CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
BỊ ÉP CƯỚI BÁC SĨ ĐỂ TRẢ ƠN, TÔI MANG THAI RỒI BỊ NHÀ CHỒNG ĐUỔI KHỎI NHÀ… ĐẾN NGÀY ANH TRỞ VỀ, TẤT CẢ ĐỀU SỤP ĐỔ!
Tôi nằm cuộn người trên nền bê tông lạnh ngắt của căn kho bỏ hoang, hai tay ôm lấy bụng dưới đang đau quặn từng cơn.
Không khí trong kho đặc quánh, vừa hôi mùi ẩm mốc vừa ngột ngạt vì thiếu gió. Những bao tải cũ chất chồng quanh người, bụi bẩn bám đầy tóc và quần áo. Mồ hôi túa ra ướt lưng, nhưng toàn thân tôi vẫn run lên vì sợ.
Tôi nhìn chiếc điện thoại trong tay.
Chỉ còn 4% pin.
Qua khe thông gió nhỏ trên cao, tôi cố đưa điện thoại lên để bắt chút sóng yếu ớt. Sau vài lần thử, cuối cùng một vạch sóng cũng hiện ra.
Tôi lập tức gửi định vị cho một người duy nhất mà tôi nghĩ đến lúc ấy, rồi gõ thật nhanh:
“Cứu mẹ con em với. Hạnh đã nhốt em trong kho.”
Tin nhắn vừa gửi đi, màn hình điện thoại tối đen.
Hết pin.
Ngay lúc ấy, một cơn đau dữ dội kéo đến.
Tôi cong người, hai tay ôm chặt lấy bụng, cắn môi đến bật máu để không hét lên. Nước mắt cứ thế chảy xuống hai bên má.
“Con ơi… cố lên…”
Tôi thì thầm trong bóng tối.
“Đừng xảy ra chuyện gì với con…”
Đứa bé trong bụng mới chỉ vài tháng tuổi, vậy mà đã trở thành lý do duy nhất khiến tôi muốn sống bằng mọi giá.
Tôi chưa từng nghĩ có ngày mình lại rơi vào hoàn cảnh này.
Càng không ngờ người đẩy tôi vào bước đường cùng lại là những người mà tôi từng gọi bằng hai chữ người nhà.
Ba năm trước, cuộc đời tôi bắt đầu thay đổi từ một buổi chiều mưa.
Hôm ấy, bố tôi đang quét sân thì đột nhiên ngã xuống.
Tôi còn nhớ rất rõ tiếng chiếc chổi tre rơi xuống nền gạch.
Tôi lao ra, chỉ kịp thấy bố nằm bất động, khuôn mặt trắng bệch.
Bệnh viện kết luận ông bị tai biến nặng, cần điều trị lâu dài.
Chi phí dự kiến gần 350 triệu đồng.
Con số ấy đối với tôi chẳng khác nào một bức tường khổng lồ.
Mẹ tôi mất từ nhiều năm trước. Hai bố con sống nương tựa vào nhau trong căn nhà nhỏ ở vùng ven Nam Định. Tôi làm kế toán thuê cho một cửa hàng vật liệu xây dựng, tiền lương đủ ăn đủ mặc, chẳng có khoản tiết kiệm đáng kể.
Tôi chạy khắp họ hàng, bạn bè, thậm chí gõ cửa từng người quen để vay tiền.
Nhưng ai cũng khó khăn.
Người cho vài triệu.
Người cho năm trăm nghìn.
Có người còn tránh mặt khi thấy tôi gọi điện.
Đứng ngoài hành lang bệnh viện, nghe tiếng máy móc kêu đều đều trong phòng cấp cứu, tôi bất lực ngồi xổm xuống, úp mặt vào hai bàn tay.
Tôi khóc đến mức hai mắt sưng đỏ.
Đúng lúc ấy, một người phụ nữ trung niên bước đến.
Bà tên là bà Thuận.
Bà đặt trước mặt tôi một tập hồ sơ và một khoản tiền đủ đóng viện phí.
Tôi sửng sốt.
Bà chỉ nhẹ nhàng nói:
“Cô không cần trả ngay đâu.”
Sau đó bà kể cho tôi một chuyện mà trước giờ tôi chưa từng biết.
Hai mươi năm trước, khi vợ chồng bà phá sản, nợ nần chồng chất, chính bố tôi đã cho họ ở nhờ, còn đưa cho họ một khoản tiền để gây dựng lại cuộc sống.
Bao năm qua bà vẫn ghi nhớ ân tình ấy.
Bây giờ con trai bà là bác sĩ Hoàng Minh, đang làm việc tại một bệnh viện lớn ở Hà Nội.
Anh chuẩn bị sang Đức học chuyên sâu trong vài năm.
Bà Thuận lại đang mắc bệnh hiểm nghèo, sức khỏe ngày càng yếu.
Bà muốn trước khi mình không còn trên đời, được nhìn thấy con trai lập gia đình.
Bà đưa ra một lời đề nghị khiến tôi chết lặng.
Bà muốn dùng số tiền chữa bệnh cho bố tôi để giúp tôi giải quyết khoản viện phí, đổi lại tôi kết hôn với Minh.
Tôi không yêu anh.
Anh cũng chẳng yêu tôi.
Đó chỉ là một cuộc hôn nhân để trả nghĩa.
Nhưng lúc ấy, nhìn qua ô cửa kính thấy bố nằm bất động với hàng loạt dây truyền trên người, tôi biết mình không còn lựa chọn nào khác.
Tôi cúi đầu.
“Cháu đồng ý.”
Hôm đăng ký kết hôn, tôi gặp Minh lần đầu.
Anh cao, gương mặt lạnh, mặc sơ mi trắng và đeo kính.
Chúng tôi đứng cạnh nhau trước cửa phòng hộ tịch nhưng giống hai người xa lạ.
Anh đọc qua giấy tờ rồi ký tên.
Sau đó, anh lấy trong túi một chiếc phong bì đưa cho tôi.
“Tiền này em dùng để lo cho mẹ tôi.”
Tôi ngẩng lên.
“Còn anh?”
“Chiều nay tôi bay.”
Chỉ một câu ngắn ngủi.
Chiếc xe chở anh rời khỏi con phố.
Tôi đứng dưới hàng cây trước trụ sở phường, cầm tờ giấy đăng ký kết hôn trong tay.
Không hoa.
Không nhẫn.
Không lời hứa.
Càng không có một nụ hôn.
Cuộc hôn nhân của tôi bắt đầu như vậy.
Bằng một chữ ký và một món nợ ân tình.
Ba năm sau đó, tôi gần như quên mất mình cũng từng có một tuổi trẻ.
Bố tôi mất sau gần hai năm điều trị.
Tôi đau đến mức nhiều tháng liền không muốn bước ra khỏi nhà.
May mắn là bà Thuận luôn ở bên cạnh.
Bà đối xử với tôi chẳng khác gì con gái ruột.
Tôi chăm sóc bà từng bữa ăn, từng viên thuốc.
Nhưng căn bệnh của bà ngày càng nặng.
Có những đêm bà đau đến mức không ngủ được.
Tôi ngồi bên giường xoa bóp chân tay cho bà.
Một tối sau buổi chạy thận, bà nắm lấy tay tôi.
Bàn tay bà lạnh ngắt.
“Mai à…”
“Dạ?”
“Bà chỉ còn một điều tiếc nuối.”
Tôi cúi xuống.
“Điều gì ạ?”
“Bà sợ chết rồi mà chưa được nhìn thấy cháu nội.”
Tôi nghẹn lời.
“Minh còn ở nước ngoài, chắc phải lâu nữa anh ấy mới về.”
Bà Thuận lắc đầu.
Rồi bà lấy từ dưới gối một tập hồ sơ.
Tôi mở ra.
Bên trong là giấy tờ liên quan đến việc lưu trữ tinh trùng và đồng ý thực hiện IVF mà Minh đã ký trước khi sang nước ngoài.
Bà nhìn tôi, nước mắt chảy xuống.
“Trước khi đi, nó đã đồng ý rồi. Bà chỉ muốn được làm mẹ chồng của con đúng nghĩa một lần.”
Tôi cầm tập hồ sơ mà tay run lên.
Cuối cùng, tôi gật đầu.
Những tháng sau đó là khoảng thời gian tôi chưa bao giờ muốn nhớ lại.
Thuốc kích trứng.
Mũi tiêm.
Xét nghiệm.
Những ngày chóng mặt, buồn nôn và đau bụng.
Có lúc vùng bụng quanh rốn tím bầm vì tiêm quá nhiều.
Nhưng mỗi lần muốn bỏ cuộc, tôi lại nghĩ đến ánh mắt mong chờ của bà Thuận.
Lần chuyển phôi đầu tiên thất bại.
Lần thứ hai, que thử thai xuất hiện hai vạch.
Tôi đứng trong nhà vệ sinh rất lâu.
Tôi vừa khóc vừa cười.
Sau đó chạy thẳng đến bệnh viện.
Khi nhìn thấy hình ảnh túi thai trên màn hình siêu âm, bà Thuận nắm lấy tay tôi.
Bà cười.
Một nụ cười hiếm hoi sau những tháng ngày bệnh tật.
“Cuối cùng bà cũng chờ được rồi…”
Đêm hôm đó, bà ra đi trong giấc ngủ.
Khuôn mặt bà thanh thản đến lạ.
Như thể cuối cùng bà đã hoàn thành điều mình mong muốn nhất.
Tôi cứ nghĩ từ đó mình sẽ có thể yên ổn sống.
Nhưng tôi đã nhầm.
Đám tang vừa qua, bà Loan, chị họ của bà Thuận, cùng con gái là Hạnh chuyển đến nhà.
Họ nói cần ở lại một thời gian để “lo chuyện gia đình”.
Tôi không đề phòng.
Cho đến một ngày, tôi phát hiện Hạnh lục tung tủ hồ sơ.
Tập giấy tờ IVF biến mất.
Sau đó những lời xì xào bắt đầu xuất hiện.
“Chồng đi nước ngoài ba năm mà tự nhiên có thai.”
“Không biết đứa bé là của ai.”
Tôi giải thích.
Nhưng chẳng ai nghe.
Một buổi sáng, Hạnh đập mạnh chiếc cốc xuống bàn.
“Cô tưởng mang thai rồi thì muốn nói gì cũng được à?”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Đây là con của anh Minh. Có giấy tờ đầy đủ.”
Hạnh cười khẩy.
“Giấy đâu?”
Tôi chết lặng.
Tôi chạy lên phòng.
Ngăn kéo trống rỗng.
Tập hồ sơ đã biến mất.
Tôi quay xuống thì thấy Hạnh đang đứng ngoài cửa.
Cô ta khoanh tay, ánh mắt đầy vẻ đắc thắng.
Bệnh viện tôi liên hệ cũng không thể cấp lại hồ sơ ngay vì nhiều thủ tục cần xác nhận từ người chồng.
Tối hôm ấy, khi tôi trở về, quần áo và đồ đạc đã bị ném ra ngoài sân.
Bà Loan đứng bên cổng.
“Nhà này không chứa loại con dâu làm nhục gia đình.”
Tôi đứng giữa trời mưa.
Bụng đau âm ỉ.
Tôi nhìn căn nhà từng là nơi mình chăm sóc bà Thuận suốt ba năm.
Giờ đây, tôi lại bị đuổi ra như một người xa lạ.
Tôi kéo chiếc vali cũ.
Không một ai níu lại.
Tôi thuê một căn phòng nhỏ ở ngoại thành.
Ban ngày làm sổ sách thuê.
Tối về tự nấu ăn.
Tôi không còn mong chờ Minh.
Trong suy nghĩ của tôi, anh chỉ là người chồng trên giấy tờ.
Tôi quyết định sinh con xong sẽ tìm anh để làm thủ tục ly hôn.
Một tối nọ, trên đường về phòng trọ, tôi nhìn thấy một người đàn ông nằm bất động bên vệ đường.
Ban đầu tôi định đi tiếp.
Nhưng nhìn anh ta không có dấu hiệu tỉnh lại, tôi không đành lòng.
Tôi cố gắng dìu anh vào phòng.
Đó là một căn phòng chỉ khoảng mười lăm mét vuông.
Tôi pha cho anh cốc nước đường, rồi lấy gói mì cuối cùng trong nhà nấu cho anh.
Gần sáng, người đàn ông tỉnh lại.
Anh tự giới thiệu:
“Tôi tên Minh.”
Tôi khựng lại một chút.
Nhưng cái tên ấy quá phổ biến nên tôi không suy nghĩ nhiều.
Anh nói vừa từ nước ngoài về, hành lý bị thất lạc, điện thoại cũng hết pin.
Sáng hôm sau, anh mượn điện thoại của tôi gọi cho một người bạn.
Trước khi rời đi, anh để lại số điện thoại.
“Cảm ơn cô. Nếu cần gì cứ gọi cho tôi.”
Tôi chỉ cười.
Cả hai đều không nhận ra nhau.
Anh không nhận ra người vợ đã ký giấy kết hôn với mình ba năm trước.
Còn tôi cũng chẳng thể tưởng tượng người đàn ông đang đứng trước mặt lại chính là người chồng mà mình đã quyết định từ bỏ.
Đến tuần thai thứ mười hai, tôi đi siêu âm.
Bác sĩ đang kiểm tra thì bỗng nhìn tôi chăm chú.
“Cô là người hôm trước đã giúp tôi đúng không?”
Tôi ngẩng đầu.
Lúc ấy tôi mới nhận ra anh chính là người đàn ông mình đã cứu.
Minh kiểm tra thai rất kỹ.
“Em bé phát triển tốt.”
Tôi thở phào.
Anh đưa cho tôi một tờ giấy ghi lịch khám và dặn:
“Nhớ uống vitamin. Có vấn đề gì cứ gọi cho tôi.”
Từ ngày đó, chúng tôi bắt đầu liên lạc.
Anh hỏi tôi về thai kỳ.
Tôi kể mình đang chuẩn bị ly hôn với người chồng đã nhiều năm không gặp.
Anh cũng nói đang tìm một người vợ tên Mai để hoàn tất thủ tục ly hôn.
Không ai trong chúng tôi biết rằng người mình đang nhắc đến chính là người đang ở đầu dây bên kia.
Chúng tôi nói chuyện ngày càng nhiều.
Từ sức khỏe, công việc đến những chuyện vụn vặt trong cuộc sống.
Tôi không hiểu tại sao một người xa lạ lại có thể khiến mình cảm thấy bình yên đến vậy.
Rồi chủ nhà bất ngờ tăng giá thuê.
Tôi không đủ tiền nên phải tìm phòng mới.
Một người môi giới lừa mất của tôi ba triệu tiền đặt cọc.
Tôi ngồi bên vệ đường giữa buổi trưa nắng gắt, ôm chiếc túi nhỏ mà khóc.
Đúng lúc ấy, Minh gọi.
“Em đang ở đâu?”
Tôi cố giấu tiếng khóc.
“Không có gì.”
“Em khóc phải không?”
Tôi im lặng.
Chưa đầy nửa tiếng sau, anh xuất hiện.
Anh đưa tôi về căn hộ của mình.
“Phòng còn trống. Em cứ ở đây cho đến khi tìm được chỗ khác.”
Tôi không biết phải nói gì.
Lần đầu tiên sau rất lâu, tôi cảm thấy mình được một người che chở.
Tôi bắt đầu nấu cơm cho anh.
Một bữa tối đơn giản chỉ có sườn rim, rau luộc và canh.
Minh ăn hết ba bát cơm.
Anh còn chủ động đứng dậy rửa bát.
“Em đang mang thai, đừng làm nhiều.”
Những điều nhỏ bé ấy dần khiến khoảng cách giữa hai người biến mất.
Tôi bắt đầu chờ tiếng khóa cửa mỗi tối.
Anh bắt đầu quen với việc trong căn hộ có người đợi mình ăn cơm.
Nhưng cuộc sống chưa bao giờ để chúng tôi bình yên quá lâu.
Tin đồn lan ra bệnh viện.
Người ta nói bác sĩ Minh đang “nuôi một cô gái có bầu không chồng”.
Có người còn cố tình nói những lời khó nghe.
Một lần, trước mặt đồng nghiệp, Minh lạnh lùng nói:
“Chuyện riêng của tôi không liên quan đến công việc. Mong mọi người dừng lại.”
Tôi đứng phía sau cánh cửa, nghe từng lời mà sống mũi cay xè.
Tôi chưa từng được ai bảo vệ như thế.
Nhưng Hạnh không chịu dừng lại.
Một ngày, cô ta bắt gặp tôi ở bệnh viện phụ sản.
Hạnh chỉ tay vào bụng tôi.
“Cô còn mặt mũi đến đây à?”
Mọi người xung quanh bắt đầu nhìn lại.
Hạnh càng nói lớn:
“Chồng cô bỏ đi ba năm, cô tự nhiên mang thai rồi sống chung với đàn ông khác. Đúng là không biết xấu hổ!”
Tôi tái mặt.
Ngay lúc ấy, một giọng nói lạnh băng vang lên phía sau.
“Cô vừa nói ai?”
Hạnh quay lại.
Minh đứng đó.
Anh bước đến, giữ lấy cổ tay Hạnh.
“Đừng xúc phạm cô ấy.”
Hạnh nhìn anh, sắc mặt thay đổi.
Cô ta dường như nhận ra điều gì đó nhưng chưa kịp nói thì Minh đã kéo tôi rời đi.
Tối hôm ấy, tôi ngồi bên cửa sổ.
Minh bước đến.
“Mai.”
Tôi quay lại.
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Em có điều gì muốn nói với tôi không?”
Tôi cúi đầu.
“Có.”
Tôi lấy trong túi ra tờ giấy đăng ký kết hôn đã cũ.
Đặt lên bàn.
“Đây là lý do em phải rời khỏi nhà anh.”
Minh cầm tờ giấy lên.
Ánh mắt anh dừng lại ở tên người chồng.
Hoàng Minh.
Anh chết lặng.
Tôi nói trong nước mắt:
“Em là Mai.”
Căn phòng im phăng phắc.
Một lúc rất lâu, anh mới khàn giọng hỏi:
“Đứa bé…”
Tôi đặt tay lên bụng.
“Là con anh.”
Minh ngồi xuống.
Hai bàn tay anh run lên.
Bao nhiêu năm xa cách, bao nhiêu hiểu lầm, cuối cùng đều hội tụ trong khoảnh khắc ấy.
Anh nhìn tôi, giọng nghẹn lại:
“Người anh tìm suốt thời gian qua… chính là em?”
Tôi không trả lời.
Nước mắt cứ rơi.
Minh ôm lấy đầu tôi.
Lần đầu tiên kể từ ngày đăng ký kết hôn, tôi thực sự cảm nhận được vòng tay của chồng mình.
Nhưng chuyện chưa kết thúc ở đó.
Minh trở về căn nhà cũ.
Anh yêu cầu Hạnh và bà Loan giải thích toàn bộ sự việc.
Hạnh vẫn cố chối.
Cho đến khi Minh tìm được camera cũ của gia đình và khôi phục dữ liệu trong thời gian tang lễ.
Trong đoạn ghi hình, chính Hạnh đã lấy tập hồ sơ IVF khỏi tủ.
Cô ta còn cố tình ném quần áo của tôi ra khỏi nhà.
Mọi chuyện được phơi bày.
Hạnh bật khóc.
Cô ta thú nhận mình làm tất cả vì nghe người khác nói rằng bà Thuận đã để lại một phần tài sản cho Minh và đứa con sau này.
Cô ta muốn chiếm lấy phần tài sản đó nên tìm cách khiến tôi bị đuổi khỏi nhà trước khi Minh trở về.
Bà Loan cũng cúi đầu.
Không còn lời nào để biện minh.
Minh không la hét.
Anh chỉ nói một câu:
“Từ hôm nay, hai người không được tự ý bước vào nhà nữa.”
Tôi đứng bên cạnh anh.
Trong lòng tôi không còn cảm giác muốn trả thù.
Tôi chỉ thấy mệt.
Quá nhiều năm rồi tôi chỉ mong có một mái nhà bình yên.
Sau khi sự thật được làm rõ, Minh đưa tôi trở lại căn nhà cũ.
Anh không bắt tôi phải quên mọi chuyện.
Anh chỉ nói:
“Anh biết ba năm qua em đã chịu quá nhiều.”
Tôi im lặng.
“Anh xin lỗi vì đã để em một mình.”
Tôi nhìn anh.
“Anh cũng đâu biết.”
“Nhưng anh là chồng em.”
Anh nắm lấy tay tôi.
“Đáng lẽ anh phải biết.”
Đó là lần đầu tiên tôi nghe anh gọi mình là vợ bằng một giọng dịu dàng đến thế.
Ngày con gái tôi chào đời, Minh đứng ngoài phòng sinh suốt nhiều giờ.
Khi tiếng khóc của đứa bé vang lên, anh bật khóc.
Một bác sĩ bế con ra.
“Chúc mừng anh, là một bé gái.”
Minh ôm con vào lòng.
Anh nhìn khuôn mặt nhỏ xíu rồi quay sang tôi.
“Cảm ơn em.”
Tôi mỉm cười.
“Vì điều gì?”
“Vì đã chờ anh.”
Tôi lắc đầu.
“Em không chờ anh. Em chỉ cố sống vì con.”
Anh im lặng vài giây rồi cười.
“Vậy từ hôm nay, để anh học cách sống vì hai mẹ con.”
Một năm sau, Minh hoàn tất thủ tục sang tên căn nhà theo di nguyện của mẹ.
Anh không giữ toàn bộ tài sản cho mình.
Một phần được dùng lập quỹ hỗ trợ bệnh nhân nghèo chạy thận, đúng với tâm nguyện cuối cùng của bà Thuận.
Tôi cũng nghỉ công việc cũ và cùng Minh mở một phòng tư vấn nhỏ dành cho những phụ nữ mang thai khó khăn.
Thỉnh thoảng, tôi vẫn nhớ lại căn kho tối tăm năm nào.
Nhớ chiếc điện thoại chỉ còn 4% pin.
Nhớ tin nhắn cuối cùng tôi gửi đi.
Nhớ cảm giác tưởng rằng mình sẽ không bao giờ được bước ra khỏi nơi đó.
Nếu ngày ấy tôi buông xuôi, có lẽ sẽ chẳng có ngày hôm nay.
Tôi từng nghĩ cuộc hôn nhân của mình là một món nợ.
Sau cùng tôi mới hiểu, có những cuộc gặp gỡ bắt đầu bằng nghĩa vụ nhưng lại kết thúc bằng sự lựa chọn.
Minh từng là người chồng trên một tờ giấy.
Sau rất nhiều hiểu lầm, anh trở thành người đàn ông thật sự bước vào cuộc đời tôi.
Còn đứa trẻ tôi từng tuyệt vọng bảo vệ trong bóng tối, cuối cùng lại là sợi dây kéo cả hai chúng tôi trở về bên nhau.
Tôi không biết tương lai sẽ hoàn hảo đến đâu.
Nhưng mỗi buổi tối nhìn Minh bế con, vụng về hát ru giữa phòng khách, tôi đều thấy lòng mình bình yên.
Có lẽ hạnh phúc không phải là chưa từng bị tổn thương.
Mà là sau tất cả những tổn thương ấy, vẫn có một người lựa chọn ở lại, nắm lấy tay mình và nói:
“Từ nay, em không phải đi một mình nữa.”
