CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Có số tiền tiết kiệm để dưỡng già, vậy mà con trai lại lấy , đưa nhà vợ đi ra nước ngoài du lịch. Tôi ốm nằm viện gọi 20 cuộc cho con trai không nghe. Sau khi ra viện tôi đã làm một việc khiến con trai phải t:ái m:ặt….
Tôi nằm sấp trên nền gạch buốt giá, hai cùi chỏ chống xuống sàn, lê từng chút một từ phòng ngủ ra phía cửa chính. Cơn đau dữ dội từ vùng bụng như xé rách từng đoạn ruột, mỗi lần nhích người là một lần toàn thân sững lại vì kiệt sức. Chiếc điện thoại trên tay vẫn phát ra những tiếng “tút… tút…” dài dằng dặc. Cuộc gọi thứ hai mươi. Không một ai bắt máy.
Hà Nội 2 giờ sáng, trời rét đậm. Trong căn nhà ba tầng trống trải, chỉ còn tiếng thở dốc đứt quãng của một người phụ nữ sáu mươi ba tuổi. Tôi cố dùng chút sức lực cuối cùng bấm số đường dây nóng cấp cứu.
“Cấp cứu… đau bụng không thở nổi… tôi sống một mình…”
Chưa đầy mười phút sau, tiếng còi xe vang vọng đầu ngõ. Vừa gạt được chốt cửa ra, mắt tôi tối sầm lại, rơi vào khoảng không vô thức.
Khi tỉnh lại, xung quanh toàn mùi sát trùng và tiếng máy móc kêu nhịp nhàng. Bác sĩ trực nhìn tôi với ánh mắt ái ngại: “Bệnh tình chuyển biến rất xấu, đã nhiễm trùng nặng ổ bụng, phải can thiệp mổ gấp. Người nhà bác đâu?”
Tôi nhìn ra ngoài hành lang thăm thẳm, trống hoác: “Không có ai cả. Chồng mất hơn mười năm. Con trai… coi như đêm nay tôi không có nó. Đưa giấy tờ đây, tôi tự chịu trách nhiệm.”
Bàn tay gầy guộc đầy vết đồi mồi của tôi run rẩy ký tên “Lê Thị Thu” lên tờ cam kết. Không có người thân nắm tay động viên, không có lời hỏi thăm. Chỉ có một mình tôi đối diện với ranh giới sinh tử.
Sau cuộc phẫu thuật kéo dài hơn hai tiếng, tôi tỉnh lại trong phòng theo dõi. Việc đầu tiên tôi làm là tìm lại chiếc điện thoại. Cô điều dưỡng đưa máy cho tôi, màn hình sáng lên lúc 8 giờ 30 sáng. Không có bất kỳ cuộc gọi nhỡ hay tin nhắn nào từ con trai.
Tôi mở mạng xã hội. Ngay đầu trang nhất là bài đăng mới nhất của Linh – con dâu tôi. Bức ảnh gia đình đang vui vẻ tại khách sạn dát vàng đắt đỏ ở Dubai. Con trai tôi – Tuấn – cười rạng rỡ bên cạnh bố mẹ vợ, trên tay họ là những ly rượu sang trọng.
Dòng chú thích viết: “Rời Hà Nội lạnh giá, đưa bố mẹ đi nghỉ dưỡng đắt đỏ. Chuyến đi 500 triệu quá đáng giá. Chồng bảo tiền bạc không quan trọng, miễn sao gia đình và bố mẹ vợ vui là được!”
500 triệu…
Tim tôi nhói đau như có ai đâm thấu. Mới tháng trước, Tuấn còn chạy về nhà khóc lóc, than thở chiếc xe máy cũ hay hỏng hóc, công việc làm ăn khó khăn, năn nỉ tôi rút toàn bộ tiền tiết kiệm dưỡng già để giúp nó làm vốn xoay sở. Vì thương con, tôi không ngần ngại rút sạch số tiền tích góp cả đời trao tận tay cho nó, không giữ lại dù chỉ một đồng phòng thân.
Thì ra, “sự khó khăn” của con trai tôi là chuyến du lịch xa hoa cho gia đình nhà vợ, trong khi mẹ ruột của nó phải lê lết trên sàn nhà lạnh ngắt, tự ký giấy cấp cứu một mình!
Đúng lúc đó, cô điều dưỡng bước vào nhắc nhở khoản tiền tạm ứng chi phí điều trị. Tôi nuốt nước mắt vào trong, bấm số gọi cho con dâu. Đầu dây bên kia là tiếng nhạc sôi động tại một trung tâm thương mại sầm uất.
Tôi cất giọng mệt mỏi: “Linh à, mẹ bị bệnh nặng đột ngột, vừa mổ xong. Mẹ cần khoảng 20 triệu để lo chi phí…”
Linh gạt đi ngay lập tức, giọng điệu đầy gắt gỏng: “Ôi dồi ôi, mổ mấy bệnh thông thường thôi mà mẹ làm như nặng lắm. Sao mẹ không vào bệnh viện tuyến dưới cho tiết kiệm? 20 triệu làm như con tự in ra được ấy. Thẻ tín dụng của bọn con đang vượt định mức rồi. Anh Tuấn bảo số tiền đó là anh ấy tự đầu tư sinh lời. Mẹ đừng có ghen tỵ rồi kể công nữa. Mẹ tự đi mà xoay sở!”
Nói xong, cô ta cúp máy thẳng tay.
Nước mắt tôi tràn ra, lăn dài xuống gối. Trong khoảnh khắc ấy, tôi tháo chiếc vòng tay bằng vàng – kỷ vật duy nhất mà mẹ đẻ trao cho tôi ngày về nhà chồng, vật tôi đã đeo suốt bốn mươi năm qua. Tôi đưa cho cô điều dưỡng, nhờ hỗ trợ đem bán giúp.
Chiếc vòng bán được hơn 40 triệu. Tôi đóng tiền viện phí và nhờ thuê người chăm sóc riêng 24/24, chọn những điều kiện tốt nhất để phục hồi sức khỏe.
Người bệnh nằm giường bên cạnh, sau khi nghe xong câu chuyện, đã thở dài bảo tôi: “Lỗi lớn nhất của người làm cha mẹ là hy sinh quá nhiều, đến mức con cái coi đó là trách nhiệm đương nhiên của mình. Ở tuổi này, tài sản lớn nhất không phải là con cái, mà là sức khỏe và tiền nằm trong tay mình.”
Lời nói ấy như một gáo nước lạnh làm tôi bừng tỉnh. Tôi nhớ đến căn nhà ba tầng nằm ở mặt ngõ rộng rãi của mình – tài sản duy nhất còn lại. Tôi quyết định gọi cho một người quen làm môi giới bất động sản.
“Tôi muốn bán gấp căn nhà ba tầng. Bán đứt trong hai ngày. Giá thị trường 8 tỷ, tôi sẵn sàng giảm xuống 7,8 tỷ nếu thanh toán tiền mặt ngay. Yêu cầu duy nhất: Giữ bí mật tuyệt đối, không để con trai tôi biết trước khi tiền chuyển xong vào tài khoản.”
Hai ngày sau, giao dịch hoàn tất. Tiếng ting ting báo tài khoản tăng lên 7,8 tỷ đồng.
Khi chuẩn bị làm thủ tục xuất viện, tôi nhờ bác sĩ điều trị đưa lại cho Tuấn một chiếc phong bì niêm phong kín khi nó xuất hiện, cùng ba từ duy nhất: “Bà đi rồi!”
Tôi rút chiếc SIM điện thoại đã gắn bó 15 năm, bẻ gãy làm đôi rồi thả thẳng vào thùng rác. Nhưng chuyện không dừng lại ở đó. Một kế hoạch mới cho phần đời còn lại của tôi chỉ vừa mới bắt đầu…
Rời khỏi bệnh viện, tôi không quay về căn nhà cũ mà nhờ cô điều dưỡng Phượng tìm giúp một căn hộ chung cư cao cấp cho thuê đầy đủ tiện nghi, đồng thời thuê Phượng làm chăm sóc viên toàn thời gian với mức lương hậu hĩnh. Lần đầu tiên trong đời, tôi biết thế nào là hưởng thụ những thành quả do chính mình tạo ra mà không phải lăn tăn nghĩ cho ai khác.
Ba ngày sau, chuyến du lịch Dubai xa hoa kết thúc. Tuấn và vợ trở về Hà Nội. Khi về đến căn nhà ba tầng, Tuấn bàng hoàng thấy khóa cửa đã bị thay mới, bên trong là những người xa lạ đang dọn dẹp nội thất.
Sửng sốt và tức giận, Tuấn làm ầm ĩ thì mới biết căn nhà đã được bán hợp pháp và chủ mới đã sang tên xong xuôi. Hắn hốt hoảng chạy khắp nơi tìm mẹ, gọi hàng trăm cuộc điện thoại nhưng chỉ nhận lại những tiếng tút vô vọng.
Cuối cùng, Tuấn mò đến bệnh viện – nơi duy nhất hắn nhớ ra qua lời kể mập mờ của vợ. Vừa bước vào khoa, thấy vị bác sĩ điều trị, Tuấn lao đến hỏi dồn dập: “Bác sĩ ơi, mẹ tôi đâu rồi? Mẹ tôi tên Lê Thị Thu!”
Vị bác sĩ nhìn Tuấn từ đầu đến chân bằng ánh mắt lạnh ngắt, nhẹ nhàng thốt ra ba từ đúng như tôi dặn: “Bà đi rồi.”
Tuấn rụng rời chân tay, mặt cắt không còn một giọt máu. Hắn quỳ gục xuống sàn bệnh viện, gào khóc thảm thiết vì ngỡ rằng mẹ mình đã không qua khỏi trong ca mổ đêm đó chỉ vì sự vô cảm của mình. Đúng lúc ấy, bác sĩ thong thả đưa ra chiếc phong bì: “Bà ấy để lại cái này cho anh trước khi đi.”
Tuấn run rẩy mở thư ra. Bên trong không phải là di thư, mà là bản sao hợp đồng mua bán nhà, giấy xác nhận sở hữu tài khoản tiết kiệm 7,8 tỷ đồng đứng tên tôi, cùng một lá thư ngắn do chính tay tôi viết:
“Tuấn này, Mẹ đã chết – nhưng là chết đi sự hy sinh mù quáng dành cho một đứa con vô ơn. 500 triệu tiền dưỡng già mẹ cho con, xem như là chi phí cuối cùng mẹ trả cho công ơn sinh thành mà mẹ tự gánh lấy. Căn nhà này mẹ đã bán, số tiền 7,8 tỷ mẹ đã gửi vào quỹ dưỡng lão cao cấp và chuyến du lịch dưỡng bệnh đường dài của riêng mẹ.
Từ nay về sau, mẹ không còn đứa con trai nào nữa. Hãy tiếp tục dùng sự sĩ diện của con để chăm sóc gia đình nhà vợ. Đừng tìm mẹ làm gì, vì mẹ đang sống rất tốt với số tiền của chính mình!”
Đọc xong lá thư, Tuấn như người mất hồn. Hắn nhận ra mình đã mất tất cả: không còn nhà để ở, không còn số tiền thừa kế tương lai, và mất đi người mẹ duy nhất từng yêu thương hắn hơn cả bản thân mình.
Cơn ác mộng chưa dừng lại ở đó. Gia đình nhà vợ sau khi biết Tuấn chẳng còn tài sản gì, căn nhà đứng tên mẹ cũng đã bán sạch, liền thay đổi thái độ quay lưng. Những trận cãi vã liên miên diễn ra khi khoản nợ thẻ tín dụng từ chuyến đi Dubai đổ ập xuống đầu hai vợ chồng. Tuấn phải thuê một căn phòng trọ chật chội, ngày ngày làm việc kiệt sức để trả nợ trong sự dằn dơ và hối hận muộn màng.
Còn tôi, đứng trên ban công căn hộ mới ngợp ánh nắng, hít thở không khí trong lành của mùa thu. Tôi nhận ra rằng: Yêu thương con cái là bản năng, nhưng biết yêu thương chính mình mới là trí tuệ. Tuổi già của tôi bây giờ mới chính thức bắt đầu – một tuổi già độc lập, tự do và hoàn toàn thanh thản.
