TìпҺ Cờ Tȏι Gặp Bṓ CҺồпg Cũ Ở Vιệп Dưỡпg Lão KҺȏпg Aι CҺăm Sóc. Mỗι Tuầп, Tȏι Đḕu Tớι TҺăm Ôпg
Tôi 32 tuổi. Sau tờ giấy ly hôn cách đây ba năm, cuộc sống của tôi chỉ còn công việc, tiền bạc và sự cô độc.
Chồng cũ – Tuấn – đã phản bội tôi để chạy theo một cô nhân viên trẻ. Ngày ra tòa, tôi tự nhủ sẽ cắt đứt tất cả. Tôi xóa số điện thoại, chặn mạng xã hội, chuyển nhà và vùi đầu vào công việc để quên đi mọi thứ.
Đầu tháng 10, tôi được phân công kiểm toán tại viện dưỡng lão Nắng Ấm ở vùng ven. Sáng hôm đó, tôi bước qua cánh cổng sắt lớn, mùi thuốc sát trùng và mùi tuổi già phả vào mặt, lạnh lẽo đến khó tả.
Đến trưa, khi đi ngang hành lang khu nhà C, tôi nghe tiếng bánh xe lăn va vào tường. Một ông cụ gầy gò đang cố với lấy cốc nước nhưng làm rơi xuống ngay trước chân tôi. Tôi cúi xuống nhặt lên, đưa lại.
Ông ngước mặt lên.
Tim tôi như ngừng đập.
Dù gầy yếu, tóc bạc trắng, da nhăn nheo… nhưng ánh mắt ấy, nốt ruồi dưới cằm ấy, tôi không thể nhầm.
Đó là bố Phúc – bố chồng cũ của tôi.
Ông cũng nhận ra tôi. Nhưng thay vì vui mừng, ông cúi gằm mặt, quay xe lăn định tránh đi. Tôi chặn lại, giọng nghẹn:
“Bố… sao bố lại ở đây? Tuấn đâu?”
Ông chỉ lẩm bẩm “nhận nhầm người”, rồi lặng lẽ rời đi.
Tôi đứng chết lặng.
Người từng che chở tôi, từng ôm tôi khóc khi con trai phản bội… giờ lại sống cô độc trong viện dưỡng lão.
Tối hôm đó, tôi không ngủ được.
Hình ảnh bố Phúc cứ ám ảnh tôi. Tôi nhớ ngày mình rời khỏi nhà, ông đã chạy theo, nhét vào tay tôi 50 triệu – toàn bộ tiền lương hưu – và nói:
“Gia đình này có lỗi với con.”
Ba năm rồi. Tôi tưởng mình đã quên. Nhưng không.
Gần sáng, tôi gọi cho Mai – bạn thân. Nó mắng tôi dại, bảo đừng dính líu đến nhà Tuấn nữa. Nhưng tôi chỉ nói một câu:
“Tao không lo cho nhà nó. Tao chỉ lo cho người từng cứu tao.”
Sáng hôm sau, tôi dậy sớm nấu canh gà táo đỏ, mang đến viện.
Khi tôi gọi “bố”, ông bật khóc.
Ông ăn hết phần cơm tôi mang, như thể rất lâu rồi chưa được ăn bữa cơm đúng nghĩa. Rồi ông kể.
Từ ngày tôi đi, Tuấn đưa Trang – cô nhân tình – về. Cô ta chê ông bẩn, ho hắng, làm phiền cuộc sống. Tuấn đứng về phía vợ. Cuối cùng, anh ta đưa bố vào viện dưỡng lão, hứa cuối tuần sẽ thăm.
Nhưng lời hứa… chỉ là lời hứa.
Ban đầu còn đến vài lần. Sau đó chỉ chuyển tiền, không thấy mặt.
Ông đã ở đó hơn một năm rưỡi.
Nghe xong, tim tôi như bị bóp nghẹt.
Tôi nắm tay ông:
“Từ giờ con sẽ chăm bố.”
Tôi bắt đầu đến viện đều đặn.
Nấu ăn, giặt quần áo, cắt móng tay, lau dọn… mọi thứ.
Dần dần, ông khỏe hơn. Có thể cười, có thể nói chuyện.
Mọi người trong viện đều tưởng tôi là con ruột.
Tôi không giải thích.
Một ngày, tôi đăng bức ảnh ông ăn cháo, chỉ ghi: “Bữa sáng bình yên.”
Ba tiếng sau, Tuấn gọi.
Anh ta chất vấn tôi đang “diễn trò”, muốn bêu xấu anh ta. Tôi chỉ đáp:
“Anh biết bố anh đang sống thế nào không? Nếu anh không nuôi được, để tôi.”
Tôi chặn luôn số.
Một tuần sau, biến cố xảy ra.
Bác sĩ phát hiện bố Phúc bị huyết khối nặng, cần mổ gấp, chi phí khoảng 500 triệu.
Tôi chết lặng.
Tiền tôi không đủ. Nhưng tôi cũng không thể dùng tiền của ông – vì tôi biết Tuấn sẽ vin vào đó để làm tổn thương ông thêm lần nữa.
Tôi về nhà mẹ.
Nghe xong, mẹ không trách một lời. Bà đưa tôi cuốn sổ tiết kiệm 350 triệu và nói:
“Người ta từng giúp con lúc khó khăn. Con phải trả lại. Mạng người quan trọng hơn tiền.”
Tôi khóc.
Chiều hôm đó, tôi gom hết tiền của mình và mẹ, đủ 500 triệu, nộp viện.
Đêm trước ngày mổ, tai họa ập đến…………………………………………
Đêm trước ngày mổ, một cơn bão lớn bất ngờ đổ bộ vào thành phố. Tiếng gió rít qua khe cửa bệnh viện nghe như tiếng gào thét của định mệnh. Tôi ngồi bên giường bệnh, nắm chặt bàn tay khô héo của bố Phúc. Ông đang thiếp đi sau khi dùng thuốc an thần, hơi thở nhọc nhằn nhưng gương mặt đã bớt đi vẻ u sầu.
Đúng lúc đó, cánh cửa phòng bệnh bật mở. Tuấn bước vào, quần áo xộc xệch, nồng nặc mùi rượu và nước hoa. Theo sau anh ta là Trang – người phụ nữ đã phá nát cuộc hôn nhân của tôi. Cô ta diện một bộ đầm đỏ rực rỡ, đối lập hoàn toàn với không khí u ám nơi đây.
Tuấn lao đến, định nắm lấy tay bố nhưng tôi đứng bật dậy, chặn trước mặt anh ta.
— Anh đến đây làm gì? — Tôi gằn giọng.
Tuấn cười nhạt, ánh mắt lờ đờ: — Cô hay thật đấy, Lan. Cô định dùng 500 triệu này để mua lòng thiên hạ, để chứng minh tôi là đứa con bất hiếu à? Cô lấy đâu ra số tiền đó? Hay lại đi cặp kè với đại gia nào rồi?
“Chát!”
Tôi tát anh ta một cái đau điếng. Cả căn phòng rơi vào im lặng. Trang định lao lên nhưng nhìn thấy ánh mắt sắc lẹm của tôi, cô ta khựng lại.
— Anh không có quyền nhắc đến hai chữ “tình cảm” ở đây. — Tôi nói, giọng run rẩy vì giận dữ — Bố nằm viện dưỡng lão hơn một năm, anh không thăm một lần. Bố ốm nặng, anh không ký giấy cam đoan phẫu thuật vì sợ tốn tiền. Anh là con người hay là cầm thú?
Trang lúc này mới lên tiếng, giọng mỉa mai: — Chị Lan ơi, chị đừng có diễn kịch nữa. Chị nộp tiền rồi thì cứ để bác sĩ mổ đi. Chúng tôi đến đây không phải để cãi nhau với chị, mà để lấy lại “thứ thuộc về mình”.
Nói rồi, cô ta chỉ vào chiếc tủ nhỏ đầu giường của bố Phúc. — Anh Tuấn nói bố có một cuốn sổ tiết kiệm và mấy chỉ vàng để dành. Chúng tôi cần số tiền đó để xoay xở cho công ty. Đằng nào ông cũng già rồi, ca mổ này rủi ro cao, chị bỏ tiền túi ra là việc của chị, nhưng tiền của bố thì phải đưa cho con trai ông ấy chứ?
Tôi không tin nổi vào tai mình. Ngay trước giờ phút sinh tử của cha mình, họ chỉ nghĩ đến việc đào mỏ những đồng tiền dưỡng già ít ỏi còn sót lại. Bố Phúc từ lúc nào đã tỉnh dậy, ông nhìn đứa con trai duy nhất bằng ánh mắt tuyệt vọng tột cùng. Ông thều thào:
— Tuấn… con… con đi đi…
— Bố! Bố đưa sổ tiết kiệm cho con ngay. Con biết bố giấu dưới lót giường viện dưỡng lão nhưng tìm không thấy. Bố đưa cho Lan rồi đúng không? — Tuấn gào lên, định lao vào giằng co với bố.
Tôi đẩy mạnh Tuấn ra xa. Đúng lúc đó, bác sĩ trưởng khoa cùng hai bảo vệ bước vào. Họ lập tức khống chế Tuấn và Trang đưa ra ngoài theo yêu cầu của tôi. Trước khi đi, tôi nhìn thẳng vào mắt Tuấn: — Anh sẽ phải hối hận vì những gì mình đã làm hôm nay.
Sáng hôm sau, ca mổ kéo dài 6 tiếng đồng hồ. Tôi ngồi ngoài hành lang, đôi bàn tay đan chặt vào nhau cầu nguyện. Mẹ tôi cũng đến, bà ôm lấy vai tôi động viên. Cuối cùng, đèn phòng mổ tắt. Bác sĩ bước ra, mỉm cười: — Ca mổ thành công ngoài mong đợi. Ông cụ rất kiên cường.
Tôi khóc nghẹn vì nhẹ nhõm.
Một tháng sau, bố Phúc xuất viện. Tôi không đưa ông về viện dưỡng lão nữa, mà đón ông về căn chung cư nhỏ của mình. Mẹ tôi và bố Phúc vốn cùng thế hệ, họ sớm trở thành những người bạn già thân thiết, cùng nhau chăm sóc cây cảnh, nấu những món ăn xưa cũ. Căn nhà của tôi lần đầu tiên sau ba năm không còn không khí lạnh lẽo, mà tràn ngập mùi cơm ấm áp.
Về phần Tuấn, nhân quả đến nhanh hơn tôi tưởng. Công ty của anh ta vì làm ăn gian dối nên bị thanh tra, nợ nần chồng chất. Trang thấy chồng sắp phá sản liền nhanh chóng ôm hết số tiền còn lại trong két sắt rồi bỏ trốn theo một gã đàn ông khác. Tuấn trắng tay, nhà cửa bị ngân hàng siết nợ, phải đi ở thuê trong một căn phòng trọ rách nát.
Một buổi chiều, Tuấn tìm đến nhà tôi. Anh ta quỳ xuống trước cửa, xin được gặp bố để xin lỗi và… mượn tiền. Bố Phúc bước ra, dáng đi vẫn còn hơi chậm nhưng ánh mắt đã lấy lại sự minh mẫn. Ông nhìn Tuấn, rồi nhìn sang tôi – đứa con dâu cũ đang đứng bảo vệ bên cạnh.
Bố Phúc lấy từ trong túi áo ra một chiếc phong bì. Tuấn mắt sáng lên, vội vã đưa tay nhận. Nhưng bố Phúc lắc đầu, ông mở phong bì, lấy ra một tờ giấy. Đó là tờ di chúc đã được công chứng.
— Tuấn à, toàn bộ mảnh đất ở quê và căn nhà tổ tiên, bố đã sang tên cho Lan. Đó là món nợ mà gia đình này phải trả cho con bé. Còn số tiền tiết kiệm bố dành dụm bấy lâu, bố đã nộp hết vào quỹ từ thiện dành cho những người già neo đơn ở viện Nắng Ấm rồi. Con còn trẻ, còn sức lao động, hãy tự đi mà làm lại cuộc đời.
Tuấn sụp đổ hoàn toàn. Anh ta lủi thủi rời đi dưới bóng hoàng hôn, dáng vẻ hèn nhát và cô độc.
Tôi nhìn bố Phúc, nghẹn ngào: — Bố… sao bố lại cho con nhiều thế? Con chăm bố không phải vì tiền.
Bố Phúc nắm tay tôi, cười hiền hậu: — Bố biết. Nhưng Lan à, tiền bạc vốn chỉ là vật ngoài thân. Bố cho con vì bố muốn con có một chỗ dựa vững chắc, để con có thể tự tin bước tiếp trên con đường của mình. Con không chỉ là con dâu, con là con gái của bố.
Tôi ôm lấy người bố chồng cũ, nước mắt rơi lã chã. Mười năm thanh xuân, một cuộc hôn nhân tan vỡ tưởng chừng đã lấy đi của tôi tất cả. Nhưng định mệnh thật kỳ diệu, nó lấy đi của tôi một người chồng bội bạc nhưng lại trả cho tôi một người cha thực sự, và một gia đình trọn vẹn hơn bao giờ hết.
Cuối tuần, tôi lại dắt bố Phúc đi dạo trong công viên gần nhà. Nắng thu vàng nhạt, tiếng cười của trẻ thơ vang vọng. Tôi nhận ra rằng, lòng tốt và sự bao dung chính là liều thuốc chữa lành mọi vết thương. Có những người dù không còn chung hộ khẩu, nhưng tình thâm thì vĩnh viễn không bao giờ đổi rời. Hạnh phúc bây giờ không phải là giàu sang phú quý, mà là được nhìn thấy những người mình thương yêu được bình yên và tôn trọng dưới cùng một mái nhà.
