
“Tất cả những gì mẹ làm đều vì con gái…”
“Nhưng cô ấy đã có chồng!”
Khải cắt ngang.
“Đây là cuộc sống của vợ chồng con. Mẹ nên dừng lại.”
Tôi không nói được nữa.
Ánh mắt vô thức nhìn vào bên trong căn biệt thự.
Qua lớp kính lớn, tôi nhìn thấy vài chiếc vali đặt trong phòng khách.
Tôi cau mày.
“Ngọc An chuẩn bị đi đâu sao?”
Sắc mặt Khải thay đổi trong tích tắc.
Anh ta lập tức bước đến đóng cửa.
“Chuyện đó không liên quan đến mẹ.”
“Khải, con bé có chuyện gì phải không?”
“Con đã nói rồi. Mẹ về đi.”
Cánh cửa đóng sầm.
Tiếp đó là tiếng khóa cửa.
“Cạch.”
Âm thanh ấy rất khẽ.
Nhưng với tôi, nó giống như một nhát dao.
Tôi đứng bên ngoài rất lâu.
Không khóc.
Không gọi cửa.
Không van xin.
Tôi chỉ kéo chiếc vali rồi chậm rãi bước đi.
Lúc ấy, tôi vẫn không hiểu tại sao mọi chuyện lại thành ra như vậy.
Tôi chỉ biết mình đã mất căn nhà.
Và có lẽ… tôi cũng sắp mất luôn đứa con duy nhất.
Tôi thuê một căn phòng nhỏ ở gần khu phố cổ.
Phòng chỉ khoảng mười mấy mét vuông, chiếc giường đơn kê sát cửa sổ, bên cạnh là chiếc bàn gỗ đã cũ.
Đêm hôm đó, tôi ngồi một mình rất lâu.
Bên ngoài, ánh đèn thành phố phản chiếu xuống dòng kênh.
Tôi lấy điện thoại gọi cho Ngọc An.
Một cuộc.
Không nghe.
Hai cuộc.
Vẫn không ai bắt máy.
Tôi gọi đến lần thứ sáu thì tắt máy.
Tôi ngồi nhìn màn hình điện thoại tối đen.
Gần nửa đêm, điện thoại bất ngờ sáng lên.
Là tin nhắn của con gái.
“Mẹ đừng lo. Mẹ cứ nghỉ trước đi. Ngày mai con sẽ nói rõ mọi chuyện.”
Tôi đọc đi đọc lại.
Trong lòng vừa đau vừa có chút hy vọng.
Ít nhất con bé vẫn còn nhớ đến tôi.
Tôi tự nhủ sáng mai nhất định phải gặp nó.
Nhưng sáng hôm sau, người xuất hiện trước cửa phòng trọ lại không phải Ngọc An.
Đó là một phụ nữ khoảng ngoài ba mươi tuổi, mặc áo vest màu xám, trên tay cầm chiếc cặp tài liệu màu đen.
Cô ấy nhìn tôi rồi hỏi:
“Xin hỏi, bà có phải bà Trần Minh Châu không?”
Tôi gật đầu.
“Là tôi.”
Cô đưa danh thiếp.
“Luật sư Lê Thanh Vân.”
Tôi ngạc nhiên.
“Tìm tôi có việc gì?”
Thanh Vân nhìn ra hành lang, sau đó hạ giọng:
“Chuyện này khá quan trọng. Tôi có thể vào trong nói chuyện với bà không?”
Tôi tránh sang một bên.
Sau khi ngồi xuống, cô mở chiếc cặp.
Một tập hồ sơ dày được đặt lên bàn.
Tôi nhìn cô đầy nghi hoặc.
“Có chuyện gì vậy?”
Thanh Vân không trả lời ngay.
Cô lấy ra một bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà đất rồi đặt trước mặt tôi.
“Bà xem đi.”
Tôi cầm tờ giấy lên.
Chỉ vài giây sau, cả người tôi cứng đờ.
“Không thể nào…”
Thanh Vân nhìn tôi.
“Bà vừa ký giấy chuyển nhượng căn nhà cho con gái đúng không?”
“Đúng.”
“Nhưng căn nhà đó không đứng tên con gái bà.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Cô nói gì?”
“Người đứng tên hợp pháp trên giấy tờ này không phải bà, cũng không phải Trần Ngọc An.”
Tôi nhìn chằm chằm vào cái tên trên giấy.
Một cái tên hoàn toàn xa lạ.
Tôi ngẩng lên.
“Người này là ai?”
Thanh Vân không trả lời ngay.
Cô mở thêm một tập hồ sơ khác.
“Đó mới là vấn đề.”
“Bởi vì người này đã xuất hiện trong hồ sơ căn nhà từ nhiều năm trước.”
Tôi nuốt khan.
“Nhưng căn nhà là do tôi mua.”
“Bà có giữ hợp đồng mua bán ban đầu không?”
Tôi gật đầu.
“Có. Tôi vẫn giữ.”
“Vậy bà hãy đưa cho tôi.”
Tôi mở chiếc túi cũ, lấy ra tập giấy tờ mà nhiều năm qua mình vẫn cất rất kỹ.
Thanh Vân kiểm tra từng trang.
Càng đọc, sắc mặt cô càng nghiêm trọng.
Cuối cùng, cô nói:
“Bà Trần, có người đã cố tình che giấu bà một chuyện rất lớn.”
Tôi thấy tim mình đập mạnh.
“Chuyện gì?”
Thanh Vân đặt xuống trước mặt tôi một bản sao hợp đồng cũ.
“Khoản tiền bà dùng để mua căn biệt thự năm đó… không hoàn toàn đến từ số tiền bà bán căn hộ.”
Tôi sững sờ.
“Cô nói vậy là sao?”
“Trong hồ sơ giao dịch có một khoản tiền lớn được chuyển vào tài khoản của bà ngay trước ngày mua nhà.”
Tôi nhìn con số trên giấy.
Đó là một khoản tiền mà tôi hoàn toàn không nhớ mình từng nhận.
Tôi lắc đầu.
“Không thể. Tôi chưa bao giờ nhận khoản tiền này.”
Thanh Vân nhìn tôi thật lâu.
“Vậy thì chúng ta cần tìm xem ai đã chuyển tiền cho bà.”
Tôi bỗng cảm thấy lạnh cả người.
Bởi vì ngay lúc ấy, trong đầu tôi chợt hiện lên một chuyện tưởng như đã bị lãng quên từ hơn mười năm trước.
Ngày tôi mua căn biệt thự, có một người đàn ông trung niên từng tìm gặp tôi.
Ông ta chỉ nói đúng một câu:
“Chị cứ mua căn nhà này đi. Sau này chị sẽ hiểu tại sao.”
Khi đó tôi nghĩ ông ta chỉ là người môi giới.
Tôi chưa bao giờ hỏi thêm.
Nhưng bây giờ, cái tên trong hồ sơ lại khiến tôi nhận ra một điều đáng sợ.
Có lẽ căn nhà này chưa bao giờ đơn giản chỉ là món quà tôi dành cho con gái.
Và cuộc hôn nhân của Ngọc An…
có thể cũng không giống như những gì tôi vẫn nghĩ.
Tôi lập tức đứng dậy.
“Luật sư Vân, tôi muốn biết toàn bộ sự thật.”
Cô gật đầu.
“Vậy trước tiên, bà phải gặp con gái mình.”
Tôi cầm điện thoại lên.
Lần này, tôi không gọi cho Ngọc An.
Tôi gọi cho một số điện thoại khác được ghi trong hồ sơ.
Một người đàn ông bắt máy.
Sau khi nghe tôi tự giới thiệu, đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
Rồi giọng ông ta vang lên:
“Cuối cùng chị cũng biết rồi sao?”
Tôi chết lặng.
“Ông là ai?”
Người đàn ông đáp:
“Tôi là người đã đứng tên căn nhà đó trước khi nó được chuyển sang hồ sơ hiện tại.”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Vậy tại sao ông lại để tôi đứng ra mua căn nhà?”
Ông ta thở dài.
“Vì nhiều năm trước, tôi đã hứa với một người rằng sẽ bảo vệ con gái chị.”
Tôi chưa kịp hỏi thêm thì cuộc gọi đã bị ngắt.
Tôi quay sang nhìn luật sư Vân.
Trong đầu tôi lúc này chỉ còn một câu hỏi:
Nếu căn biệt thự thực sự không thuộc về con gái tôi…
thì tại sao Khải lại vội vàng đuổi tôi khỏi đó ngay sau khi tôi ký giấy?
Và tại sao Ngọc An lại nhắn rằng cô ấy sẽ giải thích vào ngày hôm sau?
Tôi bắt đầu hiểu rằng chuyện xảy ra trước cánh cổng ngày hôm qua chỉ là phần nổi của một bí mật lớn hơn.
Tôi từng nghĩ mình bị con gái phản bội.
Nhưng có lẽ…
con gái tôi mới là người đang cần được cứu.
