CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
S//ốc n//ặng khi bắt gặp ảnh chồng mình và một người phụ nữ và một cậu con trai nhỏ chụp ảnh gia đình. Cô gái nghĩ rằng mình đã bị chồng lừa dối, nhưng một chuyện đã xảy ra…
Tôi tên Lan, năm nay tròn hai mươi tám tuổi, hiện đang mang bầu ở tháng thứ bảy. Những ngày cuối thai kỳ trôi qua khá êm đềm. Nhiều chiều, tôi hay ngồi thẫn thờ ngoài hiên công viên thu nhỏ của khu chung cư, áp tay lên bụng để cảm nhận từng cử động nhỏ của đứa trẻ. Tôi từng thầm nghĩ, cuộc đời mình như thế là quá trọn vẹn và bình yên.
Chồng tôi tên Tuấn, hơn tôi bốn tuổi, làm kiến trúc sư cho một công ty xây dựng. Anh thuộc tuýp người điềm đạc, ít nói nhưng vô cùng chu đáo. Ngày biết tin tôi có thai, anh lẳng lặng ôm chặt lấy tôi, rồi quỳ gối gục đầu vào bụng tôi khóc nấc lên: “Anh nhất định sẽ biến căn nhà này thành nơi ấm áp nhất cho hai mẹ con.”
Mẹ chồng tôi, bà Dung, năm nay sáu mươi tuổi. Bà chịu cảnh góa chồng từ sớm, một tay bươn chải nuôi Tuấn ăn học thành tài. Từ ngày tôi về làm dâu rồi mang bầu, bà chăm chút từng bữa ăn, thức uống, ngày nào cũng nhắc tôi uống sữa, nghỉ ngơi. Bà con quanh vùng ai cũng khen tôi có số hưởng khi gặp được người chồng ngoan và bà mẹ chồng coi dâu như con ruột.
Tôi cũng tràn đầy tin tưởng vào hạnh phúc ấy, cho tới một chiều thu ngột ngạt.
Hôm đó trời âm u, mây đen giăng kín báo hiệu một trận mưa lớn. Tuấn nhắn tin từ sáng sớm bảo phải đi khảo sát công trình ở tỉnh xa, tối muộn mới về tới nhà. Tôi bẻ nửa gói mì nấu ăn tạm. Bát mì vừa bưng lên thì điện thoại trên bàn rung liên hồi. Một số máy lạ nhắn đến, nhưng phần danh bạ gợi ý lại ghi tên chị Nhài – người sống ở tầng dưới mà tôi chỉ thỉnh thoảng giáp mặt vài lần ở sảnh chờ thang máy.
Tin nhắn ngắn gọn nhưng làm tôi lạnh sống lưng:
“Lan ơi, chị phân vân mãi mới quyết định nhắn cho em. Đọc xong em xóa đi nhé, đừng bảo là chị nói. Nếu giờ em đang ở nhà một mình, thử mở ngách trong cùng của tủ đồ chỗ cửa ra vào xem sao. Nếu được thì đừng để Tuấn biết em đã chạm vào đồ trong đó.”
Mười ngón tay tôi run dại. Tôi gõ vội: “Chị Nhài ơi, có chuyện gì nghiêm trọng lắm sao ạ?”
Đầu dây bên kia không hồi đáp nữa, chỉ hiện biểu tượng đã xem.
Tôi ngồi lặng đi giữa căn phòng vắng, nghe rõ cả tiếng tim mình đập thình thịch hòa lẫn tiếng quạt gió kêu rè rè. Chị Nhài vốn là người kín tiếng, chưa bao giờ buông lời đùa cợt. Đặc biệt hơn, chị lại là người hiếm hoi trong tầng mà mỗi lần gặp, Tuấn đều cố tình né tránh ánh mắt hoặc làm lơ. Trước đây tôi chỉ nghĩ anh ngượng ngùng. Giờ nghĩ lại, sự bất thường ấy bỗng trở nên rõ rệt.
Tôi buông đũa, từ từ đứng dậy tiến ra mép cửa chính. Chiếc tủ gỗ nẹp đồng cao ngang ngực đặt ngay lối vào. Tầng trên để nón bảo hiểm và chìa khóa, tầng giữa là guốc dép của tôi, còn góc dưới cùng chứa mấy đôi giày đi mưa cũ kỹ của Tuấn. Chưa một lần nào tôi đụng vào góc dưới ấy, vì mỗi lần lau dọn, Tuấn đều gạt đi: “Mấy đồ bẩn công trường anh để tạm thôi, toàn bụi bẩn độc hại, em đang bầu nát đừng thò tay vô.”
Tôi quỳ gối xuống nền gạch hoa lạnh ngắt. Bụng bầu vượt mặt khiến tôi phải di chuyển từng chút một vô cùng khó khăn. Kéo cánh cửa tủ dưới cùng ra, mùi da mốc và mùi bụi khô xộc thẳng vào mũi. Tôi gạt mấy đôi bốt cổ cao của Tuấn sang bên, đưa tay dò dẫm vào khoảng trống tối om bên trong.
Nơi sâu nhất, tay tôi chạm vào một vật phẳng bọc trong túi vải dù đen.
Tôi lôi nó ra ngoài. Đó là một hộp nhựa bọc kín bằng băng dính, đã chuyển màu ố vàng. Tay tôi run lẩy bẩy, phải dùng kéo cắt từng lớp băng keo mới mở được nắp. Bên trong xếp ngay ngắn một ít giấy tờ, một chiếc phong bì niêm phong đã sờn mép và một tấm hình chụp cũ úp ngược.
Tôi lật tấm hình lên.
Trong ảnh là một người phụ nữ khá trẻ, nét mặt gầy guộc đang ôm một bé trai tầm hai tuổi đứng trước sân một ngôi nhà gỗ cũ. Người phụ nữ mặc áo bà ba sẫm màu, ánh mắt đờ đẫn nhìn thẳng vào ống kính như đang chứa đựng muôn vàn tủi tủi. Điều làm tôi rụng rời là đứa bé trong lòng cô ấy: đôi mắt một mí, cặp lông mày rậm và cái cằm chẻ rất sâu.
Đó chính là những nét đặc trưng trên khuôn mặt chồng tôi, không thể lẫn đi đâu được.
Mặt sau bức ảnh có dòng chữ nét mực tím đã nhòa: “Con trai của Tuấn tròn hai tuổi, ngày duy nhất con được gặp cha.”
Đầu óc tôi quay mòng mòng. Tuấn của cô ấy? Con trai của Tuấn? Cha của đứa trẻ?
Tôi hoảng loạn bới tiếp đống giấy tờ bên dưới. Ngay phía dưới tấm ảnh là bản sao giấy chứng sinh, phần tên mẹ ghi Lương Thị Sen, còn ô tên cha bỏ trống. Kèm theo đó là một lá thư dài viết trên giấy học sinh đã ngả vàng, nét chữ xiêu quẹo: “Anh Tuấn, nếu anh còn chút lương tâm, xin hãy đọc hết những lời này…”
Tôi chưa kịp đọc tiếp dòng nào thì tiếng chìa khóa lạch cạch vang lên ngoài cánh cửa gỗ. Tôi giật nẩy người, tim bắn ra khỏi lồng ngực. Mới năm giờ chiều, Tuấn không thể về sớm như vậy. Cửa mở ra, bóng dáng quen thuộc bước vào cùng tiếng bước chân lẹp kẹp. Là mẹ chồng tôi.
“Lan ơi, mẹ hầm cho con bát canh gà hạt sen này…”
Bà khựng lại ngay giữa lối đi. Chiếc cà-men inox trên tay bà nghiêng hẳn sang một bên, nước canh nóng tràn ra kẽ tay mà bà dường như chẳng hề cảm nhận được. Ánh mắt bà dại đi khi nhìn thấy tôi đang quỳ dưới sàn, bên cạnh là chiếc hộp nhựa mở tung cùng tấm ảnh trên tay tôi.
Sắc mặt bà Dung biến chuyển từ hồng hào sang xám ngắt chỉ trong một giây. Bà nhẹ nhàng đặt chiếc cà-men xuống góc nhà, bước từng bước run rẩy tiến lại gần tôi. Giọng bà lạc đi, khác hẳn vẻ đầm ấm thường ngày:
“Lan… con calm lại nghe mẹ nói đã. Mọi chuyện không như con đang nghĩ đâu. Còn một sự thật khủng khiếp trong lá thư đó mà Tuấn nó không dám mở lời với con, và đó cũng là lý do vì sao mẹ…”….
Bà Dung quỳ xuống bên cạnh tôi, đôi bàn tay gầy gò nhăn nheo nắm lấy tay tôi đang run rẩy. Bà thở dài một tiếng thật sâu, nước mắt từ đôi mắt chân chim bắt đầu lăn dài xuống má.
“Đứa bé trong ảnh… không phải là con riêng của Tuấn theo kiểu phản bội con đâu,” bà Dung nghẹn ngào cất tiếng. “Đó là đứa cháu nội tội nghiệp của mẹ, là con của anh trai ruột Tuấn.”
Tôi ngơ ngác nhìn bà, đầu óc rối bời: “Anh trai? Chẳng phải anh Tuấn là con một sao mẹ?”
Bà Dung lắc đầu, giọng trĩu nặng niềm đau quá khứ: “Mẹ từng có hai đứa con trai song sinh. Tuấn là em, còn anh nó tên Tú. Hai anh em giống nhau như hai giọt nước. Năm Tú hai mươi hai tuổi, khi đang đi làm xa ở vùng biên giới, nó có tình cảm với cô Sen – người phụ nữ trong ảnh. Nhưng cuộc đời trớ trêu, khi cô Sen mang thai đứa trẻ thì Tú gặp tai nạn giao thông rồi mất đột ngột ở công trường. Ngày đó gia đình mình quá nghèo, lại nghẽn tin tức, cô Sen ở quê xa không hay biết tin Tú đã qua đời, cứ nghĩ Tú bỏ rơi mẹ con cô ấy.”
Bà hít một hơi sâu rồi chỉ tay vào xấp thư: “Mấy năm sau, cô Sen ôm con tìm về tận quê nhà mình. Lúc đó Tú đã xanh cỏ từ lâu. Tuấn vì thương anh, thương đứa cháu mang dòng máu gia đình nên đã đứng ra gánh vác, nhận chu cấp cho hai mẹ con cô ấy dưới danh nghĩa thay anh trai. Nhưng cô Sen vì tủi thân và tự trọng quá lớn, lại mang bệnh nặng nên không chịu nhận sự giúp đỡ trực tiếp. Cô ấy làm giấy khai sinh bỏ trống tên cha, rồi gửi tấm ảnh và lá thư này cho Tuấn trước khi qua đời vì bệnh hiểm nghèo.”
Bà Dung nắm chặt lấy tay tôi hơn, giọng khẩn thiết: “Đứa nhỏ đó tên là Bin. Sau khi mẹ nó mất, chính Tuấn và mẹ đã âm thầm gửi con vào một mái ấm tình thương do các sư cô nuôi dưỡng, hàng tháng Tuấn vẫn trích lương gửi tiền chăm sóc cho cháu. Chị Nhài ở tầng dưới chính là chị họ bên ngoại của cô Sen. Chị ấy biết chuyện cũ nhưng luôn nghi ngờ Tuấn giấu giếm con riêng để đi lấy vợ mới, nên chị ấy mới nhắn tin kêu con tìm hiểu.”
Tôi ngẩn người, những mảnh ghép rời rạc trong đầu bắt đầu khớp lại. Hóa ra chiếc cằm chẻ và đôi mắt ấy là của người anh trai đã mất. Hóa ra những khoản tiền nhỏ hàng tháng Tuấn gạch tên trong sổ tiết kiệm gia đình mà anh giải thích là ‘quyên góp từ thiện’ chính là tiền gửi nuôi đứa cháu ruột thịt.
Bà Dung sụt sùi: “Nó giấu con vì sợ con mang bầu suy nghĩ lung tung, sợ con nghĩ anh có quá khứ phức tạp rồi sinh ra khúc mắc. Nó định đợi con sinh nở vuông tròn rồi mới tìm dịp giải thích và xin phép con đón cháu Bin về đi học. Bản thư trong hộp là di nguyện của cô Sen nhờ Tuấn chăm sóc đứa trẻ.”
Đúng lúc đó, tiếng bước chân vội vã vang lên ngoài hành lang. Cửa mở tung, Tuấn thở không ra hơi, áo sơ mi ướt đẫm nước mưa. Có lẽ chị Nhài đã nhắn tin cho anh sau khi thấy mọi chuyện vượt quá tầm kiểm soát. Thấy tôi và mẹ đang ngồi dưới sàn cùng chiếc hộp nhựa mở sẵn, mặt Tuấn tái nhạt. Anh lao đến, quỳ gối xuống trước mặt tôi, gục đầu vào lòng tôi bật khóc như một đứa trẻ.
“Anh xin lỗi… Anh thật sự xin lỗi em. Anh là kẻ hèn nhát khi không dám nói thật với em ngay từ đầu,” Tuấn nghẹn ngào. “Anh sợ em tổn thương, sợ em nghĩ anh lừa dối. Nhưng đứa trẻ đó là giọt máu duy nhất anh trai anh để lại trên đời này…”
Nìn người chồng luôn mạnh mẽ giờ đây đang run rẩy vì sợ mất đi gia đình nhỏ, nhìn người mẹ chồng già nua đau đớn khi nhắc lại vết thương mất con năm xưa, ngọn lửa nghi ngờ và hờn ghen trong lòng tôi hoàn toàn dập tắt. Tôi nhẹ nhàng nâng khuôn mặt ướt đẫm nước mắt của Tuấn lên, rồi đưa tay lau đi những giọt lệ trên má bà Dung.
“Sao anh và mẹ lại giấu em một chuyện lớn như thế chứ?” Tôi mỉm cười qua làn nước mắt. “Anh nhận trách nhiệm với cháu mình, chứng tỏ anh là người có tình có nghĩa. Em đâu phải người hẹp hòi đến mức không thể dung thứ cho một đứa trẻ mồ côi.”
Tuấn ngước nhìn tôi, ánh mắt tràn ngập sự ngỡ ngàng lẫn biết ơn sâu sắc. Anh ôm chầm lấy tôi và đứa con trong bụng. Ngoài trời, trận mưa rào trút xuống xóa tan đi cái oi nồng của buổi chiều. Căn phòng nhỏ lại trở nên ấm áp. Chúng tôi hẹn nhau cuối tuần này, khi trận mưa qua đi, cả gia đình sẽ cùng lên mái ấm đón bé Bin về nhà.
