CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
CẢ NHÀ ĐỀU CHÚC PHÚC KHI BỐ 60 TUỔI CƯỚI VỢ TRẺ, NHƯNG ĐÊM TÂN HÔN VỪA ĐÓNG CỬA, TIẾNG KHÓC THẤT THANH CỦA CÔ DÂU KHIẾN CẢ NHÀ BÀNG HOÀNG
Ai trong gia đình tôi cũng thật lòng vui mừng khi thấy bố cuối cùng cũng chịu mở lòng với một người phụ nữ khác.
Năm ấy, bố tôi – ông Minh – vừa tròn 60 tuổi. Sau hơn hai mươi năm sống một mình, ông quyết định kết hôn lần nữa với chị Thảo, một người phụ nữ mới 31 tuổi, kém bố gần ba mươi tuổi.
Đám cưới diễn ra đơn giản nhưng ấm cúng. Không có sân khấu hoành tráng, cũng chẳng thuê nhà hàng sang trọng. Chỉ vài mâm cơm trong căn nhà ở ngoại thành Hải Phòng, người thân hai bên ngồi quây quần, nâng chén chúc phúc.
Buổi tối hôm ấy, sau khi khách khứa đã ra về, bố cứ thấp thỏm nhìn đồng hồ rồi nhanh chóng đưa cô dâu về phòng.
Tôi và chị gái đứng ngoài nhìn theo mà bật cười.
Chưa bao giờ chúng tôi thấy bố vui đến thế.
Chị tôi còn ghé tai tôi trêu:
“Nhìn bố kìa, cứ như trai mới lớn lần đầu lấy vợ.”
Tôi cũng cười:
“Miễn bố hạnh phúc là được.”
Khi ấy, chẳng ai trong chúng tôi nghĩ rằng chỉ chưa đầy một tiếng sau, cả căn nhà sẽ bị đánh thức bởi tiếng khóc thất thanh của cô dâu.
Mẹ tôi qua đời khi chị em tôi còn đang học đại học.
Ngày mẹ mất, bố mới hơn ba mươi tuổi. Ông khi ấy vẫn còn khỏe mạnh, công việc ổn định, lại là người đàn ông được nhiều người quý mến.
Sau đám tang, không ít người khuyên bố nên đi bước nữa.
Có người nói:
“Ông còn trẻ, cứ sống thế này sao được.”
Người khác lại bảo:
“Con cái rồi cũng lập gia đình, ông phải nghĩ cho bản thân mình.”
Nhưng bố chỉ lắc đầu.
Ông một mình vừa đi làm, vừa chăm sóc hai chị em tôi. Sáng đưa chúng tôi đi học, tối về nấu cơm, những hôm chúng tôi thi cử, bố còn thức khuya ngồi bên ngoài phòng chờ hai chị em học xong.
Suốt hơn hai mươi năm, ông không hề nhắc đến chuyện kết hôn.
Mỗi lần họ hàng hỏi, bố đều chỉ trả lời một câu:
“Đợi hai đứa trưởng thành rồi tính.”
Và ông thật sự đã làm như vậy.
Chị tôi lấy chồng trước. Vài năm sau, tôi cũng có công việc ổn định. Khi nhìn hai con đã có cuộc sống riêng, bố mới bắt đầu nghĩ đến bản thân.
Rồi một ngày, ông gọi hai chị em tôi về nhà và nói:
“Bố có chuyện muốn nói.”
Tôi cứ tưởng bố đau ở đâu đó.
Nhưng không.
Ông ngập ngừng một lúc rồi bảo:
“Bố định cưới vợ.”
Tôi và chị gái nhìn nhau, mất vài giây mới hiểu.
Người phụ nữ bố muốn cưới tên là Thảo, năm nay 31 tuổi. Cô từng kết hôn nhưng cuộc hôn nhân trước không kéo dài và không có con.
Hai người quen nhau ở một câu lạc bộ dưỡng sinh gần nhà.
Ban đầu chỉ là vài câu chào hỏi.
Sau đó họ thường xuyên trò chuyện.
Bố kể chuyện cuộc sống của mình, còn cô Thảo cũng chia sẻ những khó khăn từng trải qua.
Dần dần, hai người trở nên thân thiết.
Lúc đầu tôi và chị gái khá lo lắng.
Không phải chúng tôi phản đối việc bố tái hôn.
Chúng tôi chỉ sợ khoảng cách tuổi tác quá lớn khiến bố bị tổn thương.
Tôi từng nói thẳng:
“Bố phải cẩn thận. Người ta còn trẻ, bố lại đã lớn tuổi rồi. Con chỉ sợ sau này bố chịu thiệt.”
Bố không giận.
Ông chỉ cười:
“Bố biết mình đang làm gì.”
Sau vài lần gặp Thảo, chúng tôi dần thay đổi suy nghĩ.
Cô ấy không hề tỏ ra quan tâm đến tiền bạc hay tài sản của bố. Thậm chí, khi bố định mua cho cô một chiếc xe mới, cô còn từ chối.
Cô nói:
“Anh để tiền lo cho các con, sau này còn cần nhiều việc. Em đi xe cũ vẫn được.”
Chính câu nói ấy khiến chúng tôi phần nào yên tâm.
Cuối cùng, chị em tôi đều đồng ý.
Chúng tôi chỉ mong bố những năm tháng cuối đời có một người ở bên cạnh.
Đám cưới diễn ra vào một buổi sáng cuối xuân.
Sân nhà được trang trí đơn giản bằng vài dây đèn và những chậu hoa cúc.
Thảo mặc áo dài màu xanh nhạt, mái tóc búi gọn phía sau. Cô không đeo quá nhiều trang sức, cũng chẳng có vẻ gì là muốn phô trương.
Còn bố tôi thì từ sáng đến tối cứ cười mãi.
Ông đi qua đi lại, lúc thì chỉnh lại bàn ghế, lúc lại hỏi mọi người xem món ăn đã đủ chưa.
Tôi nhìn mà thấy thương bố.
Một người đàn ông đã cô đơn hơn hai mươi năm, cuối cùng cũng có ngày được khoác lên mình bộ vest để cưới người mình yêu.
Đến tối, sau khi mọi người về gần hết, cả nhà dọn dẹp rồi ai về phòng nấy.
Trước khi bố đưa Thảo vào phòng, chị tôi còn cố tình trêu:
“Bố năm nay 60 rồi đấy nhé, đừng làm cô dâu chạy mất dép.”
Bố đỏ mặt:
“Thôi, hai đứa về ngủ đi!”
Cả nhà cười vang.
Bố nắm tay Thảo bước vào căn phòng cũ.
Đó từng là phòng ngủ của bố mẹ tôi.
Sau khi mẹ mất, bố vẫn giữ gần như mọi thứ nguyên vẹn. Chiếc tủ gỗ, chiếc bàn nhỏ cạnh cửa sổ, thậm chí cả bức ảnh cưới của bố mẹ vẫn được đặt trong ngăn kéo.
Chúng tôi từng khuyên bố sửa lại căn phòng.
Nhưng ông chỉ nói:
“Bố quen rồi. Đổi nhiều quá lại thấy trống trải.”
Đêm ấy, căn phòng lần đầu tiên có thêm một người.
Tôi cứ nghĩ mọi thứ rồi sẽ tốt đẹp.
Nhưng khoảng một giờ sau…
Một tiếng khóc đột ngột vang lên từ cuối hành lang.
Tôi đang ngủ thì giật mình tỉnh giấc.
Ban đầu tôi nghĩ mình nghe nhầm.
Nhưng ngay sau đó là tiếng Thảo hét lên:
“Không! Đừng! Đừng làm như vậy!”
Tôi lập tức bật dậy.
Chị gái tôi cũng mở cửa phòng gần như cùng lúc.
Hai chị em nhìn nhau rồi chạy thẳng về phía phòng bố.
Tiếng khóc càng lúc càng rõ.
Không phải tiếng khóc vì giận dỗi.
Đó là tiếng khóc của một người đang thực sự hoảng sợ.
Tôi không kịp gõ cửa mà đẩy thẳng vào.
Và cảnh tượng trước mắt khiến tôi chết lặng.
Thảo đang ngồi sát góc giường, hai tay ôm chặt lấy đầu, nước mắt giàn giụa.
Còn bố tôi đứng giữa phòng, sắc mặt trắng bệch.
Trên tay ông là một chiếc hộp gỗ cũ.
Tôi nhìn chiếc hộp rồi lại nhìn bố.
“Bố… chuyện gì vậy?”
Bố không trả lời.
Thảo vừa khóc vừa chỉ vào chiếc hộp:
“Em không biết… Em thật sự không biết chuyện này…”
Chị tôi bước tới:
“Có chuyện gì? Cô nói cho chúng tôi biết đi.”
Thảo run rẩy nhìn bố.
Một lúc lâu sau, cô mới nghẹn ngào nói:
“Em chỉ vô tình mở ngăn kéo dưới cùng của chiếc tủ. Em thấy chiếc hộp này nên hỏi anh ấy… Nhưng khi mở ra, em nhìn thấy những thứ bên trong.”
Bố cúi đầu.
Tôi tiến lại gần.
Trong chiếc hộp có một xấp thư đã cũ, vài tấm ảnh và một chiếc vòng tay bạc đã xỉn màu.
Tôi cầm một lá thư lên.
Nét chữ trên phong bì khiến tôi nhận ra ngay.
Đó là chữ của mẹ.
Tôi sững người.
“Đây là… đồ của mẹ?”
Bố gật đầu.
Ông ngồi xuống mép giường, hai bàn tay run nhẹ.
Rồi ông nói một câu khiến cả chị em tôi không ai thốt nên lời:
“Bố chưa bao giờ kể cho các con biết toàn bộ sự thật về mẹ.”
Căn phòng im phăng phắc.
Bố mở lá thư cuối cùng.
Trong thư, mẹ viết rằng trước khi mất, bà từng lo lắng cho tương lai của bố. Bà biết mình không còn nhiều thời gian nên đã nhờ một người phụ nữ từng giúp đỡ gia đình mình trong thời gian khó khăn chăm sóc bố nếu sau này ông muốn bắt đầu cuộc sống mới.
Người phụ nữ ấy chính là… Thảo.
Tôi nhìn cô ấy.
Thảo cũng bật khóc.
Cô nói:
“Em không biết ông ấy là bố của anh chị. Em chỉ biết tên người phụ nữ năm xưa từng giúp mẹ em. Sau khi mẹ em mất, em vẫn giữ lời hứa sẽ tìm người ấy để cảm ơn. Nhưng em chưa bao giờ nghĩ người đàn ông mình gặp ở lớp dưỡng sinh lại chính là chồng của bà ấy.”
Tôi bàng hoàng.
Hóa ra cuộc gặp gỡ tưởng như tình cờ ấy lại có một sợi dây liên kết từ hơn hai mươi năm trước.
Bố nắm chặt lá thư.
Ông nói trong nước mắt:
“Mẹ các con trước khi mất từng bảo bố rằng nếu một ngày bố gặp được người khiến bố muốn sống tiếp, thì đừng từ chối hạnh phúc.”
Ông nhìn Thảo.
“Bố đã nghĩ mình sẽ sống một mình đến cuối đời. Nhưng rồi bố gặp cô ấy. Bố không biết cô ấy chính là người mà mẹ các con từng nhắc tới.”
Thảo khóc nấc lên.
“Em cũng không biết… Nếu biết sớm hơn, em đã kể cho anh ngay từ đầu.”
Tôi nhìn bố.
Lần đầu tiên sau hơn hai mươi năm, tôi thấy người đàn ông luôn mạnh mẽ trước mặt các con lại khóc.
Ông không khóc vì sợ.
Ông khóc vì nhớ mẹ.
Đêm ấy, chẳng ai còn ngủ được.
Chúng tôi ngồi quanh chiếc bàn nhỏ ngoài phòng khách, nghe bố kể lại những chuyện cũ.
Hóa ra suốt nhiều năm qua, bố vẫn giữ tất cả những kỷ vật của mẹ.
Ông chưa từng quên bà.
Việc ông tái hôn không có nghĩa ông đã thôi yêu người vợ đầu tiên.
Chỉ là sau hơn hai mươi năm cô độc, ông muốn thử cho bản thân một cơ hội được sống những ngày còn lại trong sự sẻ chia.
Tôi quay sang Thảo.
Cô vẫn còn đỏ mắt.
Tôi nắm lấy tay cô và nói:
“Chị xin lỗi vì lúc đầu đã nghi ngờ em.”
Thảo lắc đầu:
“Em hiểu. Nếu là em, em cũng sẽ lo.”
Chị tôi bước tới ôm lấy cô.
“Sau này gọi bọn chị là chị nhé.”
Thảo bật khóc lần nữa, nhưng lần này là những giọt nước mắt nhẹ nhõm.
Còn bố ngồi phía đối diện, vừa lau nước mắt vừa cười.
Sáng hôm sau, ánh nắng đầu ngày chiếu qua cửa sổ.
Bố và Thảo cùng nhau chuẩn bị bữa sáng.
Hai người vụng về đến mức làm cháy cả nồi cháo.
Chúng tôi đứng bên cạnh cười nghiêng ngả.
Bố chống chế:
“Lâu rồi bố mới nấu cho hai đứa ăn, thông cảm!”
Tôi nhìn bố rồi bất giác thấy lòng mình nhẹ đi.
Hai mươi năm trước, mẹ ra đi để lại một khoảng trống rất lớn.
Hai mươi năm sau, bố cuối cùng cũng tìm được một người có thể cùng ông bước tiếp.
Có lẽ tình yêu không phải lúc nào cũng đến đúng tuổi, đúng thời điểm hay theo cách người ta tưởng tượng.
Đôi khi, nó đến rất muộn.
Nhưng chỉ cần hai người thật lòng với nhau, thì muộn vẫn còn hơn là cả đời sống trong cô đơn.
Và từ sau đêm hôm ấy, căn phòng từng lạnh lẽo suốt hơn hai mươi năm cũng dần có tiếng cười trở lại.
Tôi hiểu rằng điều bố cần không phải là một người thay thế mẹ.
Ông chỉ cần một người cùng ông đi nốt đoạn đường còn lại.
Còn chúng tôi, những người con từng sợ bố bị tổn thương, cuối cùng chỉ mong ông có thể bình yên và hạnh phúc.
Bởi sau tất cả những năm tháng hy sinh cho con cái, có lẽ bố cũng xứng đáng được sống cho chính mình một lần.
