Nửa đêm mưa gió, chồng cũ tự ý xông vào nhà tôi, hành động sau đó của anh khiến tôi..
Trời đổ mưa rào giữa đêm.Căn nhà nhỏ trong hẻm sâu vẫn sáng ánh đèn vàng.
Tôi ngồi ở góc bàn ăn, cắm cúi sắp xếp lại đống giấy tờ làm thêm,tiếng đồng hồ treo tường tích tắc vang lên rõ ràng giữa không gian tĩnh mịch.
Con gái tôi – bé An – đã ngủ say trong phòng, hơi thở đều đều như một khúc ru êm.Bỗng cánh cửa chính bật mở.
Tôi giật mình quay lại.
Là anh – chồng cũ của tôi – ướt sũng nước, mái tóc dính bết, đôi mắt đỏ hoe và hơi thở nồng nặc mùi rượu.“Anh làm gì ở đây? Sao lại tự ý vào nhà tôi?”
Đọc tiếp dưới bình luận!!!
Cánh cửa gỗ va đập vào tường phát ra một tiếng “rầm” khô khốc, át cả tiếng mưa đang gào thét bên ngoài. Tôi đứng bật dậy, hai tay nắm chặt cạnh bàn, tim đập loạn nhịp vì hoảng sợ và giận dữ. Đã hai năm kể từ ngày ký vào tờ đơn ly hôn, chúng tôi gần như không liên lạc, ngoại trừ những tin nhắn ngắn ngủn về việc chu cấp cho bé An.
Nam bước loạng choạng vào trong, để lại những vệt nước mưa pha lẫn bùn đất trên sàn nhà đá hoa cương mà tôi vừa lau sạch. Anh nhìn tôi, ánh mắt lạc thần, môi run bần bật như muốn nói điều gì đó nhưng chỉ phát ra những tiếng rên rỉ nghẹn ngào.
— “Nam, anh điên rồi sao? Anh có biết bây giờ là mấy giờ không? Ra ngoài ngay, nếu không tôi sẽ báo công an!”
Tôi hét lên, nhưng cố tiết chế âm lượng vì sợ bé An giật mình tỉnh giấc. Nam không ra ngoài. Thay vào đó, anh quỵ xuống ngay giữa phòng khách, đôi bàn tay hộ pháp đan vào nhau, che lấy khuôn mặt đang biến dạng vì đau khổ. Tiếng khóc của một người đàn ông trong đêm mưa nghe rợn người và đầy u uất.
Hành động tiếp theo của anh khiến tôi hoàn toàn chết lặng. Nam bò đến chân tôi, không phải để van xin quay lại như những kịch bản rẻ tiền, mà anh run rẩy lấy từ trong túi áo khoác ướt sũng ra một xấp tài liệu được bọc kín trong túi nilon.
— “Lan… cứu… cứu mẹ với…”
Giọng anh khản đặc, lạc đi giữa tiếng mưa. Tôi khựng lại. Mẹ Nam – người bà nội hiền hậu mà bé An vẫn hằng yêu quý, người duy nhất trong gia đình anh từng đứng ra bảo vệ tôi trước những trận đòn roi và sự cay nghiệt của bố chồng ngày trước.
Tôi nén cơn giận, giật lấy xấp tài liệu. Bên trong là hồ sơ bệnh án của bệnh viện K. Dòng chữ “Ung thư giai đoạn cuối” và cái tên của bà hiện lên như một nhát dao đâm thẳng vào ký ức của tôi. Nam ngước lên, đôi mắt đỏ ngầu vì rượu và sự thiếu ngủ:
— “Bố… bố đã bán sạch đất đai ở quê để theo bà vợ bé rồi. Mẹ không có tiền phẫu thuật, bà ấy cứ giấu anh, đến khi bà ngất xỉu giữa sân anh mới biết. Anh… anh là thằng con bất hiếu. Anh đã dùng hết tiền tiết kiệm nhưng vẫn không đủ. Lan ơi, em là kế toán, em quen biết nhiều… em xem có cách nào vay tín dụng hay thế chấp được căn nhà này không? Anh hứa… anh sẽ ký giấy nợ, anh sẽ làm trâu làm ngựa cả đời để trả lại cho em và con.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt, kẻ từng là niềm tự hào của tôi thời đại học, kẻ đã thề thốt sẽ che chở cho tôi suốt đời nhưng rồi lại sa ngã vào cờ bạc và rượu chè dẫn đến hôn nhân tan vỡ. Giờ đây, anh thảm hại đến mức phải đột nhập vào nhà vợ cũ giữa đêm mưa để cầu xin sự giúp đỡ cho người mẹ đang cận kề cái chết.
Lòng tôi thắt lại. Một bên là nỗi đau cũ chưa nguôi, một bên là tình nghĩa với người bà đã chăm sóc tôi lúc sinh nở. Tôi hít một hơi thật sâu, nhìn ra màn mưa trắng xóa ngoài cửa sổ.
— “Anh vào nhà tắm, lau khô người đi. Có quần áo cũ của anh tôi chưa vứt ở trong ngăn tủ dưới. Thay ra, rồi ra đây nói chuyện cho rõ ràng. Đừng để con bé thấy bố nó trong bộ dạng này.”
Nam lầm lũi đi vào. Tôi ngồi xuống ghế, đôi tay vẫn run rẩy khi lật giở từng trang bệnh án. Con số tiền phẫu thuật và hóa trị quá lớn, vượt xa khả năng của một nhân viên kế toán như tôi. Căn nhà này là tài sản duy nhất tôi có sau ly hôn để nuôi con, nếu đem thế chấp, mẹ con tôi sẽ đi đâu nếu Nam không thể trả nợ?
Ba mươi phút sau, Nam bước ra, bộ quần áo cũ khiến anh trông hiền lành hơn một chút, nhưng sự tiều tụy thì không giấu được. Tôi pha một ly trà gừng nóng đẩy về phía anh.
— “Số tiền đó rất lớn. Tại sao anh không tìm đến bạn bè hay đồng nghiệp?”
Nam cười cay đắng, khóe mắt lại ướt: “Bạn bè? Lúc anh có tiền, chúng nó vây quanh. Lúc anh vỡ nợ vì thua lỗ làm ăn, tụi nó coi anh như hủi. Chỉ có mẹ… mẹ vẫn lặng lẽ bán rau, gom góp từng đồng gửi lên cho anh trả nợ mà không cho anh biết bà đang bệnh. Lan ạ, anh không xứng đáng làm chồng em, cũng chẳng xứng làm bố của An, nhưng xin em… hãy cho anh một cơ hội để làm tròn chữ hiếu cuối cùng.”
Đúng lúc đó, cửa phòng ngủ khẽ mở. Bé An đứng đó, dụi mắt, tay ôm con gấu bông cũ.
— “Bố? Có phải bố Nam không?”
Nam giật mình, định đứng dậy nhưng lại sợ hãi lùi lại. An chạy nhào tới, ôm lấy cổ bố nó. Đứa trẻ không biết đến những hận thù của người lớn, nó chỉ biết rằng người bố đã lâu không gặp vừa xuất hiện trong đêm mưa. Tiếng nức nở của Nam kìm nén trong cổ họng khi ôm con khiến tim tôi vỡ vụn.
Đêm đó, tôi không ngủ. Tôi thức trắng để tính toán. Tôi quyết định sẽ không thế chấp nhà, vì đó là đường lui của con gái tôi. Nhưng tôi có một khoản tiền bảo hiểm nhân thọ vừa đáo hạn và một sổ tiết kiệm dành cho việc du học của An sau này.
Sáng hôm sau, khi mưa đã tạnh và nắng bắt đầu hửng lên trên những tán lá ướt đẫm, tôi đưa cho Nam một thẻ ngân hàng.
— “Trong này có một nửa số tiền phẫu thuật. Đây là tiền của tôi, không liên quan gì đến anh. Tôi cứu bà nội của An, vì bà xứng đáng được sống. Còn anh, Nam ạ, tôi không cần anh làm trâu làm ngựa. Tôi cần anh chứng minh anh còn đủ tư cách làm bố của con bé.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, giọng đanh thép:
— “Tôi đã liên hệ với một người bạn làm ở công ty xây dựng tại Bình Dương. Họ đang cần giám sát công trình, lương ổn định nhưng cực khổ. Anh phải đi, làm việc và gửi tiền về trả dần cho tôi. Nếu anh còn động vào một quân bài hay một giọt rượu nào nữa, tôi thề sẽ khiến anh không bao giờ được nhìn thấy mặt con lần thứ hai.”
Nam quỳ xuống, lần này là sự thành kính và quyết tâm. Anh không nói lời cảm ơn sáo rỗng, chỉ siết chặt thẻ ngân hàng trong tay như nắm lấy sợi dây cứu sinh cuối cùng của cuộc đời mình.
Hai năm sau.
Tôi đang chuẩn bị bữa tối thì tiếng chuông cửa vang lên. Một người đàn ông cao lớn, nước da sạm nắng nhưng ánh mắt sáng rực và nụ cười rạng rỡ đứng trước cửa. Nam đã trở về. Anh không còn là gã say khướt đêm mưa năm nào. Anh mặc bộ đồ bảo hộ lao động sạch sẽ, tay xách một giỏ quà toàn là sâm và thuốc bổ cho mẹ.
— “Lan, anh gửi lại phần nợ cuối cùng của tháng này. Và… mẹ khỏe rồi, bà muốn xuống thăm cháu.”
Bé An từ trong nhà chạy ra, reo hò ầm ĩ. Tôi nhìn Nam, thấy trong mắt anh không còn sự tự ti, mà là sự tự trọng của một người đàn ông đã đi qua bão giông và tìm thấy đường về.
Tôi mỉm cười, một nụ cười nhẹ nhõm sau bao nhiêu năm gồng gánh.
— “Vào nhà đi, mẹ con em đang chờ cơm.”
Cánh cửa nhà lại mở ra, nhưng lần này không phải do sự đột nhập đầy bão tố, mà là sự trở về của một người đã học được cách yêu thương từ những sai lầm đau đớn nhất. Cơn mưa đêm đó hóa ra không phải để dìm chết chúng tôi trong đau khổ, mà là để gột rửa những dơ bẩn của quá khứ, để một mầm sống mới được nảy mầm từ đống tro tàn của lòng bao dung.
Logic của cuộc đời đôi khi không nằm ở việc ai đúng ai sai, mà nằm ở việc chúng ta có đủ can đảm để chìa tay ra khi người kia đang ở dưới đáy vực hay không. Tôi đã cứu mẹ anh, cứu anh, và cũng cứu chính trái tim mình khỏi sự hận thù dai dẳng. Đêm mưa ấy, hành động của Nam đã khiến tôi kinh hoàng, nhưng sự lựa chọn của tôi sau đó mới chính là điều tạo nên phép màu cho cả ba chúng tôi.
