Chồng mỗi tháng kiếm cả 100 triệu,chỉ đưa vợ 100 ngàn ngày,5 năm sau anh qua đời, vợ s/ữngs/ờ thấy…“
Anh đi làm đây, 100 nghìn cho hôm nay, chi tiêu cho khéo!”
Hà nhận lấy tờ tiền từ tay chồng, ánh mắt chùng xuống rồi quay lưng vào bếp. Hôm nay là ngày thứ 1.825 – tròn năm năm – kể từ khi cô bắt đầu sống với “ngân sách 100 nghìn mỗi ngày”. Với số tiền ấy, Hà phải lo từ cơm nước, chợ búa đến sữa cho con, băng vệ sinh, điện thoại, điện nước – tất cả.
Anh Hoàng – là giám đốc một công ty thiết kế nội thất nổi tiếng, mỗi tháng thu nhập không dưới 100 triệu. Nhưng kể từ sau khi cưới, anh bắt đầu áp dụng “nguyên tắc tài chính gia đình”: vợ giữ nhà, chồng giữ tiền.
“Phụ nữ mà cầm nhiều tiền là hư, em cứ ở nhà chăm con, mọi việc anh lo!” – Hoàng luôn nói vậy.Sau đám cưới là chuỗi ngày lạnh nhạt, kiểm soát, và những lời nói nhẹ như lông mà nặng như đá.
“Cô biết ơn tôi đi, không có tôi nuôi thì mẹ con cô ăn gì?”
“Muốn tiền thì mở miệng ra xin đi, đừng có làm ra vẻ tự trọng!”
Hà từng là một giáo viên dạy văn – mơ mộng, yêu nghề, yêu trẻ. Nhưng từ khi có thai, Hoàng ép cô nghỉ dạy. “Mang bầu mà đi đứng thế à? Ở nhà, đừng để tôi phải phiền!” Và thế là, cô trở thành bà nội trợ toàn thời gian, dần rời xa bạn bè, học trò, sách vở. Tài khoản ngân hàng chỉ còn vài chục ngàn.
Trưa hôm ấy, Hà nhận được cuộc gọi từ c/ông a/n.
Giọng người bên kia trầm lặng:
“Chúng tôi xin chia buồn… Chồng chị gặp t/ai n/ạn….
…“Chồng chị gặp tai nạn giao thông trên đường cao tốc. Không qua khỏi.”
Chiếc điện thoại rơi khỏi tay Hà.
Căn bếp nhỏ bỗng im phăng phắc, chỉ còn tiếng nồi canh sôi lục bục rồi trào ra ngoài.
Tang lễ diễn ra chóng vánh nhưng đông nghịt. Đồng nghiệp, đối tác, bạn làm ăn của Hoàng đến kín cả nhà. Người ta thì thầm về một giám đốc giỏi giang, kiếm tiền như nước, “ra đi khi còn quá trẻ”.
Chỉ có Hà đứng lặng trong góc, gương mặt hốc hác, trên tay vẫn là chiếc ví cũ sờn – thứ cô dùng suốt 5 năm qua để đựng… những tờ 100 nghìn mỗi ngày.
Sau 49 ngày, luật sư của Hoàng tìm đến.
“Anh Hoàng để lại di chúc.”
Hà giật mình. Suốt những năm chung sống, Hoàng chưa từng bàn với cô một câu về tiền bạc, tài sản. Cô vẫn nghĩ, mình chẳng có quyền gì ngoài việc nuôi con.
Luật sư đặt lên bàn một xấp hồ sơ dày.
Và rồi, Hà sững sờ.
Toàn bộ tài sản đứng tên Hoàng – nhà đất, cổ phần công ty, tiền gửi ngân hàng – đều đã được chuyển sang một quỹ ủy thác… mang tên cô và con trai. Riêng mỗi tháng, từ 5 năm trước, Hoàng đã âm thầm chuyển 50 triệu vào một tài khoản tiết kiệm dài hạn – tài khoản đó cũng mang tên Hà, nhưng bị khóa, chỉ mở khi có sự kiện “đặc biệt”.
Sự kiện ấy… chính là cái chết của anh.
Hà run run cầm bản sao kê.
Số tiền trong tài khoản khiến cô choáng váng.
Nhưng điều khiến cô nghẹn thở nhất là một lá thư tay, được gấp gọn trong phong bì vàng úa:
“Hà,
Nếu em đọc được những dòng này, có lẽ anh đã không còn.
Anh xin lỗi.Anh biết mình đã tàn nhẫn. Anh sợ em giỏi hơn anh, sợ một ngày em không cần anh nữa.
100 nghìn mỗi ngày không phải vì anh thiếu tiền… mà vì anh thiếu tự tin.Anh muốn giữ em ở lại bằng sự phụ thuộc.
Nhưng anh cũng không đủ độc ác để đẩy em và con vào đường cùng.
Số tiền này… là tất cả những gì anh nợ em – nợ tuổi trẻ, nợ ước mơ, nợ lòng tự trọng mà anh đã bóp nghẹt suốt 5 năm.
Nếu có thể, hãy sống cho chính mình.
Đừng tha thứ cho anh nếu em không muốn.”
Hà gập lá thư lại.
Không khóc.
Không oán trách.
Ba tháng sau, cô trở lại bục giảng – mái tóc ngắn gọn gàng, ánh mắt khác hẳn người phụ nữ cam chịu ngày nào.
Cô mở lại tài khoản ngân hàng, nhưng không tiêu xài phung phí.
Việc đầu tiên Hà làm là lập quỹ học bổng mang tên chính mình – dành cho những giáo viên nữ phải bỏ nghề vì hôn nhân.
Có người hỏi:
“Chị có hận chồng không?”
Hà mỉm cười, bình thản:
“Không.
Chỉ tiếc… giá như anh ấy hiểu ra sớm hơn.”
Có những người đàn ông giàu tiền nhưng nghèo nhân cách.
Và có những người phụ nữ chỉ thật sự giàu… khi họ không còn phải xin ai 100 nghìn cho một ngày sống.
