CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Cả năm mới có một ngày gi:ỗ mẹ, tôi đem con về quê ăn gi:ỗ một đêm, vậy mà chồng t:ức g:iận, vì không có ai chăm mẹ của chồng. Anh ta đuổi theo mẹ con tôi về quê. Trước mặt họ hàng, hất mâm cơm cúng xuống đất: “Người sống không phục vụ, lại đi hầu người ch:ết!” . Rồi bỏ đi, bố tôi ngăn tôi lại đưa cho mảnh giấy mà mẹ để lại, trước lúc m:ất. Mở ra xem tôi ngỡ ngàng khi…..
“Người sống không phụng dưỡng, lại chạy về đây cúng đơm làm gì?”
Cùng với tiếng quát của Lê Thành Nam, mâm cơm cúng trước bàn thờ mẹ tôi bị hắn hất mạnh xuống nền gạch.
Bát canh gà vỡ tan tành.
Đĩa cá chép hấp mẹ tôi lúc sinh thời thích nhất văng đến tận chân bàn. Ba nén hương rung lên, tro rơi xuống tấm ảnh người phụ nữ đang mỉm cười dịu dàng.
Con gái tôi, bé Bống, mới bảy tuổi, sợ đến mức ôm chặt lấy eo tôi khóc không thành tiếng.
Tôi đứng chết lặng giữa căn nhà cấp bốn cũ kỹ ở ven đô Hà Nội.
Hôm nay là ngày giỗ thứ ba của mẹ.
Tôi chỉ xin phép chồng đưa con gái về quê một đêm để cúng mẹ.
Vậy mà hắn lái xe gần hai tiếng từ trung tâm thành phố tìm về tận đây, chỉ vì mẹ hắn gọi điện cằn nhắn rằng tối nay không có ai nấu cháo, đo huyết áp và ngâm chân gừng cho bà.
Nam chỉ thẳng vào mặt tôi:
“Nguyễn Hoài Phương, cô có biết mẹ tôi đang mệt không?”
“Tôi đã nấu sẵn đồ ăn, thuốc cũng chia từng liều để trên bàn rồi.”
“Thế ai hâm nóng cho bà? Ai hầu bà?”
Tôi bật cười vì cay đắng.
“Bà năm nay năm mươi tám tuổi, vẫn đi tập dưỡng sinh đều đặn. Còn mẹ tôi đã mất ba năm. Tôi về thắp cho mẹ nén hương cũng là sai sao?”
Sắc mặt hắn lập tức sa sầm:
“Cô đã về làm dâu nhà họ Lê thì phải biết việc gì quan trọng hơn!”
Tôi vừa định đáp trả thì cha tôi từ chiếc ghế gỗ lảo đảo đứng dậy. Ông Nguyễn Văn Bính, sáu mươi ba tuổi, tóc đã bạc quá nửa. Bàn tay ông rung lên bần bật, chén rượu cúng va vào mép bàn lạch cạch.
“Phương… thôi con.”
“Bố!”
“Ngày giỗ mẹ con… đừng làm rối chuyện.”
Ông cúi người định nhặt từng mảnh bát vỡ. Nam không hề có ý định giúp, chỉ nhìn cha tôi rồi thản nhiên nói:
“Bác cũng nên dạy lại con gái. Đã đi làm dâu thì đừng ba ngày hai bữa lại ôm con chạy về nhà ngoại.”
Tôi siết chặt tay, lồng ngực phập phồng:
“Lê Thành Nam, anh xin lỗi bố tôi ngay!”
Hắn quay phắt lại:
“Cô nói gì?”
“Tôi bảo anh xin lỗi!”
“Chỉ vì một mâm cơm?”
“Vì đó là mâm cơm đặt trước di ảnh mẹ tôi!”
Hắn nhếch môi cười khẩy:
“Người mất rồi, làm mấy thứ này cho ai xem?”
Tôi giơ tay định tát hắn, nhưng cha tôi bất ngờ giữ chặt cổ tay tôi.
“Phương!”
Ánh mắt cha lúc đó rất lạ. Không phải là sự sợ hãi hay nhẫn nhịn thông thường, mà giống như ông đã chờ đợi khoảnh khắc này suốt nhiều năm, và cuối cùng nó cũng đến.
Nam chỉnh lại cổ tay áo, lạnh nhạt buông câu cuối:
“Sáng mai trước tám giờ phải có mặt ở nhà. Mẹ có lịch khám tổng quát ở bệnh viện.”
Tôi gằn từng chữ:
“Anh là con trai bà.”
“Nhưng cô là con dâu.”
Hắn ném lại câu nói rồi quay người bước ra ngõ. Tiếng động cơ chiếc xe gầm lên rồ ga phóng đi.
Tôi cúi xuống định dọn dẹp mâm cơm, nhưng cha tôi cất giọng khàn đặc:
“Đừng nhặt nữa.”
Ông đi thẳng ra cửa, ngó hai bên con ngõ vắng rồi chốt chặt cổng. Ông kéo kín rèm cửa, sau đó lấy điện thoại cá nhân ra tắt nguồn hoàn toàn.
“Bố làm gì vậy?”
Ông không đáp, chỉ xoa đầu con gái tôi:
“Bống, con vào phòng trong xem hoạt hình một lúc nhé.”
Khi cánh cửa phòng đóng lại, cha tôi quay trở về trước bàn thờ mẹ. Ông chậm rãi quỳ xuống.
Ông thò tay vào khoảng trống phía dưới tủ thờ bằng gỗ gụ. Một tiếng “cạch” nhỏ vang lên. Phía dưới đáy bàn thờ có một ngăn bí mật. Cha rút ra một hộp gỗ màu trầm cũ kỹ, bên ngoài quấn hai lớp vải nhung đỏ.
“Của mẹ con đấy.”
“Mẹ sao?”
“Ba ngày trước khi mất, mẹ dặn cha cất giữ.”
Tôi nhìn chiếc khóa đồng nhỏ trên hộp: “Sao trước giờ bố chưa từng nói với con?”
Cha im lặng hồi lâu, nhìn mâm cơm đổ nát dưới sàn:
“Mẹ con dặn, thứ này không được đưa cho con sớm. Nếu cuộc sống của con yên ổn, nếu nhà họ Lê đối xử tử tế với con thì hãy để bí mật này vĩnh viễn vùi sâu.”
Thắt lưng tôi lạnh ngắt: “Còn nếu không?”
Cha nhắm mắt:
“Nếu có ngày gã chồng con dám làm nhục con ngay trước bàn thờ mẹ… thì mới được mở ra.”
Đúng lúc đó, điện thoại tôi rung liên hồi. Tin nhắn của Nam gửi tới:
“Sáng mai về sớm. Mẹ nói tuần sau cần cô ký một số giấy tờ chuyển nhượng căn căn hộ chung cư ở Quận 7.”
Cha tôi vô tình liếc thấy dòng tin nhắn. Sắc mặt ông lập tức biến thành màu tro xám.
“Căn hộ nào?”
“Căn chung cư cao cấp đứng tên con và Nam, nhà chồng đang ở…”
Chiếc chìa khóa đồng trên tay cha rơi tạch xuống sàn. Ông nhìn tôi, môi run lên:
“Bọn họ… bắt đầu hành động rồi.”
“Bắt đầu cái gì hả bố?”
Cha không đáp, run rẩy tra chìa khóa vào ổ. Tách. Nắp hộp mở ra. Bằng khen, vàng bạc không có. Chỉ có một tập hồ sơ đã ngả vàng, một chiếc USB và một phong bì thư.
Bên ngoài phong bì là nét chữ nét nét quen thuộc của mẹ tôi:
“Gửi Phương. Con gái, nếu con đọc được thư này, tuyệt đối không được ký bất kỳ giấy tờ tài sản nào với nhà họ Lê.”
Tôi chưa kịp bàng hoàng thì cha đã rút tờ trình phía dưới ra. Ở góc trên cùng là tên mẹ tôi. Nhưng ngay bên dưới, lại xuất hiện một cái tên khiến tôi sững người:
Lê Thành Nam.
“Bố… tại sao tên của chồng con lại nằm trong giấy tờ cá nhân mẹ để lại từ ba năm trước?”
Cha nhìn tôi, đôi mắt đỏ ngầu. Ông vừa há miệng định nói thì ngoài cổng bất ngờ vang lên tiếng phanh xe cháy đường.
Tiếng đập cửa thô bạo vang lên dồn dập:
“Nguyễn Hoài Phương! Mở cửa ra ngay!”
Cha tôi lập tức chộp lấy tay tôi, giục giã:
“Giấu chiếc hộp đi! Tuyệt đối không được để nó biết con đã thấy thứ này, bởi vì năm đó mẹ con…”
“…bởi vì năm đó mẹ con mất, không phải vì bệnh bạo bệnh như bác sĩ kết luận!”
Lời nói của cha như một tiếng sét đánh ngang tai tôi.
Tôi chưa kịp tiêu hóa sự thật bàng hoàng đó thì tiếng rầm rầm ngoài cổng càng lúc càng dữ dội. Nam không thấy tôi mở cửa đã trèo qua hàng rào nhảy vào sân. Hắn xông vào nhà, ánh mắt đảo quanh như một con thú dữ đang tìm kiếm điều gì.
“Cô làm cái trò gì mà tắt máy, khóa cổng? Mẹ tôi ở nhà vừa lên cơn huyết áp, cô còn ở đây giêu giơ cái gì?” Nam hất hàm quát, rồi ánh mắt hắn chợt dừng lại ở chiếc hộp gỗ trên tay tôi.
Ánh mắt hắn thay đổi trong chớp mắt. Từ giận dữ chuyển sang một sự hoảng loạn tột cùng mà hắn cố che đậy.
“Cái gì đấy?” Hắn lao đến định giật lấy chiếc hộp.
Tôi nhanh trí lùi lại, giấu chiếc hộp sau lưng, lạnh giọng: “Đồ đạc của mẹ tôi. Anh không có quyền can thiệp.”
“Đồ của người chết thì có gì mà giấu giếm? Đưa đây!” Nam xông vào giằng co.
Cha tôi dù yếu ớt vẫn lao ra ôm lấy hắn: “Anh đi ra khỏi nhà tôi! Đừng có làm hỗn ở đây!”
Trong lúc hỗn loạn, tôi nhanh tay nhét chiếc USB và phong bì thư vào túi áo khoác, rồi dùng sức đẩy Nam ra. Tôi nhìn thẳng vào mắt hắn, gằn từng tiếng: “Lê Thành Nam, chúng ta ly hôn đi.”
Nam khựng lại, rồi hắn bật cười điên dại: “Ly hôn? Cô nghĩ cô có quyền nói câu đó sao? Căn hộ Quận 7 đứng tên hai vợ chồng, nhưng tiền đối ứng phần lớn là do mẹ tôi bỏ ra. Cô bước ra khỏi nhà họ Lê với hai bàn tay trắng đấy!”
“Căn hộ đó là do ai trả tiền, trong chiếc USB này ghi rất rõ đấy.” Cha tôi bất ngờ lên tiếng, giọng ông tuy run nhưng đầy uy lực.
Sắc mặt Nam lập tức trắng bệch. Hắn nhìn cha tôi, rồi lại nhìn túi áo của tôi. Nhận ra mình đã thất thế và không thể dùng sức mạnh để đoạt lại, hắn lui dần ra cửa, chỉ tay vào mặt tôi: “Được lắm. Nguyễn Hoài Phương, cô giỏi lắm. Để xem cô giữ cái gia tài nát này được bao lâu!”
Hắn quay lưng bỏ đi thật nhanh, như thể sợ ở lại thêm một phút nào nữa bí mật sẽ bị phanh phui.
Ngay đêm đó, sau khi dỗ bé Bống ngủ, tôi và cha ngồi lại bên ngọn đèn dầu dưới bàn thờ mẹ. Tôi cắm chiếc USB vào máy tính xách tay và mở phong bì thư ra đọc.
Bức thư mẹ để lại gạt đi toàn bộ những lời dối trá mà gia đình họ Lê đã dựng lên suốt 4 năm qua.
Thì ra, 4 năm trước, Nam tiếp cận tôi không phải vì tình yêu. Khi đó, gia đình hắn nợ nần chồng chất do đầu tư bất động sản thua lỗ. Biết gia đình tôi có một mảnh đất mặt tiền ở ngoại ô nằm trong diện quy hoạch giải phóng mặt bằng với số tiền đền bù lên đến hàng chục tỷ đồng, mẹ con hắn đã lập ra một kịch bản hoàn hảo.
Nam đóng vai người đàn ông ân cần, yêu thương tôi hết mực. Khi tôi mang thai bé Bống, mẹ tôi vì muốn lo cho tương lai của con gái nên đã bí mật bán một phần đất, âm thầm rút toàn bộ tiền tiết kiệm đưa cho Nam để mua căn hộ ở Quận 7, nhưng với điều kiện căn hộ phải đứng tên riêng của tôi.
Tuy nhiên, Nam và mẹ hắn đã làm giả giấy tờ góp vốn, biến số tiền của mẹ tôi thành tiền của mẹ hắn, rồi ép tôi đứng tên chung vợ chồng.
Kinh hoàng hơn, trong tập hồ sơ và video lưu trong USB ghi lại: Nửa năm trước khi mẹ mất, bà vô tình phát hiện ra kế hoạch của Nam nhằm sang tên toàn bộ căn hộ và âm thầm tẩu tán tài sản đền bù đất đai của nhà tôi. Mẹ tôi đã âm thầm thu thập chứng cứ từ ngân hàng và luật sư.
Vào cái đêm mẹ tôi đột quỵ, Nam chính là người có mặt tại nhà tôi. Hắn đã tranh cãi gay gắt với mẹ tôi về tập hồ sơ này. Khi mẹ tôi lên cơn thót tim và cần dùng thuốc trợ tim gấp, hắn đã cố tình giấu lọ thuốc đi, trì hoãn việc gọi cấp cứu suốt 30 phút cho đến khi mẹ tôi không còn hơi thở…
Đọc đến dòng cuối cùng trong bức thư của mẹ, nước mắt tôi chảy dài, lòng căm phẫn dâng lên đỉnh điểm. Người đàn ông tôi gọi là chồng suốt 5 năm qua, người mà tôi tận tụy phục vụ, lại là một kẻ sát nhân máu lạnh, tính toán từng bước để nuốt trọn tài sản của gia đình tôi.
Sáng hôm sau.
Tại căn hộ cao cấp ở Quận 7, mẹ chồng tôi đang ung dung ngồi sofa uống trà, còn Nam thì đi lại bồn chồn. Vừa thấy tôi bước vào cùng một người đàn ông mặc vest đen, mẹ Nam đã đập bàn quát:
“Cô còn biết đường mò về đấy à? Ký nhanh cái giấy ủy quyền tài sản này đi rồi biến khỏi đây! Loại con dâu bất hiếu!”
Tôi không nói không rằng, bình tĩnh bước đến bàn, đặt chiếc máy tính bảng xuống trước mặt hai mẹ con hắn. Trên màn hình là đoạn video được trích xuất từ camera an ninh nhà xe ngõ cũ 3 năm trước — hình ảnh Nam vội vã chạy ra khỏi nhà tôi vào đêm mẹ tôi qua đời, cùng với toàn bộ sao kê ngân hàng và bản cam kết tài chính do chính tay mẹ tôi lập.
Người đi cùng tôi bước lên phía trước, xuất trình thẻ: “Chào ông Nam, tôi là luật sư đại diện của cô Phương. Chúng tôi đã nộp toàn bộ chứng cứ về hành vi lừa đảo chiếm đoạt tài sản và dấu hiệu cố ý không cứu giúp người trong tình trạng nguy hiểm đến tính mạng lên Cơ quan Điều tra Công an Thành phố.”
Mẹ chồng tôi nghe đến đó thì mặt cắt không còn một giọt máu, tách trà trên tay rơi xuống sàn vỡ tan.
Nam run rẩy lùi lại, môi giật giật: “Phương… em… em nghe anh giải thích…”
“Anh muốn giải thích thì hãy để dành lời đó nói với cơ quan công an và trước bàn thờ của mẹ tôi!” Tôi lạnh lùng đáp, cầm lấy bàn tay nhỏ bé của con gái đang đứng bên cạnh.
Chỉ mười phút sau, tiếng sĩ quan công an xuất hiện ngoài cửa. Chuỗi ngày sống trong nhẫn nhịn và bị coi thường của tôi chính thức khép lại. Tôi nắm tay con gái bước ra khỏi căn nhà đầy mù tạt và dối trá ấy, ngẩng cao đầu đón ánh nắng ban mai, biết rằng ở trên cao, mẹ tôi cuối cùng đã có thể mỉm cười an nghỉ.
