CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
PHẦN 1: BẤT THƯỜNG TRƯỚC GIỜ G
Tôi đứng trước gương lớn trong chiếc váy cưới trắng muốt, tay run run vuốt lại những nếp voan mềm mại. Đà Lạt sáng nay se lạnh, sương mù dày đặc vẫn còn đọng trên những tán thông xanh ngoài cửa sổ. Chỉ còn ba giờ nữa thôi, tôi sẽ chính thức trở thành vợ của Lê Nhật Quân – người đàn ông tôi yêu tha thiết suốt ba năm qua. Tôi cố mỉm cười với chính mình trong gương, nhưng nụ cười ấy hoàn toàn gượng gạo.
Trong túi áo khoác mỏng là ba tấm thiệp lạ không tên được gửi đến liên tục trong ba tuần qua. Tấm đầu tiên cảnh báo: “Đừng bước chân vào căn nhà đã nợ máu cha cô.” Tấm thứ hai là bức ảnh cũ cha tôi đứng trước khu nhà kính của gia đình Quân. Tấm thứ ba, gửi đến vào tối qua, chỉ vỏn vẹn: “Chiếc váy trắng không che nổi máu cũ.” Cha tôi mất tám năm trước, cảnh sát kết luận là tai nạn lao động tại khu nông trại của nhà Quân. Nhưng những tấm thiệp này như một lời khẳng định ngược lại: Cái chết đó là một vụ mưu sát.
Đêm qua, khi cả nhà đã chìm vào giấc ngủ, điện thoại tôi rung lên từ một số lạ. Giọng phụ nữ ở đầu dây bên kia lạnh tanh, méo mó qua bộ lọc âm thanh: “Nếu mày còn cố chấp làm đám cưới, tao sẽ công bố toàn bộ tài liệu về cái chết của cha mày. Đến lúc đó, cả hai gia đình sẽ cùng xuống địa ngục.” Tim tôi thắt lại, mồ hôi lạnh toát ra. Tôi run rẩy cả đêm không ngủ. Nhưng sáng nay, tôi vẫn quyết định mặc váy cưới. Tôi muốn tin vào tình yêu của chúng tôi, tin rằng Quân hoàn toàn vô tội trong chuyện của thế hệ trước.
Để tìm kiếm câu trả lời dứt điểm, tôi âm thầm lên một kế hoạch. Tôi dặn mẹ nhớ uống thuốc đúng giờ, nhờ cô bạn thân đến sớm phụ trách việc chuẩn bị ở sảnh tiệc, rồi lén ra cửa sau với lý do đi lấy thêm hoa baby trắng cho bó hoa cầm tay. Tôi không mang ví, không mặc áo khoác dày để mọi người tưởng tôi chỉ đi quanh quẩn gần nhà, nhưng thực chất tôi đã hẹn gặp chủ nhân của số điện thoại lạ kia tại một quán cà phê vắng gần bìa rừng.
Thế nhưng, tôi chưa kịp đi bộ ra đến lộ lớn thì một chiếc xe bán tải màu đen quen thuộc đã lừ lừ trờ tới, chắn ngay trước mặt. Cửa kính hạ xuống, lộ ra gương mặt của bà Diễm Hạnh – mẹ của Quân. Ánh mắt bà nhìn tôi không có một chút gì là niềm vui của một người mẹ chồng trong ngày cưới, thay vào đó là sự lạnh lùng và áp lực tột độ.
“Linh, lên xe. Có những chuyện chúng ta buộc phải giải quyết dứt điểm trước khi hôn lễ bắt đầu,” bà Hạnh nói, giọng đanh thép.
Nghĩ rằng bà chỉ muốn nói chuyện thẳng thắn về những xích mích hay hiểu lầm quá khứ, tôi bước lên xe. Nhưng ngay khi cửa xe sập khóa, chiếc xe lập tức tăng tốc, lao thẳng về phía khu nhà kính cũ kỹ nằm heo hút ngoài ngoại ô – nơi cha tôi từng làm việc và trút hơi thở cuối cùng.
PHẦN 2: SỰ THẬT TÀN NHẪN VÀ CUỘC BIẾN MẤT
Không gian xung quanh càng lúc càng hoang vu. Tiếng gió rít qua khe kính xe nghe rợn người. Khi xe dừng lại sau khu nhà kính hoang tàn, ông Lê Văn Định – bố Quân – đã đứng chờ sẵn với khuôn mặt tối sầm. Không một lời hỏi thăm, ông ném mạnh một xấp tài liệu cùng một tờ giấy thỏa thuận hủy hôn lên nắp ca-pô xe: “Ký vào đây. Nhận số tiền đền bù này rồi biến khỏi Đà Lạt ngay lập tức. Đừng để ta phải dùng đến biện pháp mạnh hơn.”
Tôi nhìn vào xấp tài liệu, bàng hoàng nhận ra đó là những chứng từ tài chính giả mạo tám năm trước, dùng để vu khống cha tôi tham ô công quỹ trước khi ông gặp nạn. Nước mắt tôi trào ra, tôi hét lên: “Hai bác đã hại cha cháu đúng không? Cháu không ký! Cháu sẽ đem tất cả chuyện này nói cho anh Quân biết!”
Sự kiên nhẫn của ông Định biến mất. Ông bước tới giật phăng chiếc điện thoại tôi đang lén bật chế độ ghi âm, thẳng tay đập nát xuống nền đá. Bà Hạnh hoảng hốt níu tay chồng: “Ông định làm gì vậy? Đừng làm lớn chuyện!” Nhưng ông Định gạt bà ra, thô bạo đẩy tôi vào căn phòng kỹ thuật cũ kỹ của nhà kính. Cú đẩy mạnh khiến đầu tôi va đập vào cạnh tủ sắt gỉ sét. Cơn đau nhói ập đến, tầm nhìn của tôi nhòe đi rồi hoàn toàn chìm vào bóng tối.
Khi tỉnh dậy, tôi thấy mình bị nhốt trong một kho lạnh chứa hoa đã bỏ hoang, không khí buốt giá tràn vào phổi. Bên cạnh tôi là bó hoa cưới dở dang đã dập nát. Ý thức được tính mạng mình đang bị đe dọa, tôi cố gắng dùng chút sức tàn, quệt vệt máu đang chảy từ trán mình, viết vội lên góc tờ giấy hủy hôn còn sót lại trên sàn: “Con không bỏ trốn. Con đang ở nơi ba từng ngã xuống.” Tôi gấp nhỏ tờ giấy, nhét chặt vào trong lõi bó hoa.
Ngay sau đó, tiếng cửa sắt rít lên. Ông Định cùng một gã đàn ông lạ mặt bước vào, trùm một chiếc bao tải qua đầu tôi và thô bạo ép tôi lên một chiếc xe đẩy. Trong cơn hoảng loạn và không còn sức chống cự, tôi chỉ biết dùng những ngón tay run rẩy cố bấu víu vào dải khăn voan cưới trắng muốt đang đội trên đầu. Khi chiếc xe đẩy đi ngang qua hàng rào kẽm gai sắc nhọn ngoài lối đi, tôi cố tình để chiếc khăn voan vướng lại vào gai nhọn, thả nó xuống đất với hy vọng mong manh rằng Quân hoặc cảnh sát sẽ tìm thấy dấu vết này.
Tôi bị đưa đến một hầm ngầm ẩm mốc, tối tăm nằm sâu dưới lòng đất của một căn biệt thự bỏ hoang khác. Tay chân tôi bị trói chặt bằng dây cáp nhựa, miệng bị dán băng keo kín mít. Từ phía trên bậc thang đi xuống, tiếng bước chân nặng nề của ông Định vọng lại cùng lời bàn bạc lạnh lùng với bà Hạnh: “Nhốt nó ở đây ba ngày. Sáng mai tôi sẽ tung tin với truyền thông và họ hàng là nó đã ôm tiền bỏ trốn theo tình cũ trước giờ cưới. Danh dự nhà họ Lê không thể bị hủy hoại, và bí mật tám năm trước phải được chôn vùi theo nó.”
Tiếng bước chân xa dần, tiếng cửa hầm sập lại, trả lại không gian sự im lặng đến đáng sợ. Trong bóng tối tuyệt đối, nước mắt tôi chảy tràn, thấm đẫm lớp băng keo trên miệng. Tình yêu ba năm qua mà tôi từng đặt trọn niềm tin, giờ đây lại chính là cái bẫy đẩy tôi vào thảm cảnh này. Tôi chỉ biết gửi lời cầu nguyện vô vọng vào khoảng không, mong có ai đó nhận ra sự bất thường và lật mở lại hồ sơ vụ án năm xưa trước khi quá muộn.