CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
MẸ CHỒNG MỜI 20 KHÁCH VỀ NHÀ ĂN CƠM, CHỈ ĐƯA CON DÂU 100 NGHÌN ĐI CHỢ. ĐẾN GIỜ DỌN MÂM, CẢ NHÀ ĐỀU SỮNG SỜ…
Tôi chưa từng nghĩ có ngày mình lại đem chuyện gia đình ra kể với người ngoài. Nhưng có những chuyện, nếu cứ giữ mãi trong lòng, người ta sẽ chẳng bao giờ hiểu được vì sao mình đã từng đau đến thế.
Đó là câu chuyện xảy ra vào đúng ngày giỗ bố chồng tôi.
Ngày hôm ấy cũng là ngày tôi thực sự hiểu rằng, trong một gia đình, có những người gọi mình là “con” nhưng chưa chắc đã xem mình như người thân.
Mẹ chồng tôi tên là bà Liên. Bà vốn nổi tiếng trong làng vì tính sĩ diện. Nhà có chút việc là bà phải làm thật lớn, khách đến càng đông càng khiến bà vui. Bà thích nhất cảm giác được mọi người trầm trồ:
“Nhà bà Liên làm ăn khá thật.”
“Con trai bà ở thành phố có khác, nhà cửa khang trang, cỗ bàn cũng chu đáo.”
Chồng tôi, anh Quang, là con trai duy nhất của bà. Sau khi cưới, vợ chồng tôi ở lại thành phố làm việc, mỗi tháng vẫn gửi tiền về quê phụ giúp bố mẹ.
Vì thế, trong mắt bà Liên, việc con trai có một người vợ biết nội trợ, khéo léo và “biết giữ thể diện cho nhà chồng” là điều đương nhiên.
Hôm đó là ngày giỗ bố chồng. Từ sáng sớm, bà đã tất bật gọi điện.
Người này một cuộc.
Người kia một cuộc.
Hết họ hàng gần lại đến hàng xóm, rồi những người quen biết lâu năm.
Đến trưa, tôi mới biết danh sách khách đã lên tới hai mươi người.
Tôi hơi giật mình.
Nhà dưới quê không phải quá chật, nhưng để chứa từng ấy người ăn uống thì chắc chắn phải kê thêm bàn ghế, mượn bát đũa, rồi chuẩn bị rất nhiều món.
Tôi còn đang tính xem chiều nay phải bắt đầu nấu từ đâu thì mẹ chồng gọi tôi vào bếp.
Bà móc trong túi ra một tờ tiền rồi đặt vào tay tôi.
“Cầm lấy, ra chợ mua thức ăn.”
Tôi nhìn xuống.
Một tờ một trăm nghìn đồng.
Tôi tưởng mình nhìn nhầm.
“Mẹ đưa con… bao nhiêu ạ?”
“Một trăm nghìn.”
Tôi ngập ngừng:
“Nhưng hôm nay có khách mà mẹ. Hai mươi người tất cả…”
Bà lập tức cau mặt.
“Thì sao? Ở quê có phải nhà hàng đâu mà cái gì cũng phải mua đắt. Rau thì hái ngoài vườn, cá thì mua loại rẻ, thịt mua một ít. Con biết tính toán thì từng ấy vẫn đủ.”
Tôi cầm tờ tiền mà không biết phải nói gì.
Bà còn dặn thêm:
“Nhớ làm mâm cơm cho đàng hoàng. Đừng để người ta bảo con dâu thành phố về quê rồi chẳng biết làm gì.”
Tôi bước ra ngoài sân, lòng nặng trĩu.
Chồng tôi lúc ấy đang cùng mấy người họ hàng dựng bạt trước sân. Tôi kéo anh sang một bên.
“Anh Quang, mẹ chỉ đưa em một trăm nghìn để lo cơm cho hai mươi người.”
Anh im lặng vài giây rồi nói:
“Thì em cố liệu đi. Mẹ đã tính toán rồi chắc cũng có lý.”
Tôi nhìn chồng, chờ anh nói thêm.
Nhưng anh chỉ quay lại tiếp tục công việc.
Tôi đành cầm tiền đi chợ.
Chợ quê buổi sáng đông nghịt người. Tôi đi hết hàng thịt này sang hàng rau khác, trong đầu liên tục cộng trừ.
Một trăm nghìn không thể nào đủ.
Chỉ riêng một con gà đã vượt quá số tiền ấy.
Tôi đứng trước quầy thịt rất lâu rồi lại bước đi.
Trong túi tôi vẫn còn tiền tiết kiệm.
Nếu bỏ tiền riêng ra, tôi hoàn toàn có thể mua đủ nguyên liệu. Nhưng tôi nghĩ mãi.
Tại sao tôi phải làm vậy?
Đây là ngày giỗ của bố chồng, không phải tiệc riêng của tôi.
Mẹ chồng là người chủ động mời hai mươi khách.
Chồng tôi cũng biết rõ chuyện ấy.
Vậy tại sao cuối cùng mọi trách nhiệm lại đổ lên đầu tôi?
Tôi đi thêm một vòng quanh chợ.
Cuối cùng, tôi không dùng tiền riêng.
Tôi chỉ mua đúng những thứ có thể mua bằng số tiền mẹ đưa.
Một bó rau muống.
Một ít đậu phụ.
Vài quả trứng.
Một mớ lạc.
Một ít dưa cải muối.
Và mấy con cá nhỏ mà người bán hàng thương tình bán rẻ.
Tổng cộng vừa đúng một trăm nghìn.
Tôi xách túi đồ trở về.
Mẹ chồng nhìn qua rồi lập tức hỏi:
“Thế thịt đâu?”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Con không đủ tiền mua thịt ạ.”
Bà sa sầm mặt.
“Không đủ thì tự bỏ tiền ra mà mua.”
Tôi nhìn bà.
“Con nghĩ đây là việc mẹ đã lên kế hoạch, nên con không tự ý dùng tiền riêng.”
Bà tức tối:
“Cô làm con dâu mà tính toán với nhà chồng từng đồng à?”
Tôi không trả lời.
Tôi quay vào bếp.
Cả buổi chiều hôm ấy, tôi một mình nấu nướng.
Tôi làm trứng chiên.
Đậu phụ sốt cà chua.
Cá kho với chút riềng còn sót lại.
Rau muống luộc.
Dưa cải xào.
Canh rau.
Tôi tận dụng tất cả những thứ có trong bếp.
Không có thịt, tôi lấy lạc rang giã nhỏ trộn với muối vừng để làm thêm một đĩa.
Tôi không muốn hai mươi vị khách phải ngồi trước một mâm cơm quá sơ sài.
Nhưng tôi cũng không muốn bỏ thêm tiền của mình chỉ để che đi sự vô lý của người khác.
Đến gần sáu giờ tối, khách bắt đầu đến.
Tiếng cười nói vang cả sân.
Bà Liên mặc bộ áo dài mới, đi ra đi vào chào hỏi mọi người.
Ai hỏi chuyện mâm cỗ, bà đều cười:
“Ôi, hôm nay con dâu tôi nó lo hết đấy. Nó khéo tay lắm!”
Tôi nghe mà chỉ biết im lặng.
Khoảng bảy giờ, mọi người ngồi kín hai chiếc bàn.
Bà Liên bước vào bếp, nhìn mâm cơm rồi mặt biến sắc.
“Cô định cho khách ăn cái này à?”
Tôi nhẹ nhàng nói:
“Đây là tất cả những gì con có thể mua bằng số tiền mẹ đưa.”
Bà nghiến răng:
“Cô muốn làm tôi mất mặt đúng không?”
Tôi chưa kịp đáp thì bà đã nói lớn:
“Thôi, bê ra đi!”
Tôi nhìn mâm cơm.
Không có món đắt tiền.
Không có gà luộc vàng óng.
Không có thịt quay.
Không có nem chả.
Nhưng tất cả đều nóng hổi và sạch sẽ.
Tôi hít một hơi rồi bê mâm đầu tiên ra.
Tôi cố tình mỉm cười.
“Các bác, các cô chú dùng cơm ạ.”
Mọi người nhìn xuống bàn.
Không khí đang ồn ào bỗng chùng xuống.
Một người cô của chồng hỏi:
“Ủa Liên, hôm nay giỗ ông mà sao không thấy thịt gà?”
Mẹ chồng tôi lập tức nói:
“Con dâu tôi đi chợ, tôi đưa tiền đầy đủ rồi. Chắc nó tính toán thế nào tôi cũng không biết.”
Tôi đứng bên cạnh, vẫn giữ nụ cười.
Rồi tôi lấy từ túi áo ra tờ giấy ghi những thứ đã mua.
Tôi đặt lên bàn.
“Con xin phép nói rõ một lần. Sáng nay mẹ đưa con đúng một trăm nghìn để chuẩn bị cơm cho hai mươi người. Con có ghi lại từng khoản chi, tổng cộng đúng một trăm nghìn.”
Cả bàn im lặng.
Một bác họ nhìn tờ giấy rồi ngẩng lên:
“Liên, thật vậy à?”
Mẹ chồng tôi đỏ mặt.
“Thì… tôi chỉ bảo nó liệu cơm gắp mắm.”
Tôi vẫn bình tĩnh:
“Nếu mẹ nói trước là gia đình mình khó khăn, con sẽ cố tìm cách. Nhưng mẹ đã mời hai mươi khách mà chỉ đưa con một trăm nghìn. Con không muốn tự ý lấy tiền của mình rồi sau đó mọi người lại nghĩ rằng mẹ đã chuẩn bị tất cả.”
Chồng tôi ngồi ở cuối bàn, cúi mặt.
Một lúc sau, anh Quang mới đứng lên.
“Con xin lỗi mọi người. Chuyện này là lỗi của con.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên trong ngày, tôi thấy chồng mình thật sự hiểu vấn đề.
Một người bác trong họ chậm rãi nói:
“Cỗ ngon hay dở không quan trọng bằng lòng người. Nhưng đã mời khách thì phải chuẩn bị cho tử tế. Đừng để người ngoài nhìn vào rồi trách oan con dâu.”
Mẹ chồng tôi không nói nữa.
Bữa cơm hôm ấy vẫn diễn ra.
Ban đầu mọi người có chút ngượng ngùng, nhưng sau đó ai cũng ăn rất tự nhiên. Cá kho hết trước. Đĩa đậu phụ cũng sạch veo. Một cô còn khen món cá tôi làm ngon và xin cách kho.
Tôi bất giác thấy nhẹ lòng.
Tôi nhận ra mình không cần một mâm cỗ thật đắt tiền để chứng minh mình là một người con dâu tốt.
Tôi chỉ cần sống ngay thẳng.
Sau khi khách về hết, căn nhà trở nên yên tĩnh.
Mẹ chồng ngồi một mình ngoài hiên.
Tôi định đi qua thì bà gọi lại.
“Ngồi xuống đi.”
Tôi ngồi cách bà một khoảng.
Bà im lặng rất lâu rồi mới nói:
“Hôm nay mẹ làm con khó xử.”
Tôi không đáp.
Bà thở dài.
“Mẹ cứ nghĩ con dâu về nhà chồng thì phải biết chịu thiệt một chút.”
Tôi nhìn bà:
“Con có thể chịu thiệt nếu điều đó xuất phát từ tình cảm. Nhưng con không muốn bị đẩy vào thế khó rồi sau đó lại bị trách vì không làm được điều không thể.”
Mẹ chồng cúi đầu.
Đó là lần đầu tiên tôi thấy bà không có lời nào để phản bác.
Chồng tôi sau hôm đó cũng thay đổi.
Anh chủ động xin lỗi tôi vì đã không đứng về phía vợ khi biết rõ số tiền mẹ đưa không thể đủ.
Vài tháng sau, đến ngày giỗ tiếp theo, chính anh là người đưa tiền cho mẹ chuẩn bị.
Mẹ chồng không nói gì.
Nhưng khi tôi xuống bếp, bà đã đặt sẵn một túi thịt và con gà lên bàn.
Bà bảo:
“Lần này làm thêm món con thích ăn đi.”
Tôi đứng đó vài giây rồi bật cười.
Có những mối quan hệ không thể thay đổi chỉ sau một ngày.
Nhưng chỉ cần một người chịu nhìn lại, mọi thứ vẫn có thể bắt đầu lại.
Tôi cũng hiểu rằng làm con dâu không có nghĩa là phải âm thầm chịu đựng mọi bất công để giữ cái gọi là “hòa thuận”.
Gia đình muốn bền lâu thì không thể chỉ dựa vào sự nhẫn nhịn của một người.
Nó cần sự tôn trọng từ tất cả mọi người.
Và từ sau ngày hôm ấy, mỗi khi nhà có khách, mẹ chồng luôn hỏi tôi trước:
“Con xem cần mua những gì, để mẹ chuẩn bị tiền.”
Chỉ một câu đơn giản như vậy thôi, nhưng với tôi, đó là sự thay đổi rất lớn.
Bởi cuối cùng, điều tôi cần chưa bao giờ là một khoản tiền thật nhiều.
Tôi chỉ cần người trong nhà hiểu rằng công sức của mình cũng đáng được trân trọng.
