Chú bán lợn nuôi tôi học đại học, sáu năm sau tôi kiếm được tiền tỷ, bố mẹ lại hối hận đến phát điên…

Dưới đây là phần viết tiếp câu chuyện của bạn, được chia thành các chương với dung lượng chi tiết, tình tiết phát triển hợp lý, khắc họa sâu sắc tâm lý nhân vật và hành trình nỗ lực vươn lên vất vả nhưng kiêu hãnh.

Chương 2: Bốn năm cày ải nơi xứ người và cuộc gọi từ quê nhà

Xe khách xóc nẩy nheo nhóc lăn bánh rời khỏi cổng làng, để lại sau lưng những con đường đất đỏ bụi tung mờ mịt. Tôi ngoái đầu qua cửa kính nhìn lại. Chú Khang vẫn đứng đó, chiếc áo phông bạc màu dính đầy vệt vôi vữa, thân hình cao gầy hơi khom xuống dưới cái nắng oi ả của buổi trưa hè. Chú không giơ tay vẫy, chỉ lặng lẽ nhìn theo chiếc xe cho đến khi nó biến mất sau khúc ngoặt.

Tôi ôm chặt chiếc ba lô trước ngực, cảm nhận rõ rệt hai gờ vải cộm lên ở phần lớp lót bên trong. Đó không chỉ là 10 triệu đồng – số tiền bán hai con lợn gánh team cả hy vọng cưới vợ và sửa nhà của chú Khang, mà còn là chiếc phao cứu sinh duy nhất kéo tôi ra khỏi vũng lầy của một số phận đã được định sẵn: lấy chồng sớm, sinh con, quanh quẩn với ruộng vườn và chịu sự coi khinh.

Lên đến thủ đô, sự choáng ngợp trước những tòa nhà cao tầng và dòng người nườm nượp không làm tôi quên đi sứ mệnh của mình. Tôi đăng ký ở ký túc xá trường để tiết kiệm chi phí. Ngay từ tuần đầu tiên, khi các bạn cùng phòng còn mải mê thăm thú phố phường hay mua sắm đồ dùng mới, tôi đã lao đi tìm việc làm thêm.

Tôi xin làm gia sư toán cho học sinh cấp hai vào các buổi tối, ban ngày làm nhân viên phục vụ tại một quán cà phê gần trường. Mỗi ngày của tôi bắt đầu từ 5 giờ sáng và kết thúc lúc 12 giờ đêm. Bữa ăn thường nhật là những suất cơm bình dân 15 nghìn đồng, lắm hôm chỉ có mì tôm ăn cùng rau rách. Nhưng số tiền 10 triệu của chú Khang, tôi quyết đóng toàn bộ học phí kỳ đầu và mua một vài cuốn giáo trình cần thiết, số tiền còn lại tôi không dám tiêu dù chỉ một đồng nhỏ, cẩn thận gửi vào tài khoản ngân hàng để phòng lúc ốm đau.

Suốt hai năm đầu đại học, tôi rất ít khi gọi điện về nhà. Nếu có, tôi chỉ gọi vào chiếc điện thoại cùi mía của chú Khang để hỏi thăm sức khỏe của chú. Từ phía chú, tôi mới biết ở quê, chị cả đã lấy chồng – một người đàn ông làm nghề lái xe tải cùng xã, đám cưới diễn ra rình rang nhưng mẹ tôi không ngớt lời than ngắn thở dài vì tiền mừng chẳng thấm vào đâu so với chi phí. Còn em trai tôi, Phạm Minh Tấn, vừa lên cấp ba đã tụ tập đùa đòi chơi bời, tiền học thì tốn kém nhưng điểm số luôn đứng bét lớp.

Mẹ tôi chưa từng chủ động gọi cho tôi một cuộc nào để hỏi xem tôi sống ra sao, có đủ ăn không. Cuộc gọi đầu tiên tôi nhận được từ mẹ là vào cuối năm thứ hai đại học.

Lúc đó là 9 giờ tối, tôi vừa hoàn thành xong ca dạy gia sư và đang đạp chiếc xe đạp cũ trở về ký túc xá dưới cơn mưa phun lạnh giá của mùa đông miền Bắc. Màn hình chiếc điện thoại cũ hiện lên số của mẹ.

“Alo, mẹ à?” Tôi tấp xe vào vỉa hè dưới mái hiên của một cửa hàng đã đóng cửa, giọng run lên vì lạnh.

Đầu dây bên kia không có một lời hỏi thăm. Giọng mẹ tôi vội vã, lạnh lùng xộc thẳng vào tai:

“Thằng Tấn vừa đánh nhau với người ta ở trường, phải bồi thường tiền viện phí cho con nhà người ta 5 triệu. Nhà hết sạch tiền rồi. Mày đi làm thêm ở trên đó hai năm nay, chắc cũng dành dụm được ít tiền đúng không? Chuyển về ngay cho mẹ để lo chuyện, không người ta báo công an thì thằng Tấn bị đuổi học mất!”

Tôi đứng ngẩn người giữa làn mưa lạnh ngắt. Sức nặng của những buổi tối đứng rửa bát đến sưng tấy bàn tay, những đêm thức trắng ôn thi dưới ánh đèn hành lang ký túc xá chạy qua trong đầu tôi như một thước phim cay đắng.

“Con không có tiền,” tôi đáp, giọng bình tĩnh đến mức chính tôi cũng kinh ngạc. “Tiền con đi làm thêm chỉ vừa đủ ăn và đóng tiền học phí thôi.”

“Mày nói dối!” Mẹ tôi gầm lên trong điện thoại. “Mày ở trên thành phố làm bao nhiêu việc, sao lại không có tiền? Chị mày lấy chồng còn biết gửi tiền về phụ bố mẹ nuôi em, mày đi học rồi coi thường cái nhà này đúng không? Đúng là đồ con gái vịt trời, nuôi tốn cơm tốn gạo!”

“Chi phí sinh hoạt ở thành phố rất đắt,” tôi gạt đi giọt nước mưa rơi trên gò má. “Với lại, từ ngày con đi học, con chưa từng xin nhà một đồng nào. Bố mẹ không nuôi con hai năm nay.”

“Mày… mày dám cãi à?!” Giọng mẹ tôi rít lên qua kẽ răng. “Không có nhà này đẻ ra mày thì mày có ngày hôm nay chắc? Bố mày nói đúng, loại con gái như mày chỉ biết thân mình. Nếu mày không gửi tiền về, từ nay đừng nhìn mặt bố mẹ nữa!”

Mẹ tôi dập máy cái rụi.

Tôi đứng tựa lưng vào bức tường vôi lạnh lẽo, lòng tê dại. Không có nước mắt rơi xuống. Sự tổn thương lặp đi lặp lại từ chính những người ruột thịt đã đóng băng trái tim tôi tự bao giờ. Tôi biết, nếu tôi nhượng bộ lần này, tôi sẽ trở thành cây rút tiền vĩnh viễn cho những sự ngông cuồng của em trai và sự vô trách nhiệm của gia đình.

Hai ngày sau, tôi âm thầm gửi về cho chú Khang 3 triệu đồng – số tiền tôi chắt chiu từ lương dạy gia sư – nhờ chú chuyển cho mẹ để giải quyết việc của em Tấn. Khi giao tiền, tôi dặn chú nói dối rằng đây là tiền chú đứng ra cho vay, tuyệt đối không được nói là tiền của tôi gửi về.

Chú Khang thở dài qua điện thoại: “Cháu ngoan, cháu khổ quá. Chú biết cháu thương em, nhưng đừng để nhà làm khổ mình nhé.”

“Con biết rồi chú. Chú giữ gìn sức khỏe, lợn đợt này bán có được giá không chú?”

“Cũng tạm cháu ạ. Chú mới sửa lại cái mái bếp bị dột. Cháu cứ yên tâm học hành, đừng bận tâm chuyện quê nhà.”

Lời dặn của chú Khang là nguồn động lực duy nhất giữ cho tôi không bị quật ngã. Đến năm thứ ba đại học, tôi nhận ra nếu chỉ đi làm những công việc chân tay hay dạy gia sư, tôi sẽ không bao giờ bứt phá được. Với chuyên ngành Quản trị Kinh doanh và Thương mại Quốc tế, tôi chủ động xin vào làm thực tập sinh không lương cho một công ty xuất nhập khẩu quy mô vừa.

Để có tiền trang trải, ban ngày tôi đi làm ở công ty thực tập, ban đêm nhận dịch thuật tài liệu và bán hàng online. Dưới sự hướng dẫn của một người đàn chị trong ngành, tôi bắt đầu tiếp cận với lĩnh vực thương mại điện tử xuyên biên giới (E-commerce) – một thị trường đang bùng nổ vô cùng mạnh mẽ vào thời điểm đó.

Tôi thức đến 2, 3 giờ sáng để nghiên cứu thị trường, tìm kiếm nguồn hàng từ các nhà xưởng trong nước và học cách chạy quảng cáo tối ưu chi phí. Những thất bại ban đầu ngốn sạch số tiền tiết kiệm ít ỏi của tôi, nhưng mỗi lần muốn bỏ cuộc, tôi lại nhớ đến câu nói của chú Khang: “Nhà nghèo không đáng sợ. Đáng sợ là có cơ hội thoát nghèo mà lại tự tay bỏ nó.”

Cuối năm thứ tư, tôi tốt nghiệp đại học với tấm bằng Giỏi. Trong khi bạn bè cùng khóa còn đang chật vật rải hồ sơ xin việc với mức lương khởi điểm 6-8 triệu đồng, gian hàng thương mại điện tử do tôi tự gầy dựng đã bắt đầu mang lại lợi nhuận ổn định từ 30 đến 50 triệu đồng mỗi tháng.

Nhưng tôi quyết định không dừng lại ở đó.

Chương 3: Cú nhảy vọt bước sang tuổi 25 và căn biệt thự ở thành phố

Sau khi tốt nghiệp, tôi không quay về quê. Tôi thuê một căn hộ chung cư nhỏ vừa làm nơi ở, vừa làm kho chứa hàng và văn phòng làm việc đầu tiên. Tôi tuyển thêm hai nhân viên hỗ trợ đóng gói và chăm sóc khách hàng.

Thời điểm năm 2022-2024, sóng livestream bán hàng và xuất khẩu nông sản, hàng thủ công mỹ nghệ Việt Nam sang thị trường quốc tế bùng nổ dữ dội. Nhận thấy tiềm năng to lớn, tôi dồn toàn bộ vốn tích lũy được trong hai năm đi làm để thành lập công ty TNHH Thương mại & Bán lẻ Thương Châu.

Tôi không chọn những mặt hàng thời trang hay mỹ phẩm đã quá cạnh tranh, mà tập trung vào các sản phẩm thủ công từ mây tre đan và nông sản sấy khô cao cấp của Việt Nam để xuất khẩu sang thị trường Châu Âu và Mỹ thông qua các sàn thương mại điện tử quốc tế.

Nhờ sự nhạy bén với thị trường, quản lý dòng tiền chặt chẽ và chất lượng sản phẩm vượt trội, công ty của tôi tăng trưởng thần tốc.

Năm tôi 25 tuổi – tức là sáu năm sau ngày cầm 10 triệu đồng của chú Khang bước lên chuyến xe khách lên thành phố – doanh thu của công ty Thương Châu đạt mốc hơn 20 tỷ đồng một năm. Lợi nhuận ròng cá nhân tôi thu về lên đến hàng tỷ đồng.

Tôi mua được một căn hộ chung cư cao cấp rộng 110m2 tại trung tâm thành phố, sở hữu một chiếc xe ô tô SUV hạng sang và tạo công ăn việc làm cho hơn 20 nhân viên.

Trong suốt sáu năm ấy, mối quan hệ giữa tôi và gia đình ở quê vẫn lạnh nhạt như mùa đông. Mẹ tôi vẫn chỉ gọi điện mỗi khi em Tấn cần tiền đóng học hoặc chị cả sinh con thiếu tiền. Lần nào tôi cũng chỉ gửi một số tiền vừa đủ – khoảng 2 đến 3 triệu – và luôn giữ vẻ ngoài của một cô gái công chức bình thường đang chật vật kiếm sống ở thành phố.

“Con đi làm lương tháng được bao nhiêu?” Mẹ tôi từng hỏi qua điện thoại trong một lần xin tiền.

“Dạ, trừ tiền thuê nhà với ăn uống ra thì con dư được 2, 3 triệu thôi mẹ,” tôi thản nhiên đáp.

“Thế thì bao giờ mới giàu được? Đúng là con gái đi học cho lắm rồi cũng chỉ làm công ăn lương còm cõi. Thằng Tấn nó sắp sửa xin vào làm ở xã, phải mất mấy chục triệu chạy trọt. Mày xem có vay mượn đâu được cho em nó vay tạm không?”

“Con không vay được ai đâu mẹ,” tôi từ chối thẳng thừng.

Từ đó, mẹ tôi càng thêm thất vọng và coi thường tôi. Trong mắt bà và bố tôi, tôi là đứa con gái ích kỷ, đi học đại học danh tiếng ra mà chẳng giúp ích được gì cho gia đình, không bằng một góc chị cả tuy lấy chồng xa nhưng thi thoảng vẫn mua cho bố cái áo, cho mẹ tấm khăn.

Nhưng đối với chú Khang, tôi chưa bao giờ giấu giếm.

Mỗi năm, tôi đều bí mật về quê 2-3 lần. Tôi không về nhà bố mẹ, mà nhờ xe đưa thẳng về căn nhà cấp bốn của chú Khang ở cuối làng.

Nhìn căn nhà của chú vẫn xập xệ, mái ngói cũ kỹ đã bám đầy rêu xanh, lòng tôi lại thắt lại. Sau lần bán hai con lợn cho tôi đi học, chú Khang bị một đợt sốt cao không chữa trị kịp thời nên sức khỏe yếu đi nhiều, không làm nổi việc nặng. Chuyện cưới vợ của chú cũng vì thế mà dang dở. Chú ở vậy một mình, nuôi thêm vài lứa lợn, trồng vài luống rau sinh sống qua ngày.

Năm thứ năm sau khi lên thành phố, tôi mang về biếu chú một chiếc phong bì bên trong có 100 triệu đồng tiền mặt.

Chú Khang hoảng hốt đẩy lại: “Cháu làm gì mà nhiều tiền thế này? Cháu có làm chuyện gì phạm pháp không đấy?”

Tôi nắm lấy bàn tay thô ráp, chằng chịt những vết sẹo và vết chai sạn của chú, ứa nước mắt: “Chú yên tâm, tiền con kiếm được hoàn toàn sạch sẽ. Con mở công ty riêng rồi chú ạ. Số tiền này con biếu chú để chú sửa lại cái nhà và chữa bệnh khớp.”

Chú Khang nhìn tôi rất lâu, đôi mắt đục ngầu của người đàn ông cả đời chịu gian khổ đỏ ửng lên. Chú không nhận hết, chỉ rút ra đúng 10 triệu:

“Chú lấy lại 10 triệu ngày trước chú cho cháu vay. Còn lại cháu giữ lấy mà làm vốn kinh doanh. Chú ở quê tiêu gì đến nhiều tiền thế này.”

Tôi nhất quyết không chịu: “Ngày trước chú bán hai con lợn cứu cuộc đời con. 10 triệu của chú ngày đó đối với con quý hơn hàng tỷ đồng bây giờ. Chú không nhận là con giận chú đấy!”

Cuối cùng, chú Khang đành phải nhận. Tôi còn bí mật nhờ một bác sĩ giỏi ở bệnh viện tỉnh hàng tháng về tận nhà khám bệnh và đưa thuốc cho chú, chi phí tôi thanh toán toàn bộ.

Đến giữa năm 2026, khi công ty đã đi vào quỹ đạo vận hành ổn định, tôi quyết định thực hiện một kế hoạch lớn: Bán căn nhà cũ của chú Khang, mua một mảnh đất rộng ở đầu làng và xây cho chú một căn biệt thự nhà vườn khang trang nhất xã, trị giá hơn 2 tỷ đồng.

Và chính sự việc này đã châm ngòi cho một cơn địa chấn làm bùng nổ toàn bộ những mâu thuẫn, tham vọng và sự hối hận muộn màng của gia đình tôi.

Chương 4: Căn biệt thự đầu làng và sự thật bị bóc trần

Tin đồn về việc mảnh đất đầu làng rộng hơn 300m2 được một đại gia trên thành phố mua lại với giá 1,5 tỷ đồng để xây biệt thự nhà vườn nhanh chóng lan khắp cái xã nhỏ vốn yên bình.

Người trong làng xầm xì bàn tán, đoán xem ai là chủ nhân của khối tài sản khổng lồ đó. Bố mẹ tôi cũng không ngoại lệ. Mẹ tôi trong các buổi đi chợ hay ngồi buôn chuyện với hàng xóm luôn chẹp miệng ganh tị:

“Không biết nhà ai mà giàu thế không biết. Phải chi con Tấn nhà mình sau này làm ăn trúng mánh như thế thì tôi mát mặt.”

Lúc này, em Tấn sau nhiều lần chạy trọt xin việc không thành công vẫn đang ở nhà ăn bám, ngày ngày tụ tập cờ bạc, đề đố. Chị cả thì đã sinh con thứ hai, cuộc sống vợ chồng hay xảy ra cãi vã vì kinh tế eo hẹp.

Đúng vào ngày khởi công xây dựng căn biệt thự, tôi đánh chiếc xe ô tô SUV màu đen bóng lộn về làng.

Xe dừng lại ngay trước cổng nhà chú Khang. Tôi bước xuống xe trong bộ đồ công sở lịch thiệp, kính mát sang trọng, đi cùng là kiến trúc sư và nhà thầu xây dựng.

Hàng xóm xung quanh chạy ra xem đông nghịt. Họ ngơ ngác nhìn cô gái ăn mặc sang trọng bước xuống từ chiếc xe sang, rồi sững người nhận ra đó chính là tôi – đứa con gái thứ hai nhà ông Lực bà Lan, đứa từng bị coi là “vịt trời tốn cơm tốn gạo”.

“Kìa! Có phải con Thảo nhà ông Lực không?” “Trời ơi! Đúng nó rồi! Nó đi xe sang kìa! Nghe nói nó mở công ty lớn ở thành phố giàu lắm!” “Bảo sao dạo này thấy ông Khang có tiền đi chữa bệnh, hóa ra là cháu gái nó lo!”

Tin tức truyền đi nhanh như vết dầu loang. Chỉ chưa đầy 10 phút sau, khi tôi đang cùng chú Khang và bên thầu xem bản thiết kế căn nhà mới ngay tại khu đất đầu làng, bố mẹ tôi và em Tấn hớt hơ hớt hãi chạy tới.

Bà Trần Tú Lan nhìn chiếc xe hơi đắt tiền đỗ bên đường, nhìn đội ngũ thợ thầu kính cẩn gọi tôi là “Chủ tịch Thảo”, mắt bà trố ngược ra, miệng há hốc không khép lại được.

“Thảo… Thảo đấy hả con?” Mẹ tôi lao lại, giọng run run, định vươn tay nắm lấy tay tôi nhưng lại ngập ngừng vì thấy bộ quần áo đắt tiền trên người tôi. “Con… con về bao giờ thế? Sao không về nhà hả con?”

Bố tôi, ông Phạm Văn Lực, đứng phía sau, tay cầm điếu cày, ánh mắt đầy sự ngạc nhiên và lúng túng. Em Tấn thì nhìn chiếc xe hơi với ánh mắt thèm thuồng, kinh ngạc.

Tôi quay lại, tháo kính mát xuống, thản nhiên nhìn họ:

“Bố, mẹ. Con về có chút việc.”

Mẹ tôi nuốt nước bọt, chỉ tay vào khu đất đang được máy xúc san lấp: “Chuyện… chuyện này là sao hả con? Người ta bảo mảnh đất này là con mua? Con xây nhà cho ai?”

Tôi mỉm cười nhẹ nhàng, khoác lấy tay chú Khang đang đứng bên cạnh:

“Vâng, con mua mảnh đất này. Con xây căn biệt thự nhà vườn cho chú Khang ở. Chú vất vả cả đời rồi, giờ là lúc chú được nghỉ ngơi.”

“Cái gì?!” Mẹ tôi gào lên, âm thanh lạc đi vì bàng hoàng và phẫn nộ. “Con… con mua đất xây biệt thự 2 tỷ cho chú mày?! Con lấy đâu ra lắm tiền thế?!”

“Con tự làm ăn kinh doanh mà có,” tôi thản nhiên đáp.

Bố tôi lúc này mới bước lên, mặt biến sắc, giọng run giận: “Phạm Thị Thảo! Mày có điên không?! Mày có tiền sao mày không nói với bố mẹ? Mày xây nhà cho chú mày, còn bố mẹ mày thì vẫn sống trong căn nhà cấp bốn xập xệ này sao? Em trai mày còn chưa có tiền cưới vợ, chưa có xe đi, sao mày không lo cho nó?!”

“Đúng đấy!” Mẹ tôi lập tức tiếp lời, nước mắt ngắn nước mắt dài gào khóc giữa đám đông hàng xóm đang đứng xem: “Trời ơi là trời! Đẻ đứa con gái ra nuôi cho ăn học, giờ nó giàu có nó mang tiền cho người ngoài, còn bố mẹ ruột thì nó mặc kệ! Làng nước ôi ra mà xem đứa con bất hiếu này!”

Đám đông bắt đầu xầm xì. Tôi không hề nao núng, cũng không giận dữ. Tôi bước lên một bước, ánh mắt lạnh lẽo lướt qua từng gương mặt của bố, mẹ và em trai.

“Bố mẹ nói con bất hiếu?” Tôi bật cười, một tiếng cười chứa đầy sự chua chát và khinh bỉ. “Sáu năm trước, khi con cầm giấy báo tử… à không, giấy báo nhập học đại học về nhà, mẹ nói gì? Mẹ nói nhà không có tiền, bắt con nghỉ học ở nhà lấy chồng để dành tiền lo cho chị cưới và thằng Tấn học cấp ba!”

Mẹ tôi khựng lại, mặt tái xám.

“Ai là người đã bán hai con lợn – tài sản lớn nhất để cưới vợ và sửa nhà – để đưa cho con 10 triệu đi học?” Tôi chỉ tay về phía chú Khang. “Là chú Khang! Không có 10 triệu của chú ngày đó, không có sự tin tưởng của chú ngày đó, thì hôm nay làm gì có Chủ tịch Thảo đứng ở đây?!”

“Nhưng… nhưng dù sao bọn tôi cũng là bố mẹ đẻ ra mày!” Bố tôi gạt đi, cố vớt vát lại chút uy quyền của người làm cha. “Chú mày cho mày 10 triệu, mày trả lại nó vài chục triệu là được rồi! Sao lại đem cả tỷ đồng ra xây nhà cho nó, trong khi nhà này còn chưa có gì?!”

“Bố mẹ đẻ?” Tôi nhìn bố tôi, ánh mắt sắc lẹm như dao mổ. “Sáu năm qua, ngoài những cuộc gọi xin tiền cho thằng Tấn, bố mẹ đã bao giờ gọi điện hỏi xem con ở trên thành phố sống hay chết chưa? Con ăn cơm với gì, có bị ốm không? Khi con ốm nằm một mình trong ký túc xá không có một đồng dằn túi, bố mẹ ở đâu?”

Em Tấn lúc này bước lên, cất giọng vô ơn: “Chị hai! Chị có nhiều tiền thế sao chị ích kỷ thế? Chị mua cho em chiếc xe ô tô như của chị đi! Dù sao em cũng là em trai ruột của chị!”

Tôi nhìn đứa em trai được nuông chiều từ bé đến mức sinh ra hư hỏng, nhếch môi:

“Của cải tôi làm ra do mồ hôi nước mắt của tôi. Tôi muốn cho ai là quyền của tôi. Chú Khang đã cứu cuộc đời tôi, tôi báo đáp chú là lẽ tự nhiên. Còn các người…”

Tôi dừng lại, nhìn thẳng vào mắt mẹ tôi, người đang run lên vì tức giận và hối hận:

“…các người đã tự tay vứt bỏ đứa con gái này từ sáu năm trước rồi!”

Nói xong, tôi không buồn nhìn lại gương mặt xám xịt, bàng hoàng của họ. Tôi quay sang dặn dò nhà thầu: “Anh cứ tiếp tục làm đúng tiến độ cho em. Chiều nay em chuyển trước 50% tiền giai đoạn một.”

“Vâng vâng, Chủ tịch Thảo yên tâm!” Nhà thầu kính cẩn đáp.

Tôi nắm tay chú Khang, đưa chú lên chiếc xe SUV sang trọng: “Chú, lên xe con đưa chú lên thị trấn ăn trưa.”

Chiếc xe hơi màu đen từ từ lăn bánh, để lại đằng sau bụi đường mù mạt và bóng dáng bố mẹ tôi đang đứng chết lặng giữa đám đông hàng xóm chỉ trỏ, xầm xì.

Bà Trần Tú Lan gục xuống đập tay xuống đất gào khóc vì tiếc nuối và hối hận tột cùng. Mất đi đứa con gái kiếm được tiền tỷ, mất đi cơ hội đổi đời cho cả gia đình, đó chính là bản án cay đắng nhất dành cho sự thiên vị và tàn nhẫn của họ.

Còn tôi, ngồi trong xe, nhìn qua kính chiếu hậu thấy nụ cười hiền hậu và đôi mắt tự hào của chú Khang, tôi biết mình đã đi đúng đường. Cuộc sống mới của tôi và chú, bây giờ mới thực sự bắt đầu.