CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Bị chồng đuổi khỏi nhà với hai bàn tay trắng, mẹ chồng liệt giường lén nhét vào tay tôi một chiếc thẻ ATM – Đến ngân hàng kiểm tra, tôi chết lặng khi nhìn thấy số dư…
Tôi đặt cây bút xuống bàn.
Ba chữ ký trên tờ đơn ly hôn đã khép lại năm năm hôn nhân mà tôi từng nghĩ sẽ kéo dài cả đời.
Đối diện tôi là Khải, người chồng từng thề sẽ che chở cho tôi trước tất cả sóng gió. Nhưng giờ đây, anh ta chẳng còn chút tình nghĩa nào. Bên cạnh Khải là Thư, cô gái đang mang trong bụng đứa con trai mà anh ta vẫn luôn khao khát.
Căn biệt thự ba tầng nằm trong khu đô thị ven sông mà tôi từng cùng Khải gây dựng giờ trở nên xa lạ đến đáng sợ. Những bộ rèm cửa tôi tự tay chọn, chiếc bàn ăn tôi dành dụm tiền mua, từng món đồ trong căn nhà… tất cả đều có dấu vết của tôi.
Nhưng chỉ vài phút nữa, tôi sẽ phải rời khỏi nơi ấy với hai bàn tay trắng.
Khải cầm tờ đơn ly hôn lên, nhìn qua rồi đặt xuống.
“Xong rồi thì đi đi. Từ hôm nay căn nhà này không còn liên quan gì đến cô nữa.”
Tôi nhìn anh ta, cố kìm nước mắt.
“Ít nhất anh cũng để tôi mang quần áo và đồ của con theo chứ?”
Thư ngồi bên cạnh bật cười.
“Chị còn muốn mang thứ gì nữa? Mấy năm nay anh Khải nuôi hai mẹ con chị đã là quá đủ rồi.”
Tôi siết chặt bàn tay.
Những lời ấy thật nực cười. Năm năm qua, tôi vừa đi làm, vừa chăm con, vừa lo từng bữa cơm cho gia đình. Có những tháng tiền lương của tôi gần như chẳng còn lại đồng nào vì đều đổ vào căn nhà này.
Nhưng trước sự phản bội, mọi hy sinh đều trở thành vô nghĩa.
Khải lạnh lùng chỉ tay ra cửa.
“Đừng làm ầm lên. Cô còn muốn giữ chút thể diện thì tự đi đi.”
Tôi cúi xuống nắm tay con gái An Nhiên, rồi lặng lẽ kéo chiếc vali nhỏ ra khỏi phòng khách.
Trước khi rời đi, tôi chợt nhớ đến mẹ chồng.
Bà Lan đã nằm liệt giường gần ba năm sau một cơn tai biến. Bà không thể đi lại, nói chuyện cũng vô cùng khó khăn. Nhưng suốt thời gian tôi làm dâu, bà là người duy nhất trong căn nhà ấy chưa từng coi tôi là kẻ ngoài.
Có lần tôi bị sốt, chính bà đã cố gắng gọi người giúp dù bản thân còn chẳng thể tự ngồi dậy.
Tôi đẩy cửa căn phòng cuối hành lang.
Bà Lan nằm bất động trên chiếc giường cũ. Nhìn thấy tôi, đôi mắt bà lập tức đỏ lên.
Tôi quỳ xuống bên giường.
“Mẹ… con đi đây.”
Tôi cố mỉm cười nhưng nước mắt cứ thế rơi.
“Con không trách mẹ. Con chỉ thương An Nhiên. Từ nay mẹ con con chẳng biết phải sống thế nào.”
Bà Lan run rẩy đưa tay về phía tôi.
Tôi nắm lấy bàn tay gầy guộc của bà.
“Mẹ đừng khóc.”
Bất ngờ, bà Lan cố sức nghiêng người, thò tay xuống dưới chiếc gối.
Một lúc sau, bà lấy ra một chiếc thẻ ngân hàng cũ.
Bà nắm chặt lấy tay tôi, nhét chiếc thẻ vào lòng bàn tay.
Tôi ngơ ngác.
“Mẹ đưa con cái này làm gì?”
Bà không nói được. Chỉ liên tục chỉ về phía cửa, rồi lại nhìn tôi đầy sốt ruột.
Tôi hiểu ý bà.
Bà muốn tôi rời khỏi đây ngay.
Tôi cắn môi, ôm bà lần cuối.
“Con cảm ơn mẹ.”
Bà Lan cố nắm tay tôi thêm một lần rồi mới buông ra.
Tôi giấu chiếc thẻ vào túi áo, dắt con gái bước khỏi căn phòng.
Không ai tiễn tôi.
Cánh cửa biệt thự đóng sầm phía sau lưng.
Tôi đứng trước cổng vài giây, rồi quay đi.
Từ khoảnh khắc ấy, tôi biết cuộc đời mình đã sang một trang khác.
Tôi đưa An Nhiên về căn phòng nhỏ của bố mẹ đẻ ở một khu tập thể cũ.
Không còn xe hơi.
Không còn nhà đẹp.
Không còn những bữa cơm đầy đủ.
Tôi xin vào một quán ăn gần chợ làm công việc rửa bát. Mỗi ngày đứng hàng tiếng bên bồn nước, tay ngâm trong nước lạnh đến nứt nẻ.
Nhưng tôi không than vãn.
Chỉ cần con gái được bình an, tôi có thể chịu đựng tất cả.
Hai tháng trôi qua.
Tôi tưởng cuộc sống rồi sẽ dần ổn định.
Cho đến một buổi chiều, An Nhiên đang chơi thì bất ngờ ngã xuống nền nhà.
Tôi hoảng loạn ôm con lên.
“Mẹ ơi…”
Con bé chỉ kịp gọi một tiếng rồi lịm đi.
Tôi lập tức đưa con đến bệnh viện.
Sau hàng loạt xét nghiệm, bác sĩ gọi tôi vào phòng.
Gương mặt ông nghiêm trọng.
“Chị cần chuẩn bị tâm lý. Cháu bị bệnh bạch cầu cấp tính.”
Tôi chết lặng.
“Con tôi… có chữa được không bác sĩ?”
“Có thể điều trị, nhưng cần phác đồ dài và có khả năng phải ghép tủy. Chi phí ban đầu có thể lên đến vài trăm triệu đồng.”
Tôi ngồi phịch xuống ghế.
Vài trăm triệu.
Đó là con số tôi chưa từng dám nghĩ đến.
Tài khoản của tôi chỉ còn hơn ba trăm nghìn đồng.
Bố mẹ tôi bán những món đồ có giá trị, rút toàn bộ tiền tiết kiệm dưỡng già, vay thêm họ hàng. Gom mãi cũng chỉ được hơn một trăm triệu.
Vẫn còn thiếu rất nhiều.
Trong tuyệt vọng, tôi gọi cho Khải.
Điện thoại đổ chuông rất lâu mới có người nghe.
Là Thư.
“Cô còn gọi đến đây làm gì?”
“Tôi không xin gì cho tôi cả. An Nhiên đang bệnh rất nặng. Cô ấy là con của Khải. Tôi chỉ cần anh ấy giúp con…”
Đầu dây bên kia vang lên giọng Khải.
“Đừng gọi nữa.”
“Khải, tôi xin anh…”
“Con bé bệnh thì cô tự lo. Tôi đã có gia đình mới.”
Tôi nghẹn lời.
“Nhưng nó là con anh.”
Khải im lặng vài giây rồi lạnh lùng đáp:
“Muốn chữa thì tự tìm cách.”
Cuộc gọi bị ngắt.
Tôi gọi lại.
Điện thoại đã bị chặn.
Tôi ngồi bệt xuống hành lang bệnh viện, nước mắt chảy không ngừng.
Đúng lúc ấy, bàn tay tôi chạm vào chiếc thẻ ngân hàng cũ mà bà Lan đã đưa.
Tôi lấy nó ra.
Tôi không biết trong đó có bao nhiêu tiền.
Có thể chỉ vài triệu.
Nhưng lúc này, dù chỉ vài trăm nghìn, tôi cũng phải thử.
Sáng hôm sau, tôi ôm túi hồ sơ chạy đến ngân hàng.
Quần áo đã cũ, tóc tai rối bù vì nhiều đêm không ngủ.
Tôi đưa chiếc thẻ cho nhân viên.
“Chị kiểm tra giúp em số dư trong tài khoản này.”
Cô nhân viên nhập thông tin.
“Chị có mật khẩu không?”
Tôi nhớ đến bà Lan.
Ngày trước, mỗi lần sinh nhật An Nhiên, bà đều nhìn con bé rất lâu rồi mỉm cười.
Tôi thử nhập ngày sinh của con.
Màn hình hiện lên:
Mật khẩu chính xác.
Cô nhân viên nhìn số dư.
Nụ cười trên môi cô lập tức biến mất.
Cô nhìn lại màn hình thêm lần nữa như không tin vào mắt mình.
“Chị… chờ em một chút.”
Cô cầm chiếc thẻ, vội vàng bước vào phía trong.
Tôi ngồi chờ khoảng hai phút.
Một người đàn ông trung niên mặc vest bước ra.
“Chị là người sử dụng chiếc thẻ này?”
“Vâng.”
“Chị có thể vào phòng riêng nói chuyện với tôi được không?”
Tôi hoang mang đứng dậy.
Ông tự giới thiệu mình là ông Minh, giám đốc chi nhánh.
Ông đóng cửa phòng, đặt một tập giấy trước mặt tôi.
“Tài khoản này đã được duy trì nhiều năm. Người đứng tên là bà Lan.”
Tôi gật đầu.
“Đúng là mẹ chồng tôi.”
Ông Minh nhìn tôi thật lâu rồi nói:
“Chị có biết số dư hiện tại trong tài khoản là bao nhiêu không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Ông đẩy màn hình máy tính về phía tôi.
Tôi nhìn vào con số.
Toàn thân cứng đờ.
128.640.000.000 đồng.
Một trăm hai mươi tám tỷ sáu trăm bốn mươi triệu đồng.
Tôi tưởng mình nhìn nhầm.
Tôi dụi mắt.
Nhìn lại lần nữa.
Con số vẫn nguyên đó.
Tôi lắp bắp:
“Không… không thể nào…”
Ông Minh bình tĩnh nói:
“Đây chưa phải toàn bộ tài sản liên quan đến tài khoản này. Nhưng theo hồ sơ chúng tôi đang có, bà Lan là chủ sở hữu hợp pháp của số tiền.”
Tôi không thể nói được gì.
Một người phụ nữ nằm liệt giường suốt ba năm.
Một người mà cả gia đình tưởng chẳng còn giá trị gì.
Lại đang sở hữu số tiền lớn đến mức tôi không thể tưởng tượng nổi.
Tôi run rẩy hỏi:
“Nhưng tại sao mẹ tôi lại đưa thẻ cho tôi?”
Ông Minh im lặng vài giây rồi lấy ra một phong bì niêm phong.
“Chị nên đọc cái này.”
Trên phong bì chỉ có một dòng chữ nguệch ngoạc:
“Gửi con dâu của mẹ.”
Tay tôi run lên khi mở nó.
Bên trong là một lá thư.
Chữ viết rất khó đọc nhưng từng câu đều khiến tim tôi thắt lại.
Bà Lan viết rằng nhiều năm trước, gia đình bà từng có một công ty kinh doanh vật liệu xây dựng. Sau khi chồng bà mất, toàn bộ tài sản được chia lại.
Bà không nói với bất kỳ ai về số tiền này.
Không phải vì bà tham lam.
Mà vì bà biết con trai mình đã thay đổi.
Khải từ lâu chỉ quan tâm đến tiền bạc và những mối quan hệ bên ngoài.
Bà Lan từng nhiều lần muốn cảnh báo tôi nhưng căn bệnh khiến bà không thể nói được.
Điều bà đau lòng nhất là nhìn thấy tôi bị đối xử tệ bạc ngay trong chính căn nhà mình đã góp công vun vén.
Dòng cuối cùng trong lá thư khiến tôi bật khóc:
“Nếu một ngày con phải rời khỏi căn nhà đó, đừng quay đầu lại. Mẹ không thể bảo vệ con bằng lời nói, nên mẹ chỉ có thể để lại cho con một con đường sống.”
Tôi ôm lá thư vào ngực.
Nước mắt rơi xuống từng dòng chữ.
Lúc ấy tôi mới hiểu.
Mẹ Lan không hề bỏ mặc tôi.
Bà đã âm thầm chuẩn bị cho mẹ con tôi từ rất lâu.
Tôi dùng một phần tiền theo đúng thủ tục pháp lý để lo toàn bộ chi phí điều trị cho An Nhiên.
Ca ghép tủy được tiến hành sau đó.
Những ngày chờ kết quả là khoảng thời gian dài nhất trong đời tôi.
May mắn cuối cùng cũng đến.
Bác sĩ thông báo ca điều trị có tín hiệu khả quan.
An Nhiên dần tỉnh lại.
Ngày con bé mở mắt, tôi bật khóc ôm lấy con.
“Mẹ ơi…”
“Mẹ đây.”
“Con muốn về nhà.”
Tôi hôn lên trán con.
“Ừ. Mình về nhà.”
Nhưng tôi biết “nhà” của mình từ nay sẽ không còn là căn biệt thự nơi Khải từng đuổi tôi ra ngoài.
Tôi mua một căn nhà nhỏ, không quá lớn nhưng có sân để An Nhiên chơi.
Tôi cũng âm thầm tìm luật sư để giải quyết những vấn đề pháp lý liên quan đến tài sản của bà Lan.
Một tháng sau, tôi nhận được cuộc gọi từ bệnh viện.
Bà Lan đã được đưa đến viện.
Tôi lập tức chạy tới.
Bà nằm trên giường bệnh, gương mặt gầy đi rất nhiều.
Nhìn thấy tôi, bà chậm rãi mở mắt.
Tôi nắm lấy tay bà.
“Mẹ, con đưa An Nhiên đến gặp mẹ nhé.”
Bà khẽ gật đầu.
Khi An Nhiên chạy tới ôm lấy bà, những giọt nước mắt đầu tiên sau nhiều năm bất động lăn xuống khóe mắt bà.
Bà cố đưa tay vuốt tóc cháu.
Tôi đứng bên cạnh, khóc nức nở.
“Mẹ… cảm ơn mẹ.”
Bà Lan nhìn tôi.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, bà cố phát ra một âm thanh rất nhỏ:
“Con… gái…”
Chỉ hai tiếng ấy thôi nhưng với tôi quý hơn bất kỳ khoản tiền nào.
Vài tháng sau, Khải tìm đến.
Anh ta đứng trước cổng căn nhà mới, nhìn chiếc xe đậu bên ngoài rồi nhìn tôi.
“Tại sao em không nói với anh về chuyện mẹ có tiền?”
Tôi nhìn anh ta bình thản.
“Anh có hỏi đâu.”
Khải im lặng.
Anh ta bắt đầu nói về tình cảm, về con cái, về chuyện muốn quay lại.
Tôi không còn giận dữ nữa.
Tôi chỉ thấy mọi thứ thật xa lạ.
“Khải, ngày anh đuổi mẹ con tôi ra khỏi nhà, anh đã nói An Nhiên bệnh thì tự lo. Anh còn nhớ không?”
Anh ta cúi đầu.
“Anh sai rồi.”
“Tôi không cần anh xin lỗi.”
Tôi đóng cổng.
Không phải vì tôi giàu lên nên tôi mới có thể mạnh mẽ.
Mà vì tôi đã hiểu một điều:
Có những người chỉ trân trọng bạn khi họ biết bạn có thứ mà họ muốn.
Còn tình thân thật sự đôi khi lại đến từ một người chẳng thể nói được một lời, nhưng vẫn âm thầm dành cả phần đời còn lại để bảo vệ bạn.
Tôi quay vào nhà.
An Nhiên đang ngồi ngoài sân vẽ tranh.
Con bé ngẩng lên hỏi:
“Mẹ ơi, bà nội bao giờ về?”
Tôi mỉm cười.
“Chắc bà sắp về rồi con.”
Tôi nhìn ánh nắng cuối chiều trải trên sân nhà.
Năm năm làm dâu, tôi từng nghĩ mình mất tất cả khi bước ra khỏi căn biệt thự ấy với hai bàn tay trắng.
Nhưng hóa ra, thứ tôi nhận được quý giá nhất không phải là chiếc thẻ có hàng trăm tỷ đồng.
Mà là bài học của một người mẹ chồng nằm liệt giường:
Đừng bao giờ dùng tiền bạc để đo giá trị của một con người. Bởi đôi khi, người bị cả gia đình xem thường lại chính là người nắm trong tay chìa khóa cứu cả một cuộc đời.
Và từ ngày hôm đó, tôi không còn sống để chứng minh cho Khải thấy mình đáng giá.
Tôi sống để An Nhiên lớn lên trong một gia đình có tình yêu thương, nơi con bé không bao giờ phải cúi đầu xin ai quyền được tồn tại.
Đó mới là món quà lớn nhất mà bà Lan để lại cho mẹ con tôi.
