CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Ngày c:ải t:áng vợ, người chồng tái mặt khi phát hiện chiếc nhẫn trên tay của vợ đã không còn. Mẹ vợ đứng bên cạnh cứ khóc lóc kêu: “Nó bị o:an, nó vẫn còn sống”….
Tôi đứng lặng người bên lòng đất sâu dưới ánh đèn pin chao đảo. Đúng 4 giờ sáng ngày di dời phần mộ, nắp áo quan vừa được cạy mở. Mùi gỗ ngọc am lẫn đất ẩm bốc lên nồng nặc. Tôi cúi người, chiếu ánh đèn thẳng vào bàn tay trái của vợ. Trang phục đã sờn rách theo thời gian, hình hài xưa chỉ còn lại những vệt dấu thời gian. Nhưng chiếc nhẫn cưới chính tay tôi đeo vào ngón tay của Hà trước giờ tiễn đưa ba năm trước đã biến mất. Trống trơn.
Tôi đứng bật dậy, giọng đanh lại: “Chiếc nhẫn đâu rồi?” Mấy người thợ nhìn nhau ngơ ngác. Mẹ tôi – bà Thu – bước tới, kéo tay tôi ra xa, nhẹ nhàng bảo lâu ngày thất lạc dưới bùn đất, chuyện nhỏ nhặt đừng để tâm. Tôi lắc đầu. Với tôi, đó không bao giờ là chuyện nhỏ.
Ngay lúc ấy, mẹ vợ tôi – bà Lan – đổ gục xuống khoảng đất mềm. Bà run lên từng hồi, nước mắt rơi thành dòng, nhìn thẳng vào mẹ tôi rồi cất tiếng nghẹn ngào: “Hoàng ơi, con gái mẹ không làm điều gì sai trái cả. Nó chưa từng quay lưng với con. Và đứa trẻ năm đó vẫn còn trên đời này!”
Tôi đứng giữa không gian vắng lặng, gió lạnh thổi qua mà mồ hôi vã ra như tắm. Ba năm qua, mẹ tôi luôn khẳng định Hà tự ý rời bỏ gia đình rồi gặp rủi ro trên đường, đến cả mầm sống nhỏ trong bụng cũng không giữ được. Bây giờ, ngay trước nơi yên nghỉ của vợ, mẹ vợ tôi lại khẳng định cô ấy bị oan và con tôi vẫn còn sống.
Tôi tên Nguyễn Huy Hoàng, một kiến trúc sư theo đuổi các dự án công trình xa nhà. Bảy năm trước, tôi kết hôn với Hà – một cô giáo mầm non nhẹ nhàng, dịu dàng. Ngày ấy đồng lương kiến trúc sư trẻ còn eo hẹp, tôi tích góp mua cặp nhẫn trơn bằng vàng, bên trong khắc dòng chữ “Dù đi đâu cũng quay về”. Tôi thường xuyên phải đi công trình xa, mỗi năm chỉ ghé nhà được vài lần. Tôi khắc dòng chữ ấy để Hà hiểu rằng, dù bận rộn đến đâu, tổ ấm có cô ấy đợi vẫn là nơi tôi hướng về.
Mẹ tôi từ ngày đầu đã không ưng bụng. Hà xuất thân gia đình nông thôn nghèo, phong cách đơn sơ. Mẹ ngồi trên ghế sofa nhìn từ đầu đến chân, chê bai những món quà quê không đảm bảo tiêu chuẩn. Ngày cưới, mẹ tự tay đạo diễn buổi lễ xa hoa tại trung tâm tiệc cưới lớn, mời toàn bạn bè giới kinh doanh. Hà lặng lẽ chịu đựng. Đêm tân hôn, cô ấy ngồi bên mép giường, xoay xoay chiếc nhẫn trên tay rồi hỏi nếu sau này mẹ không hài lòng về em thì anh có giận không. Tôi ôm lấy vợ, bảo chỉ cần em luôn chân thành thì thời gian sẽ làm mẹ thấu hiểu.
Sau đám cưới, tôi lại nhận dự án đi xa. Căn nhà bắt đầu vận hành theo những quy tắc hà khắc của mẹ. Mẹ đặt một cuốn sổ trên bàn khách, yêu cầu Hà ghi rõ giờ đi, giờ về. Chỉ cần về trễ mười lăm phút vì kẹt xe hay mưa bão, mẹ đã ngồi sẵn ở phòng khách, không gian lạnh ngắt. Tiền lương dạy học của Hà cũng phải quản lý chung, chỉ giữ lại chút ít chi tiêu cá nhân. Mỗi lần tôi về thăm nhà, mẹ lại chuẩn bị mâm cơm tươm tất, tỏ ra thương yêu dâu thảo. Tôi tin vào mắt mình, đâu biết rằng phía sau lưng, Hà đang sống trong những ngày tháng ngột ngạt.
Đến giữa năm 2021, mẹ bắt đầu đưa Nhã Phương – con gái một đối tác kinh doanh lớn – về nhà chơi thường xuyên. Nhã Phương mang theo những món quà đắt đỏ, mẹ vui vẻ ướm thử những bộ trang phục sang trọng lên người cô ta rồi quay sang Hà đang dọn dẹp: “Người có nền tảng gia đình vững chắc mới hỗ trợ được sự nghiệp cho chồng. Chứ suốt ngày chỉ biết quanh quẩn mấy việc vặt vãnh thì làm sao giúp Hoàng mở rộng công ty.” Lần đó tôi vô tình về sớm, nghe thấy liền lên tiếng khẳng định sự nghiệp của tôi là do tự bản thân cố gắng chứ không dựa dẫm vào ai. Mẹ gạt đi bảo nói đùa. Hà mắt đỏ hoe, lặng lẽ nắm tay tôi trấn an.
Đầu năm 2022, tôi nhận quản lý một dự án xây dựng lớn ở vùng cao, công trình kéo dài cả năm và sóng viễn thông rất chập chờn. Đêm trước ngày đi, tôi nắm tay Hà, dặn nếu gặp khó khăn gì cứ về nhà mẹ Lan nghỉ ngơi. Hà mỉm cười dặn tôi tập trung cho công trình. Thế nhưng khi xe tôi vừa lăn bánh khỏi thành phố, cuộc sống của Hà ở nhà hoàn toàn bị khép lại.
Ba tháng sau, Hà phát hiện mình mang thai. Cô ấy hạnh phúc nghẹn ngào, liên tục bấm số gọi cho tôi nhưng vùng núi mất liên lạc. Cô ấy viết thư tay định gửi. Mẹ tôi giữ lại toàn bộ. Sáng hôm sau, mẹ vào phòng kiểm tra và thấy giấy chẩn đoán. Trưa Hà về, mẹ ngồi ở phòng khách, lạnh lùng chất vấn về tính xác thực của đứa trẻ. Mẹ bắt đầu tạo ra những tin đồn không hay xung quanh, nói với xóm giềng rằng con dâu thường xuyên đi vắng bất thường. Mẹ giữ điện thoại của Hà, rồi tự ý gửi những dòng tin nhắn xa cách sang máy tôi: “Em cảm thấy không còn phù hợp với cuộc sống này nữa, hãy để em đi.”
Không thể chịu đựng thêm, Hà lặng lẽ ôm đồ đi bộ về nhà mẹ đẻ. Bà Lan uất ức bảo gọi cho tôi, Hà khóc: “Điện thoại của con bị giữ rồi, mọi cách liên lạc đều bất thành.” Hai ngày sau, mẹ tôi cử người xuống yêu cầu Hà trở về. Trước khi bước lên xe, Hà tháo chiếc nhẫn cưới trao cho mẹ đẻ, dặn nếu có biến cố gì hãy đưa tận tay cho tôi và nhắn tôi nhìn vào bên trong. Sau đó, cô ấy đeo lại chiếc nhẫn dự phòng rồi bước lên xe.
Hai tuần sau, trong một đêm mưa lớn, mẹ tôi đưa ra tờ giấy tự nguyện chia tay. Hà kiên quyết từ chối: “Con rời đi không đòi hỏi điều gì, nhưng con không ký vì con không làm điều gì sai.” Trong lúc tranh cãi, mẹ hất văng toàn bộ tài liệu của Hà ra cửa. Hà lặng lẽ nhặt từng đồ dùng, xách túi bước ra đường giữa đêm tối.
Khi đi được một đoạn, một sự cố giao thông bất ngờ xảy ra khiến Hà ngã gục bên đường. Người đi đường kiểm tra đồ dùng để tìm thông tin liên lạc. Mẹ tôi là người nhận được tin đầu tiên và đến nơi xử lý. Khi đại diện y tế thông báo tình trạng người mẹ quá nguy cấp không thể qua khỏi nhưng em bé có dấu hiệu sinh sớm, một ca can thiệp khẩn cấp được thực hiện. Hà trút hơi thở cuối cùng, còn một bé gái nhỏ bé chào đời trong tình trạng rất yếu. Mẹ tôi đã dùng ảnh hưởng tài chính để làm các thủ tục xác nhận không còn sự sống cho cả hai, rồi bí mật thu xếp đưa đứa trẻ đến một cơ sở bảo trợ xã hội tư nhân ở xa. Đến sáng hôm sau, bà mới báo tin cho tôi và bà Lan.
Ngày tôi từ công trình trở về, mọi việc đã xong xuôi. Tôi đau đớn tháo chiếc nhẫn của mình, đặt vào tay Hà trong gấm lụa rồi tiễn đưa cô ấy. Tôi hoàn toàn không hay biết mình đang đối mặt với một sự thật bị che giấu.
Ba năm sau, vào ngày di dời phần mộ, chiếc nhẫn biến mất. Mẹ vợ tôi quỳ xuống cất lời. Tôi đỡ bà dậy, gặng hỏi toàn bộ câu chuyện. Bà Lan nghẹn ngào kể, đêm sau lễ tiễn đưa ba năm trước, bà quay lại căn nhà tìm ít kỷ niệm của con gái. Đi qua phòng mẹ tôi, bà thấy mẹ tôi đang dùng khăn lau sạch chiếc nhẫn cưới nguyên bản của Hà. Bà Lan lao vào hỏi thì mẹ tôi giấu chiếc nhẫn đi, lạnh tàn bảo vật này không còn thuộc về con gái bà nữa, đồng thời buông lời đe dọa: muốn con gái được yên nghỉ và muốn có manh mối về đứa cháu thì phải giữ kín miệng. Bà Lan vì quá sợ hãi nên đã cắn răng chịu đựng suốt ba năm qua…..
Nghe xong từng lời của mẹ vợ, toàn bộ thân thể tôi run lên vì bàng hoàng và giận dữ. Tôi quay sang nhìn mẹ mình. Bà Thu mặt cắt không còn một hạt máu, bước chân lùi lại định phân trần: “Hoàng… con đừng nghe bà ấy nói linh tinh. Mẹ làm tất cả cũng chỉ vì cái nhà này, vì sự nghiệp của con…”
“Vậy con gái con đâu? Con của con hiện giờ ở đâu?” – Tôi gào lên giữa không gian tịch mịch của nghĩa trang. Giọng tôi khàn đi, từng mạch máu trên thái dương căng nát.
Mẹ tôi mấp máy môi nhưng không thốt ra được câu nào. Sự im lặng của bà chính là lời thừa nhận rõ ràng nhất. Không thể chờ đợi thêm một giây nào nữa, tôi nắm lấy tay bà Lan: “Mẹ, đi với con. Chúng ta đi tìm cháu!”
Tôi lái xe xé màn đêm lao thẳng về nhà. Tôi lục tung phòng làm việc của mẹ, mở tung chiếc két sắt mà trước đây tôi chưa bao giờ chạm vào. Đúng như lời bà Lan nói, nằm ngay ngắn trong chiếc hộp nhung đỏ là chiếc nhẫn trơn vàng 18K – chiếc nhẫn nguyên bản mà chính tay tôi đã mua năm xưa. Tôi cầm lên, soi dưới ánh đèn. Bên trong lòng nhẫn, dòng chữ “Dù đi đâu cũng quay về” vẫn còn nguyên vẹn, không hề có một vệt bùn đất nào. Mẹ tôi đã tháo nó ra ngay từ đêm xảy ra sự việc ba năm trước.
Bên cạnh chiếc nhẫn là một xấp giấy tờ quyên góp hằng tháng cho một mái ấm tình thương tư nhân có tên Hi Vọng nằm ở vùng ven tỉnh bên.
Ngay trong sáng hôm đó, tôi cùng bà Lan lái xe suốt ba tiếng đồng hồ để đến Mái ấm Hi Vọng. Khi cánh cổng sắt cũ kỹ mở ra, người đứng đầu mái ấm – một người phụ nữ lớn tuổi – nghẹn ngào khi nghe tôi trình bày và đưa ra những giấy tờ liên quan. Bà thở dài, dẫn chúng tôi ra khoảng sân phía sau.
Ở đó, một bé gái khoảng ba tuổi, mặc bộ đồ linen màu vàng nhạt, đang ngồi tỉ mẩn xếp những chiếc lá khô trên ghế đá. Đôi mắt bé tròn xoe, lông mi dài cong vút, và đặc biệt là cái nụ cười có hai đồng tiền bên má – giống Hà như đúc.
Bà hiệu trưởng thở dài kể lại: “Ba năm trước, có một người phụ nữ trung niên mang đứa trẻ sinh thiếu tháng đến đây, để lại một khoản tiền lớn và yêu cầu chúng tôi làm thủ tục nhận nuôi âm thầm, không được khai báo thông tin người thân. Đứa trẻ lúc mới đến chỉ nặng hơn một cân, sống sót được đúng là một kỳ tích. Chúng tôi đặt tên bé là An.”
Tôi bước lại gần, quỳ hai gối xuống mặt đất ẩm sương. Đứa trẻ ngơ ngác nhìn tôi, không hề sợ hãi mà còn giơ bàn tay nhỏ xíu ra, chạm nhẹ vào gương mặt đang đầm đìa nước mắt của tôi.
“Ba… ba đây con…” – Tôi ôm chặt đứa con gái nhỏ vào lòng, tiếng khóc nghẹn ngào vỡ òa sau ba năm dồn nén. Bà Lan bên cạnh cũng ôm lấy hai bố con tôi mà khóc nức nở.
Nửa tháng sau, kết quả kiểm tra ADN chính thức xác nhận bé An là con gái ruột của tôi. Tôi làm thủ tục đón con về, đăng ký lại khai sinh cho con với cái tên Nguyễn Hà An – sự kết hợp giữa tên tôi và Hà.
Về phía mẹ tôi, sau khi sự thật bị phanh phuy, bà lâm vào khủng hoảng tinh thần nặng nề. Sự xa lánh của người thân, ánh nhìn của xã hội và niềm hối hận muộn màng khiến bà suy sụp hoàn toàn. Tôi không trả thù mẹ, nhưng tôi quyết định chuyển toàn bộ công tác về hẳn thành phố, dọn ra ở riêng tại một căn hộ nhỏ rợp bóng cây xanh. Tôi để lại ngôi biệt thự lạnh lẽo cho bà tự đối diện với bốn bức tường và sự cô độc do chính mình tạo ra.
Mỗi chiều cuối tuần, tôi lại đưa bé An về thăm bà ngoại Lan. Bức ảnh của Hà trên bàn thờ lúc nào cũng được cắm những bông hoa cúc trắng tươi nhất. Trên ngón tay đeo nhẫn của tôi, chiếc nhẫn năm xưa lại được đeo vào. Tôi nhìn con gái đang chạy nhảy ngoài sân, khẽ thìm thào trước di ảnh của vợ:
“Anh đã tìm thấy con rồi. Gia đình mình… rốt cuộc cũng đã quay về bên nhau.”
