CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
CẢ NHÀ CHỒNG KHINH GHÉT TÔI, CHỈ CÓ BỐ CHỒNG ÂM THẦM BẢO VỆ — ĐẾN NGÀY ÔNG MẤT, TÔI BỊ ĐUỔI KHỎI TANG LỄ, LUẬT SƯ LẠI GIỮ TÔI LẠI VÌ MỘT BÍ MẬT 28 NĂM
“Cô tháo khăn tang xuống ngay!”
Giọng bà Trần Tú Lan vang lên giữa gian nhà tang lễ của gia đình họ Phan ở Hàng Châu, sắc lạnh đến mức những tiếng tụng niệm đang đều đều cũng phải ngừng lại.
Tôi đứng trước di ảnh bố chồng, trên tay vẫn ôm bó hoa cúc trắng. Chiếc khăn tang tôi vừa đội chưa được bao lâu đã bị bà giật phăng xuống.
Tôi cúi người nhặt nó lên.
“Con chỉ muốn ở lại tiễn bố lần cuối.”
Bà Lan bật cười khô khốc.
“Bố? Cô gọi nghe thân mật quá nhỉ. Nhà họ Phan chỉ có hai đứa con trai. Cô lấy tư cách gì mà nhận ông ấy là bố?”
Tôi quay sang nhìn chồng mình, Phan Khải Thành.
Ba mươi lăm tuổi, là người con trai cả trong gia đình.
Tôi đã làm vợ anh gần sáu năm.
Suốt quãng thời gian ấy, tôi luôn tự nhủ rằng dù mẹ chồng có lạnh nhạt đến đâu, ít nhất người đàn ông đầu gối tay ấp với mình sẽ hiểu mình.
Nhưng hôm nay, Khải Thành chỉ đứng im bên cạnh mẹ.
Một lúc sau, anh lạnh nhạt nói:
“Ngọc An, em đừng làm mọi chuyện phức tạp hơn nữa.”
Tôi sững người.
“Em làm gì?”
“Mẹ đã không muốn em ở lại. Em về trước đi.”
“Đây là tang lễ của bố anh.”
Anh tránh ánh mắt tôi.
“Anh biết.”
“Vậy tại sao anh lại bảo em đi?”
Khải Thành im lặng vài giây rồi nói một câu khiến trái tim tôi lạnh đi:
“Vì em không còn là người nhà họ Phan nữa.”
Tôi nhìn anh, không thể tin mình vừa nghe thấy điều đó.
Ba ngày trước, bố chồng tôi vẫn còn nằm trong phòng chăm sóc đặc biệt.
Không ai nghĩ một cơn đau tim đột ngột lại có thể cướp ông đi nhanh đến vậy.
Trong cả gia đình này, người duy nhất đối xử với tôi như một người thân chính là ông.
Ngày tôi về làm dâu, mẹ chồng từng chê bộ váy cưới của tôi quê mùa, còn nói nhà họ Phan vốn có địa vị, không nên cưới một cô gái xuất thân bình thường như tôi.
Bố chồng khi ấy chỉ nhẹ nhàng nói:
“Con bé cưới Khải Thành chứ có cưới tiền của nhà mình đâu.”
Một lần khác, mẹ tôi gửi lên cho tôi một chiếc vòng bạc cũ.
Món quà chẳng đáng bao nhiêu tiền nhưng là thứ mẹ đã dành dụm rất lâu mới mua được.
Mẹ chồng nhìn thấy liền cười nhạt.
“Đồ này cũng mang vào nhà họ Phan được à?”
Tôi chưa kịp nói gì, bố chồng đã cầm chiếc vòng lên.
Ông cẩn thận lau nó rồi đặt vào tay tôi.
“Đồ cha mẹ tặng thì dù chỉ vài đồng cũng đáng quý.”
Chỉ một câu ấy thôi, tôi nhớ mãi.
Những năm sau đó, mỗi lần mẹ chồng trách móc, ông đều âm thầm tìm cách bảo vệ tôi.
Có lần Khải Thành phải sang Thượng Hải làm việc liên tục, thường xuyên về nhà lúc nửa đêm. Mẹ chồng bóng gió rằng tôi không biết giữ chồng.
Tôi đã khóc trong phòng.
Bố chồng gọi tôi xuống thư phòng.
Ông không hỏi tôi chuyện gì.
Chỉ nói:
“Ngọc An, nếu sau này trong nhà xảy ra chuyện gì, con nhất định phải nhớ một điều.”
“Tốt nhất đừng ký bất kỳ giấy tờ nào nếu chưa đọc kỹ.”
Tôi ngạc nhiên.
“Bố đang nói chuyện gì vậy?”
Ông nhìn ra ngoài cửa sổ rất lâu.
“Đến lúc cần biết, bố sẽ nói cho con.”
Tôi không ngờ lần tiếp theo ông nói câu ấy lại là trong một bệnh viện.
Khoảng nửa tháng trước khi mất, ông gọi tôi đến gặp riêng.
Khi ấy sắc mặt ông đã rất yếu.
Ông nắm lấy tay tôi, giọng đứt quãng:
“Ngọc An, nếu một ngày mẹ chồng và Khải Thành muốn đuổi con khỏi nhà…”
“Bố đừng nói những chuyện xui xẻo.”
Ông lắc đầu.
“Con phải nghe bố.”
Tôi im lặng.
“Dù họ ép thế nào, cũng đừng ký giấy từ bỏ bất cứ thứ gì.”
Tôi còn chưa hiểu thì cửa phòng bệnh đột nhiên mở.
Khải Thành bước vào.
Ngay lập tức, bố chồng tôi im bặt.
Khi ấy tôi không để ý.
Nhưng hôm nay, đứng giữa linh đường, tôi bỗng nhớ lại từng chi tiết.
Có lẽ ngay từ lúc ấy, ông đã biết mình không còn nhiều thời gian.
Tôi nhìn xuống chiếc khăn tang đang nằm trong tay.
Mẹ chồng vẫn lạnh lùng đứng trước mặt tôi.
“Đã nghe chưa? Cô đi đi.”
Chị chồng, Phan Nhã Uyên, cũng bước tới.
“Bố vừa mất mà cô đã muốn tranh phần tài sản rồi sao?”
Tôi ngẩng lên.
“Tôi chưa từng nói mình muốn tài sản.”
Nhã Uyên cười.
“Không muốn thì tốt.”
Cô ta lấy từ trên bàn một tập hồ sơ đưa cho tôi.
“Vậy ký vào đây.”
Tôi mở ra.
Trang đầu tiên ghi rõ:
GIẤY XÁC NHẬN TỰ NGUYỆN TỪ BỎ MỌI QUYỀN LỢI LIÊN QUAN ĐẾN TÀI SẢN VÀ DOANH NGHIỆP CỦA GIA ĐÌNH HỌ PHAN.
Tôi bật cười vì quá vô lý.
“Tôi có quyền gì mà phải từ bỏ?”
Mẹ chồng đáp ngay:
“Cô không có quyền, nhưng nếu muốn yên ổn thì ký.”
Tôi nhìn sang Khải Thành.
“Anh cũng muốn em ký?”
Anh không nhìn tôi.
“Ngọc An, ký đi.”
“Anh biết trong này có gì không?”
“Không cần biết.”
“Vậy tại sao em phải ký?”
Anh im lặng.
Tôi đặt cây bút xuống.
“Em không ký.”
Sắc mặt mẹ chồng lập tức thay đổi.
“Cô dám?”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Đây là chuyện liên quan đến quyền lợi của tôi. Tôi có quyền từ chối.”
Khải Thành bước tới.
“Đủ rồi.”
Anh nắm lấy cổ tay tôi.
“Ra ngoài.”
Tôi giằng tay ra.
“Buông em.”
“Em không muốn rời đi đúng không?”
Anh nhìn tôi bằng ánh mắt lạnh lùng mà tôi chưa từng thấy.
“Vậy thì anh nói thẳng.”
Anh dừng lại vài giây.
“Sau lễ tang, chúng ta ly hôn.”
Cả người tôi cứng đờ.
Mẹ chồng khoanh tay.
“Nghe rõ chưa?”
Tôi nhìn người đàn ông đã cùng mình đi qua sáu năm hôn nhân.
Cuối cùng tôi chỉ hỏi:
“Anh đã quyết định từ bao giờ?”
Khải Thành không trả lời.
Tôi hiểu.
Có lẽ anh đã quyết định từ rất lâu.
Tôi cúi xuống, nhặt chiếc khăn tang dưới đất.
Sau đó đặt nó ngay ngắn trước di ảnh bố chồng.
“Bố…”
Tôi nghẹn giọng.
“Con xin lỗi vì không thể ở lại lâu hơn.”
Tôi cúi đầu thật sâu.
Rồi quay người bước ra ngoài.
Mưa Hàng Châu hôm ấy rơi rất lớn.
Tôi vừa bước qua cổng thì phía sau bất ngờ vang lên tiếng gọi.
“Cô Phan!”
Tôi quay lại.
Một người đàn ông mặc vest đen đang vội vã chạy xuống bậc thềm.
Tôi nhận ra ông.
Đó là luật sư Tống Minh Viễn, người đã theo bố chồng suốt nhiều năm.
“Luật sư Tống?”
Ông chạy đến trước mặt tôi, hơi thở gấp gáp.
“Cô không được đi.”
Tôi ngơ ngác.
“Có chuyện gì sao?”
“Ông Phan để lại di chúc.”
“Tôi biết.”
“Không.”
Ông lắc đầu.
“Ý tôi là, bản di chúc đó có một điều kiện đặc biệt.”
Tôi chưa kịp hỏi thì ông đã mở chiếc cặp da.
Một phong bì màu trắng được lấy ra.
Trên phong bì có dấu niêm phong đỏ.
Tôi lập tức nhận ra nét chữ bên ngoài.
Là chữ của bố chồng.
“Chỉ được mở khi Ngọc An có mặt.”
Tôi chưa kịp nói gì thì mẹ chồng và Khải Thành đã chạy ra.
Bà Lan nhìn thấy phong bì, sắc mặt lập tức trắng bệch.
“Luật sư Tống!”
Ông không đáp.
“Ông định làm gì?”
“Thực hiện di nguyện của ông Phan.”
“Ông ấy đã chết rồi. Chuyện của nhà chúng tôi, chúng tôi tự giải quyết.”
Luật sư Tống bình tĩnh nói:
“Xin lỗi bà. Đây là tài liệu pháp lý được lập và chứng thực trước khi ông Phan qua đời.”
Khải Thành bước xuống.
“Đưa cho tôi.”
“Không được.”
“Tôi là con trai ông ấy.”
“Nhưng ông ấy đã ghi rõ người bắt buộc phải có mặt.”
Ông quay sang tôi.
“Cô Ngọc An.”
Mẹ chồng lập tức quát:
“Không được!”
Tôi nhìn bà.
Đây là lần đầu tiên tôi thấy bà sợ hãi đến như vậy.
Không phải tức giận.
Mà là sợ.
Luật sư Tống lấy thêm một tập hồ sơ màu nâu.
Trên bìa chỉ có hai chữ:
PHAN NGỌC AN.
Tay tôi lạnh ngắt.
“Trong này là gì?”
Luật sư Tống nhìn tôi.
“Ông Phan yêu cầu tôi chỉ được giao tận tay cho cô sau khi ông ấy qua đời.”
Mẹ chồng lao tới.
“Không được mở!”
Luật sư Tống lùi lại.
“Bà Phan, xin bà bình tĩnh.”
“Ông không hiểu!”
Bà quay sang Khải Thành.
“Con phải ngăn nó!”
Khải Thành cũng nhìn mẹ mình đầy hoang mang.
“Mẹ, rốt cuộc có chuyện gì?”
Mẹ anh không trả lời.
Tôi nhìn hai người họ.
Trong khoảnh khắc đó, tôi biết chắc chắn có điều gì đó mà cả gia đình này đã giấu tôi.
Luật sư Tống chậm rãi tháo lớp dây niêm phong.
Một tờ giấy cũ rơi ra.
Trên đó có ngày tháng cách đây hai mươi tám năm.
Tôi nhìn dòng chữ đầu tiên.
GIẤY XÁC NHẬN QUYỀN GIÁM HỘ VÀ THÂN NHÂN.
Tôi ngẩng lên.
“Thân nhân?”
Luật sư Tống không trả lời ngay.
Ông lấy một bức ảnh cũ trong hồ sơ.
Đó là ảnh một người phụ nữ trẻ đang bế một bé gái.
Tôi nhìn bức ảnh.
Bàn tay đang cầm giấy của tôi run lên.
Người phụ nữ ấy…
Là mẹ ruột của tôi.
Tôi nhận ra ngay chiếc áo và gương mặt trong bức ảnh.
Mẹ tôi từng kể rằng khi còn trẻ, bà đã phải rời Hàng Châu vì một biến cố gia đình nhưng chưa bao giờ nói rõ chuyện gì xảy ra.
Tôi quay sang nhìn mẹ chồng.
Bà đang tái mét.
“Bà biết người này?”
Mẹ chồng lùi lại một bước.
Không nói.
Luật sư Tống thở dài.
“Cô Ngọc An, ông Phan Chính Dương không phải bố ruột của cô.”
Tôi chết lặng.
Nhưng câu tiếp theo mới thực sự khiến tôi không đứng vững.
“Ông ấy cũng không phải người xa lạ với mẹ cô.”
Tôi nhìn ông.
“Ý ông là gì?”
Luật sư Tống lấy ra một lá thư.
“Ông Phan từng nói với tôi rằng hai mươi tám năm trước, mẹ cô và ông ấy đã quen nhau.”
Mẹ chồng bất ngờ bật khóc.
Tôi quay sang.
“Bà biết chuyện này?”
Bà không trả lời.
Tôi hỏi lại:
“Bà biết từ bao giờ?”
Mẹ chồng ôm lấy ngực.
“Ngọc An…”
“Trả lời tôi!”
Bà ngồi xuống bậc thềm, nước mắt chảy dài.
“Ngày mẹ cô rời Hàng Châu… bà ấy đã mang theo một bí mật.”
Tôi không nói được gì.
Luật sư Tống tiếp lời:
“Ông Phan đã tìm kiếm cô suốt nhiều năm. Ông ấy biết cô chính là đứa trẻ năm xưa.”
Tôi lắc đầu.
“Không thể nào…”
“Ông ấy không thể công khai nhận cô vì thời điểm đó gia đình đang có tranh chấp lớn. Ông sợ một số người sẽ lợi dụng thân phận của cô.”
Tôi nhìn về phía Khải Thành.
Anh đứng bất động.
“Vậy tại sao bố lại đối xử tốt với tôi?”
Luật sư Tống nhìn tôi.
“Bởi vì ông ấy biết cô là con gái ruột của người phụ nữ mà ông từng yêu.”
Tôi gần như không thở nổi.
Mẹ chồng bật khóc.
“Ông ấy đã giấu chuyện này cả đời…”
Tôi nhìn bà.
“Còn bà?”
Bà cúi đầu.
“Ta biết.”
“Và bà vẫn đối xử với tôi như vậy?”
Bà không nói được gì.
Tôi quay sang Khải Thành.
Anh vẫn im lặng.
Tôi hỏi:
“Anh biết chuyện này không?”
Anh nhắm mắt.
Một lúc sau mới nói:
“Anh chỉ biết bố muốn bảo vệ em.”
“Anh biết từ khi nào?”
“Khoảng ba tháng trước.”
Tôi bật cười trong nước mắt.
“Vậy mà anh vẫn muốn đuổi tôi khỏi nhà?”
Khải Thành cúi đầu.
“Mẹ ép anh.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Không ai có thể ép một người trưởng thành nói những lời như anh vừa nói.”
Anh không phản bác.
Luật sư Tống mở tiếp bản di chúc.
Mọi người đứng im.
Ông đọc:
“Căn nhà cũ phía Tây hồ và toàn bộ quyền sở hữu khu đất tổ tiên sẽ được chuyển cho Phan Ngọc An.”
Mẹ chồng lập tức ngẩng phắt đầu.
“Không!”
Luật sư Tống tiếp tục:
“Quỹ học bổng mang tên tôi cũng sẽ do Ngọc An quản lý.”
Khải Thành sững sờ.
Nhưng điều cuối cùng mới khiến tất cả im lặng.
“Phần cổ phần của tôi trong công ty sẽ được chia làm ba phần. Một phần dành cho Khải Thành, một phần dành cho Nhã Uyên, phần còn lại được chuyển vào quỹ do Ngọc An đứng tên.”
Mẹ chồng run giọng:
“Ông ấy điên rồi…”
Luật sư Tống khép di chúc.
“Ông ấy còn để lại một lá thư riêng cho cô Ngọc An.”
Ông đưa tôi phong thư cuối cùng.
Tôi mở ra.
Nét chữ của bố chồng hiện lên trước mắt.
“Ngọc An, nếu con đang đọc những dòng này, nghĩa là bố đã không còn cơ hội nói với con sự thật.”
Nước mắt tôi rơi xuống.
“Bố không biết mình có thể bù đắp được bao nhiêu cho những năm tháng con sống trong cảm giác mình không được gia đình chồng chấp nhận.”
“Nhưng bố muốn con nhớ rằng, giá trị của một người không nằm ở việc người khác có công nhận họ hay không.”
Tôi không đọc nổi nữa.
Tôi gấp lá thư lại, ôm vào ngực.
Suốt sáu năm làm dâu, tôi từng nghĩ mình phải cố gắng thật nhiều để được nhà chồng công nhận.
Đến cuối cùng tôi mới hiểu, người duy nhất thực sự coi tôi là người thân lại là người đã âm thầm chuẩn bị cho tôi một con đường khác.
Ba tháng sau, tôi hoàn tất thủ tục ly hôn với Khải Thành.
Tôi không tranh giành căn biệt thự.
Tôi cũng không lấy thêm bất kỳ tài sản nào ngoài những gì bố chồng đã để lại hợp pháp cho mình.
Tôi bán căn nhà cũ phía Tây hồ và dùng phần lớn số tiền thành lập một quỹ học bổng nhỏ dành cho những cô gái có hoàn cảnh khó khăn.
Đó là điều cuối cùng tôi nghĩ bố chồng sẽ mong muốn.
Khải Thành sau đó nhiều lần tìm tôi.
Có lần anh đứng trước cửa văn phòng, nói:
“Anh muốn xin lỗi.”
Tôi im lặng.
Anh nói tiếp:
“Anh đã quá hèn nhát.”
Tôi nhìn anh.
“Em không trách anh nữa.”
Anh ngẩng lên.
“Vậy chúng ta…”
Tôi lắc đầu.
“Nhưng tha thứ không có nghĩa là quay lại.”
Anh cúi đầu.
Lần đầu tiên tôi thấy anh thật sự hiểu rằng có những vết thương không thể chữa bằng một lời xin lỗi.
Còn mẹ chồng, sau khi biết toàn bộ sự thật, bà cũng thay đổi.
Một năm sau, bà tìm đến nơi tôi làm việc.
Không còn vẻ kiêu ngạo ngày trước.
Bà đặt một hộp nhỏ lên bàn.
Bên trong là chiếc khăn tang hôm tôi bị bà giật khỏi đầu.
Bà nói:
“Ta giữ nó suốt một năm.”
Tôi nhìn bà.
“Để làm gì?”
“Để nhớ rằng ngày hôm đó ta đã sai.”
Tôi không nói gì.
Bà cúi đầu thật lâu.
“Ta xin lỗi con.”
Tôi nhận chiếc khăn.
Không phải vì muốn quay lại gia đình ấy.
Mà vì cuối cùng tôi cũng có thể đặt xuống những oán giận đã mang theo quá lâu.
Chiều hôm đó, tôi trở về bên Tây hồ.
Gió thổi qua hàng liễu.
Tôi đặt bó cúc trắng trước bia mộ bố chồng.
“Bố.”
Tôi mỉm cười.
“Con sống tốt.”
“Con không còn sợ người khác ghét mình nữa.”
Tôi đặt lá thư của ông vào chiếc hộp nhỏ mang theo.
“Cảm ơn bố vì ngày ấy đã không để con một mình.”
Gió thổi qua, những cánh hoa trắng khẽ lay động.
Tôi đứng trước mộ ông thật lâu.
Có những người chỉ xuất hiện trong cuộc đời ta vài năm, nhưng một lời họ nói đúng lúc có thể thay đổi cả phần đời còn lại.
Và cũng có những người mang danh gia đình suốt nhiều năm, nhưng đến khi biến cố xảy ra mới để ta biết ai thật sự xem mình là người thân.
Tôi từng nghĩ ngày bố chồng mất là ngày mình mất đi chỗ dựa cuối cùng.
Nhưng sau tất cả, tôi mới hiểu.
Ông không để lại cho tôi một căn nhà.
Thứ ông để lại là sự thật.
Là lòng tự trọng.
Và là cơ hội để tôi bước ra khỏi một cuộc hôn nhân mà trong đó mình luôn phải cố gắng chứng minh rằng mình xứng đáng được yêu thương.
Tôi quay lưng rời khỏi nghĩa trang khi trời vừa tạnh mưa.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi cảm thấy lòng mình nhẹ đến vậy.
