Con dâu thái độ ra mặt với mẹ chồng nhặt ve chai “Trần đời thế gian sao tôi lại được gả vào nhà này” cho đến khi mẹ chồng nhắm mắt để lại 3 cây vàng thì con dâu chiếm hết
Ngày tôi về làm dâu, vừa bước chân vào căn nhà cấp bốn ẩm thấp, thấy mẹ chồng đang lom khom bên đống bao tải ve chai, mồ hôi nhễ nhại, tôi đã cau mày, buột miệng:
– Trần đời thế gian… sao tôi lại gả vào cái nhà này!
Mẹ chồng nghe rõ, chỉ cười nhạt, không nói gì. Từ hôm đó, mỗi khi bà cặm cụi phân loại chai lọ, giấy vụn, tôi lại cố tình đóng sập cửa, lấy lý do “mùi hôi chịu không nổi”. Hàng xóm nhìn vào, ai cũng bảo tôi hỗn. Tôi mặc kệ.
Bà chưa từng xin tôi đồng nào, ngược lại còn lén để vào bếp vài tờ tiền lẻ mua thức ăn. Chồng tôi đi làm xa, mọi thứ trong nhà bà tự lo. Tôi vẫn xem thường: Một bà già nhặt ve chai thì biết gì về cuộc sống sang trọng.
Rồi một ngày, mẹ chồng ng/ã bệ/nh. Bác sĩ bảo bà yếu lắm rồi. Bà nắm tay tôi, run rẩy:
– Trong cái tủ gỗ kia… mẹ để cho con.
Bà m/ất vào sáng hôm sau, chẳng kịp nói hết câu.
Hôm tang lễ vừa xong, tôi mở tủ. Giữa đống quần áo cũ sờn chỉ, một hộp gỗ nhỏ hiện ra. Tôi run tay mở… bên trong là ba cây vàng sáng lấp lánh, kèm mảnh giấy:
“Bán ve chai cả đời, để dành cho tụi nó phòng khi khó khăn.”
Tôi nhìn quanh, không ai ở nhà. Tim đập thình thịch. Tôi nhét hộp vàng vào túi xách, khóa kéo thật kỹ.
Khi chồng hỏi, tôi giả bộ thở dài:
– Em tìm khắp mà chẳng thấy gì… chắc mẹ chẳng để lại.
Không ai biết sự thật. Chỉ có tôi, mỗi khi mở túi nữ trang, ánh vàng ấy lại nhói vào mắt… và vào tim.
Ba cây vàng nằm trong két của tôi suốt mấy tháng trời. Tôi không dám đeo, cũng chẳng dám bán, cứ nghĩ giữ lại sẽ an toàn. Nhưng lòng tham thì không chịu ngủ yên.
Một hôm, chồng tôi thất nghiệp, nợ nần chồng chất. Tôi liều đem vàng ra tiệm cầm đồ, đổi lấy tiền trả nợ và mua sắm cho mình vài món hàng hiệu. Tôi tin chắc chẳng ai biết.
Nhưng từ đó, mọi chuyện bắt đầu lạ lùng. Đêm nào tôi cũng mơ thấy mẹ chồng ngồi ở góc giường…..ĐỌC TIẾP DƯỚI BÌNH LUẬN
Đêm nào tôi cũng mơ thấy mẹ chồng ngồi ở góc giường, vẫn bộ quần áo nâu sồng ám mùi nắng gió và bụi đường, vẫn đôi bàn tay gầy guộc, chai sạn đang tỉ mẩn vuốt lại những tờ tiền lẻ nhăn nhúm. Bà không nói gì, chỉ nhìn tôi bằng ánh mắt hiền từ đến mức đáng sợ. Ánh mắt ấy như xuyên thấu qua lớp vỏ bọc sang chảnh, qua những bộ váy hàng hiệu tôi vừa sắm, để xoáy thẳng vào cái hộp gỗ trống rỗng trong ngăn tủ.
Tôi giật mình tỉnh giấc, mồ hôi đầm đìa. Bên cạnh, chồng tôi vẫn ngủ say, hơi thở nặng nề vì áp lực nợ nần vừa mới được giải tỏa. Tôi nhìn vào bóng đêm, tự trấn an mình: “Chỉ là mơ thôi. Vàng là của bà, bà cho con cháu, mình lấy dùng lúc khó khăn thì có gì sai?”
Nhưng sự thanh thản là thứ xa xỉ mà tiền bạc không mua nổi.
1. Sự thật bắt đầu rạn nứt
Số tiền từ việc bán cây vàng đầu tiên giúp chúng tôi trả sạch nợ, nhưng thói quen chi xài hoang phí của tôi bắt đầu trỗi dậy. Tôi bao biện rằng mình đã chịu khổ quá lâu trong căn nhà cấp bốn này, giờ là lúc phải bù đắp. Tôi mua xe mới, thay đổi toàn bộ nội thất, mặc kệ những ánh mắt nghi hoặc của hàng xóm và sự thắc mắc của chồng.
– Em lấy đâu ra nhiều tiền thế? Khoản nợ kia gom góp mãi mới đủ, sao giờ lại sắm sửa kinh thế này? – Chồng tôi, anh Nam, hỏi với vẻ mặt đầy lo lắng.
Tôi gắt gỏng: – Thì em vay mượn bạn bè, rồi bán ít nữ trang hồi môn mẹ đẻ cho. Anh không lo làm ăn đi, cứ thẩm vấn vợ mãi làm gì?
Nam im lặng, nhưng đôi mắt anh chùng xuống. Anh vốn hiền lành, lại hiếu thảo, cái chết của mẹ là một cú sốc lớn. Anh vẫn thường ra ngồi bên đống ve chai cũ của bà (mà tôi chưa kịp vứt đi vì sợ mang tiếng) để thẫn thờ.
Một chiều nọ, tôi đi làm về sớm, thấy Nam đang cầm một cuốn sổ tay nhỏ nát bươm. Tim tôi suýt nhảy ra khỏi lồng ngực. Đó là cuốn sổ mẹ chồng dùng để ghi chép tiền bán ve chai hàng ngày.
– Kìa anh, cái thứ bẩn thỉu đó cầm làm gì? Quăng đi cho rảnh nhà! – Tôi lao tới định giằng lấy.
Nam né người ra, giọng anh run run: – Em xem này… Ngày mùng 10 tháng 3, mẹ ghi: “Mua cho con dâu bộ váy mới, nó chê hôi không lấy”. Ngày 15 tháng 6: “Gom được 2 chỉ, để dành ngày sau con dâu sinh nở”. Trang cuối cùng… mẹ ghi mẹ đã dành dụm được 3 cây vàng, để trong hộp gỗ dưới đáy tủ, dặn anh là khi nào em cần thì đưa cho em.
Tôi đứng khựng lại, chân tay bủn rủn. Nam nhìn thẳng vào mắt tôi, đôi mắt đỏ hoe: – Mẹ dặn anh, nhưng mẹ cũng dặn là mẹ sẽ tự tay giao cho em vào phút cuối để em hiểu lòng mẹ. Anh đã tìm cái hộp đó khắp nơi mà không thấy. Em nói đi… cái hộp đó đâu?
2. Cái giá của sự tham lam
Sự dối trá khi đã đi quá xa sẽ trở thành một cái bẫy không lối thoát. Tôi vẫn cứng họng phủ nhận: – Em… em không biết. Chắc lúc hấp hối mẹ nhớ nhầm, hoặc ai đó đã lấy mất rồi!
Nam không nói gì thêm, anh lẳng lặng bỏ ra ngoài sân. Đêm đó, anh không vào phòng ngủ.
Vài ngày sau, tai họa thực sự ập đến. Đứa con trai 5 tuổi của chúng tôi, bé Bo, đột nhiên sốt cao co giật. Bác sĩ chẩn đoán bé bị một chứng bệnh hiếm gặp về máu, cần một khoản tiền khổng lồ để phẫu thuật gấp.
Tôi cuống cuồng chạy về nhà, định lấy hai cây vàng còn lại đi bán. Nhưng khi mở két sắt ra, tôi bàng hoàng thấy ngăn kéo trống trơn. Chỉ còn lại mảnh giấy nhắn của Nam:
“Anh đã biết sự thật từ lâu. Anh thấy em mang vàng đi bán ở tiệm vàng đầu phố. Anh không nói vì muốn xem em có chút lương tâm nào không. Số vàng còn lại, anh đã mang đi ủng hộ cho quỹ những người già neo đơn nhặt ve chai – nơi mẹ hằng mong muốn đóng góp. Anh nghĩ mẹ sẽ vui hơn nếu số tiền đó giúp được những người giống bà, thay vì để em nướng vào quần áo, phấn son.”
Tôi quỵ xuống sàn nhà. Tiền viện phí của con, nợ nần mới phát sinh do thói tiêu xài của tôi… giờ lấy gì mà trả? Tôi gào thét gọi cho Nam nhưng anh không bắt máy.
Trong cơn tuyệt vọng, tôi chạy ra tiệm vàng, hy vọng chuộc lại được cây vàng đã bán hoặc van xin họ giúp đỡ. Nhưng người chủ tiệm nhìn tôi đầy khinh bỉ: – Cô là người con dâu của bà cụ nhặt ve chai đúng không? Bà cụ ấy trước khi mất có ghé đây, bà bảo nếu sau này con dâu bà có mang vàng ra bán, thì hãy đưa cho cô cái này.
Người chủ tiệm đưa cho tôi một chiếc phong bì cũ. Bên trong không phải tiền, cũng không phải vàng. Đó là một tờ giấy biên nhận của ngân hàng.
Hóa ra, 3 cây vàng kia chỉ là một phần nhỏ. Suốt 20 năm nhặt ve chai, bà đã dành dụm được một cuốn sổ tiết kiệm đứng tên con trai và con dâu, với số tiền đủ để chúng tôi sống sung túc cả đời. Nhưng bà kèm theo một điều kiện trong di chúc gửi ngân hàng: “Chỉ được tất toán khi cả hai vợ chồng cùng ký tên và có sự xác nhận của chính quyền về việc gia đình hòa thuận.”
3. Sự hối hận muộn màng
Tôi cầm tờ biên nhận, nước mắt chảy dài xuống má, mặn chát. Tôi đã chiếm đoạt 3 cây vàng, đã rẻ rúng tình cảm của bà, để rồi giờ đây, khi con tôi nằm viện, khi chồng tôi quay lưng, tôi mới nhận ra mình đã đánh mất thứ quý giá nhất.
Tôi lang thang trở về nhà. Căn nhà cấp bốn giờ đây vắng lặng đến rợn người. Mùi ve chai cũ kỹ mà tôi từng ghê tởm, giờ đây lại mang lại cảm giác thân thuộc đến xót xa. Tôi nhìn lên di ảnh của mẹ chồng. Bà vẫn cười nhạt như cái ngày đầu tôi bước chân về làm dâu.
Tôi quỳ xuống trước bàn thờ bà, lần đầu tiên trong đời, tôi gọi một tiếng “Mẹ” thật lòng: – Mẹ ơi… con sai rồi. Con đã quá mù quáng…
Cửa nhà mở ra, Nam bước vào, gương mặt phờ phạc. Anh nhìn tôi quỳ đó, ánh mắt bớt đi phần lạnh lùng nhưng vẫn đầy đau đớn. – Bo đã qua cơn nguy kịch rồi. Anh đã vay mượn bạn bè và bán nốt chiếc xe mới mua của em.
Tôi ngẩng đầu lên, nghẹn ngào: – Anh… em sẽ ký tên vào sổ tiết kiệm, toàn bộ số tiền đó, hãy dùng để chữa bệnh cho con và làm từ thiện như ý nguyện của mẹ. Em không cần gì cả. Em sẽ đi làm, em sẽ bắt đầu lại từ đầu…
4. Hành trình chuộc lỗi
Những năm tháng sau đó không hề dễ dàng. Nam không ly hôn, nhưng anh mất một thời gian rất dài mới có thể trò chuyện lại với tôi như bình thường. Chúng tôi bán căn nhà cấp bốn, dọn đến một căn chung cư nhỏ gần bệnh viện để tiện chăm sóc Bo.
Số tiền tiết kiệm của mẹ chồng, chúng tôi dùng một phần để chữa trị dứt điểm cho con, phần còn lại lập ra một quỹ từ thiện nhỏ mang tên bà: “Quỹ Ve Chai Nghĩa Tình”.
Hàng tuần, tôi không còn đi mua sắm ở những trung tâm thương mại sang trọng nữa. Thay vào đó, tôi cùng Nam và bé Bo đi đến các khu xóm trọ nghèo, thăm hỏi những cụ già nhặt ve chai, tặng họ những bữa cơm, những chiếc áo ấm.
Mỗi lần chạm vào đôi bàn tay chai sần của một bà cụ nào đó, tôi lại thấy bóng dáng mẹ chồng mình. Tôi nhận ra rằng, những vỏ chai nhựa, những mảnh giấy vụn kia không hề hôi hám. Chúng lấp lánh ánh sáng của sự hy sinh, của tình yêu thương thầm lặng mà một đời bà đã chắt chiu cho chúng tôi.
Một tối nọ, khi đang cùng con trai phân loại đồ cũ để đi làm từ thiện, Bo cầm một chiếc vỏ chai lên và hỏi: – Mẹ ơi, bà nội ngày xưa cũng làm thế này để nuôi ba mẹ hả mẹ?
tôi ôm con vào lòng, mắt rơm rớm: – Đúng rồi con. Bà nội là người giàu có nhất thế gian này. Và mẹ… mẹ từng là người nghèo nhất vì không nhận ra điều đó.
Đêm ấy, tôi lại mơ thấy mẹ chồng. Bà không còn ngồi ở góc giường nữa. Bà đứng ở cửa, mỉm cười, rồi từ từ bước ra phía ánh nắng rực rỡ bên ngoài. Lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi ngủ một giấc thật sâu, thanh thản và bình yên.
Ba cây vàng năm ấy tôi từng chiếm đoạt, giờ đây đã biến thành một loại vàng khác – thứ vàng của lòng nhân ái và sự thức tỉnh, thứ mà không một tiệm vàng hay két sắt nào có thể chứa đựng hết. Tôi hiểu rằng, sự tha thứ không phải là xóa bỏ quá khứ, mà là học cách sống sao cho xứng đáng với sự hy sinh của người đã khuất. “Trần đời thế gian”, tôi thật may mắn vì cuối cùng đã thực sự được làm con dâu của mẹ.
