CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Vất vả 25 năm nuôi đứa con nhặt ở bãi rác thành tài, nhưng thật không ngờ đến ngày gặp mẹ, người con nói một câu khiến người mẹ bàng hoàng…
Cánh cổng sắt đúc cao quá đầu người từ từ mở ra. Ba bóng người sải bước từ chiếc xe hơi màu đen bóng lộn. Đứa con trai mà tôi đứt ruột nuôi dưỡng bao năm nhìn thẳng vào khuôn mặt già nua của tôi rồi cất tiếng, vang vọng khắp khoảng sân rộng lớn: “Tôi hoàn toàn không có bà mẹ nào làm nghề bới rác cả.”
Chiếc túi giẻ trên tay tôi rơi tõm xuống đất. Mấy củ khoai nướng lăn lóc trên nền đá hoa cương. Bộ đồ sơ sinh bé tẹo do chính tay tôi thức trắng mấy đêm liền nắn nón từng đường kim mũi chỉ rơi ngay dưới chân nó. Tôi cúi gập người định nhặt lên nhưng đôi bàn tay run rẩy đến mức không thể cầm nổi. Nó đứng chỉ cách tôi chưa đầy hai bước chân, vậy mà chẳng hề cúi xuống giúp người mẹ này lấy một lần.
Tôi tên Hương, năm nay đã bảy mươi hai tuổi. Rạng sáng hôm ấy, tôi thức dậy từ lúc ba giờ để đón chuyến xe khách sớm nhất đi về phía đô thị. Nghe bà con ở quê loan tin vợ chồng thằng Tuấn sắp đón đứa con đầu lòng, tôi mừng rỡ đến mức mất ngủ suốt mấy ngày liền. Tôi chẳng mong cầu tiền bạc, cũng chẳng tơ tưởng được sống trong căn biệt thự xa hoa. Tôi chỉ ao ước được ngắm nhìn đứa con của mình một chút, tận tay gửi tặng đứa cháu nội tương lai chiếc áo nhỏ nhắn này.
Cậu thanh niên gác cổng nhìn bộ quần áo sờn bạc của tôi rồi xua tay, bảo rằng vị giám đốc trẻ tên Tuấn mồ côi cả cha lẫn mẹ từ ngày còn bé, làm gì có người mẹ già nào ở chốn quê nhà. Tôi vội vàng móc ra bức ảnh chụp hai mẹ con ngày trước, chỉ tay vào gương mặt của thằng bé hồi còn đi học. Chưa kịp cất lời giải thích thêm thì chiếc xe sang trọng đã trôi ra tới cổng. Tuấn bước xuống xe, ăn mặc lịch lãm, tóc bôi keo nếp cắp thẳng tắp. Tôi mừng rỡ đến phát khóc, gọi lớn: “Tuấn ơi, mẹ lên thăm con đây này.”
Gương mặt nó lập tức biến sắc. Người phụ nữ trẻ măng đi bên cạnh mặc chiếc đầm đắt tiền – về sau tôi mới biết đó là Nhã Phương, vợ của nó. Người đàn ông đứng tuổi kế bên chính là cha vợ. Tuấn liếc nhìn họ rồi quay sang nhìn tôi, trong ánh mắt chỉ toàn sự khó chịu cùng sự hoảng sợ tột cùng. Nó liều lĩnh bảo với họ rằng tôi chỉ là một người quen cũ ở chốn quê nghèo, trước đây từng hỗ trợ nó vài ba lần.
Vài ba lần thôi sao? Bốn mươi bảy tuổi tôi dang tay đón nó về, hai mươi lăm năm bôn ba nuôi dưỡng, bán sạch cả mái nhà tranh để gom tiền cho nó ăn học thành tài. Tôi nuốt ngược nước mắt vào trong, cất tiếng gọi lần nữa: “Con nhìn kỹ mẹ đi, mẹ là mẹ Hương của con mà.” Người cha vợ bắt đầu nhìn nó và tôi với ánh mắt ngập tràn sự nghi ngờ. Đúng lúc ấy, nó lạnh lùng thốt ra câu nói tuyệt tình kia, rồi vẫy tay bảo người gác cổng áp giải tôi ra khỏi khu vực biệt thự.
Tôi chỉ kịp thốt lên trong nghẹn ngào: “Mẹ chắt chiu nuôi con suốt hai mươi lăm năm trời, chẳng lẽ đến một tiếng gọi mẹ con cũng không muốn cất lên sao?” Nó quay ngoắt mặt đi, không đáp một lời.
Điều khiến tim tôi nhói đau nhất không phải là việc bị người ta xua đuổi. Ngày nó còn nhỏ, chỉ cần vấp ngã một chút thôi là tôi đã lao đến ôm chầm lấy. Vậy mà hôm nay tôi quỵ ngã ngay trước mặt nó, nó lại tàn nhẫn quay lưng.
Nhưng có một bí mật mà thằng Tuấn không bao giờ ngờ tới: tôi vẫn đang cất giữ một thứ. Dưới đáy chiếc hộp gỗ đã cũ kỹ nằm ở góc phòng trọ ẩm thấp, có một bản cam kết vay nợ gần ba tỷ đồng mang chính chữ ký của nó. Và câu chuyện này chắc chắn sẽ không dừng lại ở cánh cổng biệt thự ngày hôm nay…..
Hai mươi lăm năm về trước, đêm đó trời đổ mưa như trút nước. Tôi khi ấy bốn mươi bảy tuổi, chồng mất sớm, sống lay lắt qua ngày nhờ chiếc xe đẩy thu gom đồ cũ. Đang lục lọi quanh khu vực vứt bỏ đồ thải ở ven thị trấn, tôi bỗng nghe thấy tiếng khóc thút thít nhỏ như tiếng mèo kêu. Giữa những bao tải ướt đẫm, một đứa trẻ mới sinh nằm co quắp trong chiếc khăn cũ kỹ, da thịt tím tái vì cái lạnh cắt da. Tôi lập tức cởi chiếc áo khoác dày đang mặc quấn chặt lấy đứa bé, cuống quýt bế nó chạy đi tìm người giúp đỡ để vào viện. Lúc đó tôi chẳng kịp tính toán xem mình có đủ sức nuôi hay không, chỉ sợ chậm trễ một phút là tính mạng đứa trẻ không còn.
Tôi đặt tên cho đứa bé là Nguyễn Minh Tuấn. Ngày bế con về căn nhà tranh, trong túi tôi chỉ còn đúng ba mươi nghìn đồng. Đêm đầu tiên thằng bé gào khóc vì thiếu sữa, tôi ôm con chạy khắp các ngõ ngách xin từng ngụm, có nhà thương tình cho chút ít, có nhà lại đóng chặt cửa. Sáng hôm sau, tôi đành mang chiếc nhẫn cưới duy nhất mà người chồng quá cố để lại ra cửa hàng vàng bán lấy tiền. Tôi không hề tiếc nuối, bởi tôi tin người ở cõi âm cũng mong muốn đứa trẻ này được sống sót.
Từ dạo ấy, ngày nào tôi cũng thức dậy từ ba giờ sáng để nấu cháo, giặt tã, năm giờ lại lụi hụi đẩy xe thu gom phế liệu khắp các con hẻm. Có ngày kiếm được vài chục nghìn, tôi dồn hết mua sữa cho con, còn bản thân chỉ ăn cơm nguội chấm muối qua bữa. Năm Tuấn được tám tháng tuổi, nó bị sốt cao như hòn than nóng, tôi bế con chạy thẳng lên bệnh viện tuyến trên nhưng lục tung túi áo cũng không đủ tiền viện phí. Tôi quỳ gối van xin bác sĩ cứu chữa trước, may mắn gặp được một người phụ nữ tốt bụng đứng ra giúp đỡ. Ba ngày sau con qua khỏi cơn nguy hiểm, tôi nắm lấy bàn tay nhỏ xíu của nó, tự hứa với lòng dù có phải đi bới rác cả đời cũng phải nuôi nó nên người.
Thằng bé lúc nhỏ ngoan ngoãn lắm. Ba tuổi đã biết cầm khăn lau mồ hôi cho mẹ. Năm tuổi, hễ thấy bóng dáng chiếc xe đẩy của mẹ về đến đầu ngõ là chạy ra ôm chặt lấy chân. Có lần tôi bị cảm sốt, nó tỉ mẩn múc từng ngụm nước bằng chiếc cốc nhựa, ngồi bên giường đút cho tôi uống. Nó còn thủ thỉ sau này lớn lên nhất định sẽ mua một căn nhà thật đẹp cho mẹ ở.
Thế nhưng kể từ năm học lớp bốn, mọi thứ bắt đầu biến đổi. Hôm ấy tôi thu gom đồ cũ gần cổng trường, thấy mấy đứa trẻ xúm lại quanh Tuấn, chỉ tay vào chiếc xe cũ kỹ của tôi cười nhạo rằng mẹ nó là người bới rác bẩn thỉu. Nó chỉ biết cúi gằm mặt xuống đất. Tối hôm đó nó bỏ bữa, bật khóc hỏi tôi sao không làm công việc khác. Tôi nhẹ nhàng khuyên bảo rằng nghề nào kiếm ra tiền bằng sức lao động chính đáng cũng đều đáng được trân trọng. Nó ôm lấy tôi xin lỗi. Tôi cứ nghĩ chuyện thế là xong, nhưng nhiều năm sau mới bừng tỉnh: chính từ hôm đó, trong lòng đứa con đã hình thành một vết nứt mang tên sự tự ti mặc cảm.
Mỗi khi có bạn bè tới chơi, nó đều giấu chiếc xe gom đồ ra sau bếp. Tôi mang áo mưa đến trường cho con, nó giật lấy thật nhanh rồi thúc giục tôi về ngay, đừng đứng trước cổng trường lâu. Hôm nhà trường trao giải học sinh giỏi, tôi mặc bộ quần áo tươm tất nhất, đi bộ gần năm cây số đến chúc mừng. Nó vội chạy xuống kéo tôi ra một góc sân rồi bảo: “Mẹ về đi, bạn bè nhìn thấy lại chê cười.” Tôi đành mỉm cười đáp: “Mẹ hiểu rồi, con vào nhận thưởng đi.” Bước ra khỏi cổng trường, nước mắt tôi trào ra. Tôi không trộm cắp, không lừa lọc ai, chỉ nhặt nhạnh những thứ người ta bỏ đi để nuôi con ăn học, vậy mà công việc ấy lại khiến con tôi cảm thấy xấu hổ.
Năm nó học lớp mười một, tôi không may bị tai nạn giao thông khi đang đẩy xe qua đường, đôi chân bị thương rất nặng. Chưa đầy mười ngày sau, tôi đã phải chống gậy bước ra chợ thu gom đồ phế liệu, mỗi bước đi đau nhói như kim đâm. Tuấn thấy vậy bật khóc xin nghỉ học đi làm kiếm tiền. Tôi gạt phắt đi, bảo rằng đời mẹ đã khổ cực rồi, con chỉ cần tập trung học thật giỏi. Nó dốc sức học ngày học đêm và cuối cùng đỗ vào trường đại học top đầu với số điểm rất cao. Cả xóm làng kéo đến chúc mừng, ai cũng khen bà Hương làm nghề bới rác mà nuôi được đứa con giỏi giang, sau này chắc chắn được hưởng nốt phần phúc báu.
Nhưng niềm vui ngắn chẳng tày gang. Khi hai mẹ con ngồi tính toán tiền học phí, tiền thuê nhà và chi phí sinh hoạt, mới bàng hoàng nhận ra số tiền tiết kiệm ít ỏi không thể nào đủ cho năm học đầu tiên. Tôi đành nhắm mắt bán nốt ngôi nhà nhỏ do người chồng quá cố để lại – nơi tuy dột nát nhưng là chốn che mưa che nắng từ ngày thằng bé được bế về. Tôi chuyển sang thuê một căn phòng trọ chật hẹp phía sau chợ, dồn toàn bộ số tiền bán nhà cho con mang đi học. Ngày tiễn nó lên thành phố, tôi nhét chiếc phong bì vào tay con và dặn dò ba điều: dù nghèo khổ cũng phải sống đàng hoàng, đừng vì tiền tài mà làm việc xấu, và dù sau này có giàu sang đến đâu cũng không được quên những người từng giúp đỡ mình lúc cơ hàn. Nó ôm chặt lấy tôi, khóc đỏ cả mắt và hứa khi nào làm ra tiền, việc đầu tiên là đón tôi lên thành phố để xây một căn nhà thật khang trang.
Tôi đã tin tưởng vào lời hứa ấy suốt nhiều năm trời.
Thế nhưng sau hai năm học đại học, số lần nó gọi điện về cứ thưa dần, từ một tuần một lần rồi cả tháng chẳng thấy tăm hơi. Một ngày nọ, người bạn cùng lớp của Tuấn gọi cho tôi, thắc mắc xem tôi có phải là mẹ đẻ của nó hay không. Hóa ra ở trên trường, nó luôn rêu rao rằng cha mẹ nó đã qua đời từ sớm, còn người đàn bà thu gom phế liệu ở quê nhà chỉ là người dưng từng cưu mang nó đôi chút.
Dịp Tết năm ấy, nó dẫn về nhà một cô gái ăn mặc vô cùng sang trọng tên Nhã Phương, con gái của một chủ doanh nghiệp giàu có. Vừa bước chân vào căn phòng trọ chật chội, nó đã kéo tôi ra góc sân dặn nhỏ: tuyệt đối không được nói chuyện tôi nhặt nó từ bãi rác, cũng không được tiết lộ chuyện tôi phải bán nhà lấy tiền cho nó đi học. Trong bữa cơm buổi tối, Nhã Phương tò mò hỏi tôi có mối quan hệ thế nào với Tuấn. Nó thản nhiên trả lời rằng tôi chỉ là người hàng xóm cũ từng giúp đỡ nó lúc gặp khó khăn. Tôi ngồi ngay đối diện mà nó có thể nói dối một cách không chớp mắt.
Những năm sau đó, Tuấn lấy tiền của gia đình vợ để thành lập công ty riêng. Để có vốn làm ăn ban đầu, nó đã về quê thuyết phục tôi ký tên đứng ra bảo lãnh và đứng tên vay giúp nó một khoản tiền lớn từ quỹ hỗ trợ phát triển địa phương – số tiền lên tới gần ba tỷ đồng, khoản nợ mà một bà già nhặt rác như tôi có mơ cũng không bao giờ chạm tới được. Trong giấy nhận nợ, chính tay nó đã ghi rõ cam kết sẽ hoàn trả toàn bộ cả gốc lẫn lãi, kèm theo dòng chữ: “Nếu không thực hiện, toàn bộ tài sản thuộc sở hữu cá nhân và công ty của tôi sẽ được chuyển giao để thanh toán khoản nợ này.”
Nó tưởng rằng một bà già không biết chữ nhiều sẽ dễ dàng quên đi tờ giấy ấy, hoặc nghĩ rằng tôi sẽ vĩnh viễn ngậm đắng nuốt cay để bảo vệ cái danh dự hão huyền của đứa con trai giám đốc. Nhưng nó đã lầm. Tình thương của một người mẹ có thể tha thứ cho sự vụng dại, nhưng không thể dung thứ cho sự tàn nhẫn và bội phản.
Tôi đứng dậy khỏi bãi cỏ trước cổng biệt thự, gạt đi giọt nước mắt cuối cùng trên đôi mắt chân chim. Chiếc túi vải được ôm chặt vào lòng, bên trong vẫn còn nguyên tờ giấy nhận nợ mang con dấu đỏ và dòng chữ ký quen thuộc của nó. Tôi không quay về gian phòng trọ tối tăm nữa, mà bước thẳng về phía trụ sở cơ quan pháp luật của thành phố. Người mẹ này đã dùng cả tuổi trẻ để nhặt nó về từ đống rác bẩn thỉu, thì hôm nay, chính người mẹ này sẽ trả lại cho nó một bài học đích thực về giá trị của tình người và sự tử tế ở đời.
