CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Trước lúc nhắm mắt xuôi tay, vợ tôi chỉ còn đủ sức thì thầm rằng cô ấy để lại 10 tỷ đồng. Đến khi mở cuốn sổ cất trong chiếc tủ gỗ ở nhà, tôi vừa chết lặng vừa dâng lên nỗi uất nghẹn với bên ngoại. Có lẽ suốt quãng đời còn lại, tôi cũng chẳng thể dễ dàng tha thứ cho những gì họ đã làm. Bởi bên trong cuốn sổ ấy là…
Đến tận bây giờ, mỗi khi nhớ lại ngày hôm đó, tim tôi vẫn nhói đau như mới xảy ra hôm qua. Bầu trời xám xịt, mây kéo kín, từng cơn gió lùa qua hành lang bệnh viện mang theo cái lạnh khác thường dù đang giữa những ngày nắng nóng. Căn phòng điều trị nhỏ hẹp phủ đầy mùi thuốc men và tiếng máy móc đều đều khiến không khí càng thêm ngột ngạt.
Vợ tôi nằm bất động trên chiếc giường trắng. Chỉ sau vài tháng chống chọi với bệnh tật, chị đã gầy sọp đến mức gương mặt hốc hác, đôi bàn tay chỉ còn da bọc xương. Nếu không ở cạnh mỗi ngày, có lẽ tôi cũng khó nhận ra người phụ nữ từng đồng hành với mình suốt hơn mười lăm năm.
Cuộc sống của chúng tôi chưa bao giờ dư dả. Hai vợ chồng làm lụng đủ nghề, dành dụm từng đồng để nuôi con và lo cho gia đình. Dẫu chẳng giàu có, tôi vẫn luôn nghĩ mình đang sở hữu một mái ấm hạnh phúc. Cho đến khoảnh khắc định mệnh ấy, tôi mới hiểu rằng vẫn còn rất nhiều điều mình chưa từng biết.
Các bác sĩ khẽ kéo tôi ra ngoài rồi nói nhỏ:
“Anh nên chuẩn bị tinh thần.”
Nghe xong, chân tay tôi như rụng rời. Tôi quay trở lại giường bệnh, ngồi xuống cạnh vợ rồi siết chặt bàn tay đã lạnh dần của chị. Hơi thở chị nặng nhọc, ngắt quãng, mỗi lần hít vào đều như phải dồn hết chút sức lực còn sót lại.
Tôi ghé sát tai chị, cố nén nước mắt.
“Em còn muốn dặn anh điều gì không?”
Đôi mắt chị từ từ mở ra. Ánh nhìn ấy khiến tôi mãi không thể quên. Nó vừa chất chứa biết bao điều muốn nói, vừa như có điều gì đó còn day dứt chưa kịp gửi gắm.
Im lặng khá lâu, chị mới mấp máy môi.
“…Anh… nhớ… trong… ngăn tủ… có… quyển sổ…”
Tôi vội vàng gật đầu.
“Anh nghe đây, em cứ nói.”
Chị thở dồn dập hơn rồi cố phát ra từng tiếng đứt quãng.
“…Trong… đó… có… mười… tỷ…”
Tôi chết sững.
“Mười tỷ sao?”
Tôi cứ ngỡ mình nghe lầm vì suốt bao năm chung sống, số tiền lớn như vậy là điều chưa bao giờ xuất hiện trong cuộc đời chúng tôi.
Nhưng chị chỉ khẽ gật đầu xác nhận.
Bàn tay đang yếu ớt bỗng nắm lấy tay tôi chặt hơn.
“…Anh… giữ lấy… đừng để… bên ngoại…”
Lời dặn còn dang dở thì tiếng máy theo dõi tim đột ngột kéo thành một hồi dài lạnh buốt. Các bác sĩ và y tá lập tức lao vào cấp cứu, còn tôi đứng chết lặng giữa căn phòng, cảm giác như cả thế giới vừa sụp đổ ngay trước mắt mình.
Tang lễ kết thúc trong bầu không khí nặng nề. Người thân, họ hàng lần lượt ra về, chỉ còn lại căn nhà trống vắng và những kỷ niệm của hai vợ chồng. Đến tối hôm sau, khi bình tĩnh hơn đôi chút, tôi mới nhớ đến lời trăn trối cuối cùng của vợ. Tôi bước vào phòng ngủ, mở chiếc tủ cũ mà chị vẫn luôn tự tay sắp xếp cẩn thận. Sau một lúc tìm kiếm, tôi phát hiện một cuốn sổ bọc da đã ngả màu được giấu kín phía sau chồng quần áo.
Cầm cuốn sổ trên tay, tim tôi đập liên hồi. Tôi không biết điều gì đang chờ đợi mình phía trước, nhưng linh cảm mách bảo rằng, kể từ giây phút mở nó ra, mọi bí mật được chôn giấu suốt nhiều năm cũng sẽ dần lộ diện. Và chính sự thật ấy sẽ khiến tôi không bao giờ còn có thể nhìn gia đình bên ngoại bằng ánh mắt như trước nữa.
Tôi run run mở cuốn sổ ra.
Thứ đầu tiên rơi xuống không phải là tiền, cũng chẳng phải giấy tờ ngân hàng, mà là một chiếc chìa khóa nhỏ được dán bằng băng keo trong. Bên dưới là dòng chữ viết tay quen thuộc của vợ:
“Nếu anh đang đọc những dòng này thì chắc em không còn nữa. Xin lỗi vì đã giấu anh quá lâu.”
Tôi hít một hơi thật sâu rồi lật tiếp.
Đó là một cuốn sổ ghi chép dày gần hai trăm trang. Trang đầu tiên ghi rõ số dư của một tài khoản tiết kiệm: 10.000.000.000 đồng.
Tôi chết lặng.
Quả thật là mười tỷ.
Nhưng điều khiến tôi bàng hoàng hơn là dòng ghi chú ngay phía dưới.
“Đây là số tiền ông ngoại để lại cho em trước khi mất. Ông dặn chỉ được sử dụng khi thật sự cần thiết và không được để các cậu, các dì biết.”
Tôi đọc đến đó mà đầu óc quay cuồng.
Suốt mười mấy năm chung sống, tôi luôn nghĩ nhà vợ chỉ là một gia đình bình thường. Mỗi lần chúng tôi khó khăn, họ đều nói không có khả năng giúp đỡ. Có giai đoạn tôi phải vay nóng để đóng học phí cho con, bán cả chiếc xe máy là tài sản giá trị nhất trong nhà. Vợ tôi chỉ biết lặng lẽ khóc rồi động viên tôi cố gắng.
Tôi từng trách cô ấy sao không nhờ gia đình giúp một tay.
Mỗi lần như vậy, cô chỉ im lặng.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Cô không phải không muốn.
Mà là không thể.
Tôi tiếp tục lật từng trang.
Những dòng nhật ký hiện ra khiến tay tôi run lên từng chập.
Thì ra sau khi ông ngoại mất, toàn bộ tài sản đáng lẽ được chia cho các con và cháu. Riêng phần của vợ tôi được ông bí mật gửi vào ngân hàng vì biết các con mình thường xuyên tranh giành tiền bạc.
Ông còn lập một bản cam kết.
Đến khi vợ tôi đủ bốn mươi tuổi hoặc khi gặp biến cố lớn mới được quyền nhận toàn bộ số tiền.
Người duy nhất biết chuyện ngoài ông là luật sư riêng.
Nhưng sau đám tang, không hiểu bằng cách nào, các cậu và các dì phát hiện ra.
Họ liên tục ép vợ tôi ký giấy từ chối nhận tài sản.
Có người còn nói thẳng:
“Mày lấy chồng rồi thì tiền đó phải để lại cho anh em trong nhà.”
Có người khác dọa sẽ cắt đứt quan hệ nếu cô không đồng ý.
Vợ tôi không kể với tôi một lời.
Trong nhật ký, cô viết:
“Anh vốn tự trọng. Nếu biết chuyện, chắc chắn anh sẽ đến nói cho ra lẽ. Em không muốn vì tiền mà anh phải chịu điều tiếng.”
Nước mắt tôi rơi lúc nào chẳng hay.
Bao nhiêu năm qua, cô ấy một mình gánh tất cả.
Trang cuối cùng còn kẹp một phong bì niêm phong.
Tôi mở ra.
Bên trong là bản sao di chúc, giấy xác nhận tài khoản cùng số điện thoại của vị luật sư.
Ông là người đang giữ toàn bộ hồ sơ.
Sáng hôm sau, tôi tìm đến văn phòng luật sư.
Sau khi đối chiếu giấy tờ và giấy chứng tử của vợ, ông lặng lẽ đưa cho tôi toàn bộ hồ sơ gốc.
Ông thở dài.
“Vợ anh dặn tôi chỉ giao khi cô ấy không còn nữa. Cô ấy bảo nếu bệnh khỏi thì sẽ tự nói với anh. Tiếc là…”
Ông không nói tiếp.
Tôi cũng không đủ sức đáp lại.
Thế nhưng, đúng lúc tôi bước ra khỏi văn phòng thì điện thoại reo.
Là cậu ruột của vợ.
Ông ta nói như ra lệnh:
“Chiều nay cả nhà họp. Có việc liên quan đến tài sản của con bé.”
Tôi chỉ đáp gọn:
“Được.”
Buổi họp hôm ấy, gần như toàn bộ họ hàng bên ngoại đều có mặt.
Vừa thấy tôi bước vào, một người đã lên tiếng:
“Con Hạnh mất rồi, số tiền nếu có thì cũng phải chia lại cho anh em. Cháu chỉ là con rể.”
Tôi bình tĩnh đặt tập hồ sơ lên bàn.
“Tôi nghĩ mọi người nên xem cái này trước.”
Khi bản di chúc được mở ra, cả căn phòng im phăng phắc.
Luật sư cũng có mặt theo lời mời của tôi.
Ông đọc rõ từng điều khoản.
Toàn bộ mười tỷ đồng là tài sản hợp pháp của vợ tôi.
Sau khi cô qua đời, người thừa kế duy nhất là chồng và con.
Không một ai khác có quyền đòi hỏi.
Đọc xong, gương mặt từng người tái mét.
Có người còn quay sang trách nhau vì năm xưa đã quá tham lam.
Nhưng tất cả đã quá muộn.
Trước khi ra về, tôi lấy trong túi áo bức thư cuối cùng của vợ.
Đó là bức thư cô viết riêng cho gia đình mình.
Tôi đọc thành tiếng.
“Con không trách ai vì tiền. Điều khiến con đau lòng nhất là lúc con bệnh nặng, điều mọi người hỏi nhiều nhất không phải con có khỏe không, mà là giấy tờ tài sản đang ở đâu. Từ hôm nay, xin hãy coi như con chưa từng có phần tài sản ấy. Con chọn để lại tất cả cho chồng và con của mình, vì đó mới là gia đình đã ở bên con những năm tháng khó khăn nhất.”
Không một ai dám ngẩng mặt nhìn tôi.
Tôi gấp lá thư lại, cúi đầu trước bàn thờ vợ rồi lặng lẽ bước ra ngoài.
Vài tháng sau, tôi hoàn tất mọi thủ tục nhận số tiền theo đúng di nguyện của vợ. Tôi dùng một phần để lập quỹ học tập cho con, một phần gửi tiết kiệm để bảo đảm tương lai của cháu, phần còn lại dành xây một khu điều trị miễn phí cho những bệnh nhân nghèo tại chính bệnh viện nơi vợ từng nằm những ngày cuối đời. Tôi đặt tên quỹ theo tên cô như một cách để tình yêu và lòng nhân hậu của người phụ nữ ấy vẫn tiếp tục được lan tỏa.
Đến tận hôm nay, mỗi lần đứng trước di ảnh của vợ, tôi vẫn thấy lòng mình nhói lên. Điều khiến tôi đau nhất không phải là mất đi mười tỷ hay phải đối mặt với lòng tham của người khác, mà là việc người phụ nữ tôi yêu đã âm thầm chịu đựng quá nhiều mà không một lần oán trách. Còn với gia đình bên ngoại, tôi không nuôi hận để trả thù, nhưng cũng không còn đủ niềm tin để bước qua ngưỡng cửa nhà họ thêm một lần nào nữa. Có những vết thương, thời gian có thể làm dịu đi, nhưng sẽ mãi mãi để lại một vết sẹo không bao giờ xóa nhòa.